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      XI.

       Inhaltsverzeichnis

      Zwischen den Molekülen der Luft schwebt ein geheimer Stoff; der empfängt die starken Wellen der Menschenseelen und pflanzt sie fort. Mit keinem Sinne ist er wahrzunehmen. Doch liegen in uns wohl verkümmerte andere Sinne. Mit diesen fühlen wir den erregten Seelenatem unserer Nächsten. In leisen Wellen fließt er über uns. Dann wissen wir etwas, dessen Verständnis uns entgeht.

      Als Griebel aus der Werkstatt nach Hause zurückkehrte, war es schon dunkel, die Straßen der Stadt lebendiger. Denn ehe die Nacht kommt, werden die Menschen unruhig, weil ein Teil ihres Lebens so leise stirbt, wie die Schatten des Abends zunehmen. Um die ganz verhaltene Furcht zu betäuben, treten die Leute lauter auf, sprechen stärker und bewegen die Arme eiliger.

      Griebel wußte nicht, warum er so laufe. Als ihm der Atem ausging, blieb er stehen, schüttelte den Kopf und schritt dann langsam weiter. An dem Thore seines Hauses stutzte er, aus einem gedanklichen Hinschlummern aufgerissen, zog hastig die Hand von dem Thürdrücker zurück und horchte gespannt in den Hausflur. Der brummte sein altes verschwommenes Murren. Manchmal hüpfte ein scharfes Knixen dazwischen. Dann zuckte es in Griebel. „Tommheit! . . .“ raffte er sich endlich unwillig auf und trat entschlossen ins Haus.

      Es war finster; in dem oberen Flur brannte das gewohnte Licht nicht. Ein Gefühl, als zögen sich die Wände zurück, wenn er nach ihnen tastete, wurde immer stärker. Darum hielt er sich nach dem Geländer hin, um an der Leitstange Halt zu finden. Aber obwohl er im Emporsteigen jeden Schritt etwas mehr nach rechts machte, kam er doch an kein Geländer. Die Stufen schienen kein Ende zu nehmen. Ihre Höhe und Entfernung voneinander verringerte sich auch, so daß er erst ins Leere trat, um nach einer Weile stampfend Grund zu finden.

      Nun ging es gar bergab — — und immer noch kein Geländer . . . . . .

      „Himmelschockschwerebrett, Licht!“ schrie er endlich in Wut.

      Fern von ihm flog eine Thür auf, ein Licht riß sein flackerndes Auge in die Höhe und schloß es gleich vor Schreck.

      „Jesses, wer . . . ?“ gellte eine weibliche Stimme und brach jäh ab.

      Er stand doch mitten auf der Stiege und . . . .. neben ihm aus einem unendlichen Gange war ein Schein aufgehüpft . . . neben ihm . . . . aus der Mauer? . . . . . . . er hörte seine eignen Atemzüge. — — Unsicher that er noch einen langen, tastenden Schritt und — — stieß an eine kalte Wand. Er rührte sich nicht; ein heißes Prickeln, als fliege glühender Sand in sein Gesicht . . . .. „de Schätz-Hanne, de Haushexe!“ . . . . schlotterte es durch sein Hirn, obwohl er mutig die Zähne zusammenbiß.

      „Verflucht! Verflucht! Verflucht! Im Namen Gottes, des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes. Amen!“ wehrte er den Spuk ab.

      Die ganze Wucht des fiebernden Atems trieb er in diesen Ruf und es klang doch tonlos . . . . so war die Beschwörung unwirksam.

      Das Sandwerfen wurde stärker.

      Plötzlich flammte eine rote Lohe um ihn. Eine eisige Besinnung kommt in seine Seele . . . . „was ward etz komma?“ — Das Geleucht schlich von links heran, aber er wagte nicht, sich umzudrehen „. . . . jetze hält’s!“

      „. . . . jetze dreht mrsch s Genicke rem!“ . . . . in kühler Gefaßtheit.

      Da reißt ihn der Schrei einer weiblichen Stimme aus den Klammern der Todesangst.

      ,,Herr du meines! Nä ha! Do stiehn Se oan reda gegen de Wand!“

      Das Dienstmädchen war es, das Licht in der zitternden Hand. Und er stand am entgegengesetzten Ende des Flures in einer Ecke.

      „Du dås sågste keinem Mensche, dåß . . .“ fuhr Griebel augenblicklich herum.

      ‚,Herr wie Sie schwetza! Ja’ch dås weeß doch ein jedes, dåß emgeht ei oansem Hause.“

      „Wenn ich dr åber sage, es gieht n i c h um?!“

      „Nu do giehts halt nich um, hähä!“ lachte Anna brutal.

      „Grobes Geschmäße!“

      Und Griebel trat, aufatmend, in die Wohnstube — — — —

      Die Lampe stand mit zurückgeschraubter Flamme hart an der Tischkante, nach dem Sofa zu. Eine regungslose, warme Dumpfheit schlug ihm entgegen, als er in den lichtmüden Raum trat.

      Leonore saß noch auf dem Platze am Fenster, die Hände, mit den Flächen aneinandergelegt, im Schoß, das Haupt wie suchend vorgebeugt. Sie schien sich die fünf Stunden seit seinem Weggange nicht bewegt zu haben und rührte sich auch nicht bei seinem Eintritt.

      „Gu’n Abend!“ sagte er, „Du!“ forderte er lauter auf und setzte gleich behutsam für sich hinzu: „die hört nischt!“

      „. . . . o je, viel — viel . . .“

      Atemschwer, aus einem schnellen Strome sprach sie, in zerstreutem Auftauchen.

      „Dås is åber finster!“ knurrte er und schraubte die Lampe höher.

      „. . . nein, lichte . . . lichte! . . . lichte!! . . .“

      In steigender Verzückung redete sie es gegen den Boden hin und hob dann langsam, als weiche sie liebem Drucke, das Haupt — — und — — fuhr zusammen.

      „Ja, bist du schon da, lieber Joseph! Nu, gu’n Abend! Mach d‘rs bequem, ich bring gleich Abendessen.“

      Leicht sprang sie dann auf. Wie um den Bann einer Trunkenheit gewaltsam von sich abzuschütteln, schritt sie erregt einigemal am Tisch vorüber. Griebel empfand ihre fahrig hingeworfenen Aufmerksamkeiten wie das Geschwätz kühler Tropfen.

      Nach den unliebsamen Vorgängen des Tages befand er sich in einem reizbaren Zustande.

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