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liebt, ge­hört sich nicht mehr und kann sich nicht ein­mal tö­ten. Die Lie­be ver­leiht uns eine Art Ver­eh­rung un­se­res ei­ge­nen Ich, wir ach­ten in uns ein an­de­res Le­ben; sie wird dann zum schreck­lichs­ten Un­glück, zu ei­nem Un­glück, das Hoff­nung in sich trägt, eine Hoff­nung, die uns Fol­ter­qua­len wil­lig er­tra­gen läßt. Ich schlief mit der Ab­sicht ein, am nächs­ten Tage Ras­ti­gnac den ei­gen­tüm­li­chen Ent­schluß von Fœ­do­ra an­zu­ver­trau­en. »Aha!« sag­te Ras­ti­gnac, als er mich um neun Uhr mor­gens bei sich ein­tre­ten sah, »ich weiß, was dich her­führt, ge­wiß hat dir Fœ­do­ra den Ab­schied ge­ge­ben. Ein paar gute Seel­chen, die auf dei­ne Macht­stel­lung bei der Com­tes­se nei­disch wa­ren, ha­ben eure Hei­rat an­ge­kün­digt. Gott weiß, wel­che Tor­hei­ten dir dei­ne Ne­ben­buh­ler an­ge­dich­tet ha­ben und wel­che Ver­leum­dun­gen über dich im Schwan­ge wa­ren.« – »Nun wird mir al­les klar!« rief ich aus. Ich rief mir alle mei­ne Un­ver­schämt­hei­ten ins Ge­dächt­nis zu­rück und fand die Com­tes­se er­ha­ben. Nach mei­ner Mei­nung war ich ein Schuft, der noch nicht ge­nug ge­lit­ten hat­te, und ich er­blick­te in ih­rer Nach­sicht jetzt nur noch die barm­her­zi­ge Ge­duld der Lie­be.

»Nur nicht so rasch!« sag­te der klu­ge Gas­co­gner. »Fœ­do­ra be­sitzt den na­tür­li­chen Scharf­blick der zu­tiefst egois­ti­schen Frau­en; sie hat ihr Ur­teil über dich ver­mut­lich schon zu dem Zeit­punkt ge­fällt, als du nur ihr Ver­mö­gen und ih­ren Lu­xus in ihr sahst; trotz dei­nes ge­schick­ten Auf­tre­tens wird sie dich durch­schaut ha­ben. Sie ver­stellt sich selbst so sehr, daß die Ver­stel­lungs­küns­te ei­nes an­de­ren kei­ne Gna­de mehr vor ihr fin­den. Ich fürch­te«, sag­te er, »daß ich dich auf einen schlech­ten Weg ge­bracht habe. Trotz der Fein­heit ih­res Geis­tes und ih­rer Ma­nie­ren scheint mir die­ses We­sen sehr her­risch, wie alle Frau­en, de­ren Ver­gnü­gen nur durch den Kopf geht. Das Glück liegt für sie ein­zig im Wohl­stand, in ge­sell­schaft­li­chen Ver­gnü­gun­gen, bei ihr ist das Ge­fühl eine Rol­le, die sie spielt; sie wür­de dich un­glück­lich ma­chen, und du wärst nur ihr ers­ter La­kai.« Ras­ti­gnac pre­dig­te tau­ben Ohren. Ich un­ter­brach ihn und schil­der­te ihm mit vor­ge­täusch­ter Leicht­fer­tig­keit mei­ne fi­nan­zi­el­le Lage. »Ges­tern abend«, sag­te er, »hat eine Pech­sträh­ne mei­ne gan­ze Bar­schaft da­hin­ge­rafft. Ohne die­ses ge­mei­ne Miß­ge­schick hät­te ich gern mei­ne Bör­se mit dir ge­teilt. Aber laß uns früh­stücken ge­hen, viel­leicht ge­ben uns die Aus­tern einen gu­ten Rat.« Er klei­de­te sich an und ließ sein Til­bu­ry an­span­nen. Wie zwei Mil­lio­näre lang­ten wir im Café de Pa­ris an, mit der Dreis­tig­keit je­ner küh­nen Spe­ku­lan­ten, die von ima­gi­nären Ka­pi­ta­li­en le­ben. Der ver­teu­fel­te Gas­co­gner ver­blüff­te mich durch die Un­ge­zwun­gen­heit sei­ner Ma­nie­ren und sein un­er­schüt­ter­lich si­che­res Auf­tre­ten. In dem Au­gen­blick, da wir nach ei­ner höchst de­li­ka­ten und treff­lich zu­sam­men­ge­stell­ten Mahl­zeit den Kaf­fee ein­nah­men, sag­te Ras­ti­gnac, der mitt­ler­wei­le eine gan­ze An­zahl jun­ger Leu­te mit ei­nem Kopf­ni­cken be­grüßt hat­te, die durch ihr Be­neh­men und die Ele­ganz ih­rer Klei­dung be­sta­chen, als er einen die­ser Dan­dys ein­tre­ten sah: »Das ist dein Mann!« Und er gab ei­nem fei­nen, mit ei­ner präch­ti­gen Kra­wat­te aus­staf­fier­ten Herrn, der einen pas­sen­den Tisch zu su­chen schi­en, ein Zei­chen, daß er ihn spre­chen wol­le. »Die­ser Bur­sche«, flüs­ter­te Ras­ti­gnac mir ins Ohr, »hat Or­den da­für be­kom­men, daß er Wer­ke ver­öf­fent­licht, die er nicht ver­steht. Er ist Che­mi­ker, His­to­ri­ker, Ro­man­schrift­stel­ler, Pub­li­zist. Er ist zu Vier­teln, zu Drit­teln, zur Hälf­te an den Be­zü­gen aus so­und­so­vie­len Thea­ter­stücken be­tei­ligt und den­noch so dumm wie der Maulesel von Don Mi­guel. Das ist kein Mensch, es ist ein Name, ein dem Pub­li­kum ver­trau­tes Eti­kett. Er wür­de sich wohl hü­ten, in eins je­ner Ka­bi­net­te ein­zu­tre­ten, wo drü­ber­steht: »Hier kann man selbst schrei­ben.« Er ist ge­witzt ge­nug, einen gan­zen Kon­greß hin­ters Licht zu füh­ren. Mit ei­nem Wort, er ist ein Misch­ling der Moral, we­der ganz ehr­lich noch ganz Spitz­bu­be. Aber still dar­über! Er hat sich schon ge­schla­gen, mehr ver­langt die Welt nicht und heißt ihn: Ehren­mann!« – »Nun, mein vor­treff­li­cher Freund, mein ver­ehr­ter Freund, wie be­fin­den sich Eure In­tel­li­genz?« be­grüß­te Ras­ti­gnac den Un­be­kann­ten, als er sich an einen Nach­bar­tisch setz­te. »We­der gut noch schlecht. Ich bin mit Ar­beit über­häuft. Ich habe das ge­sam­te not­wen­di­ge Ma­te­ri­al für sehr in­ter­essan­te his­to­ri­sche Me­moi­ren in den Hän­den, aber ich weiß nicht, wen ich da­mit be­trau­en soll. Das macht mir Sor­ge, Eile tut not, denn Me­moi­ren kom­men aus der Mode.« – »Sind es zeit­ge­nös­si­sche, aus frü­he­rer Zeit, über den Hof, oder wor­über?« – »Über die Hals­ban­daf­fä­re.«³⁴

      »Ist es nicht ein Wun­der!« sag­te Ras­ti­gnac la­chend zu mir. Sich wie­der an den Spe­ku­lan­ten wen­dend, fuhr er dann fort und deu­te­te auf mich: »Mon­sieur de Va­len­tin ist ein Freund von mir, den ich Ih­nen als eine un­se­rer zu­künf­ti­gen li­te­ra­ri­schen Berühmt­hei­ten vor­stel­len darf. Er hat­te frü­her eine Tan­te, die bei Hofe sehr an­ge­se­hen war, eine Mar­qui­se, und seit zwei Jah­ren ar­bei­tet er an ei­ner roya­lis­ti­schen Ge­schich­te der Re­vo­lu­ti­on.« In­dem er sich dem Ohr die­ses son­der­ba­ren Han­dels­man­nes nä­her­te, sag­te er noch: »Er hat Ta­lent, aber er ist ein Ha­be­nichts, der Ih­nen im Na­men sei­ner Tan­te Ihre Me­moi­ren ver­fas­sen kann, für 100 Ta­ler pro Band.« – »Ich bin mit dem Han­del ein­ver­stan­den« ant­wor­te­te der an­de­re und schob sei­ne Kra­wat­te in die Höhe. »Kell­ner, mei­ne Aus­tern, rasch!« – »Aber Sie müß­ten mir 25 Louis­dors Pro­vi­si­on ge­ben und ihm einen Band im vor­aus be­zah­len«, sag­te Ras­ti­gnac. – »Nein, nein. Ich schie­ße nur 50 Ta­ler vor, um si­cher zu sein, daß ich bald mein Ma­nu­skript be­kom­me.« Ras­ti­gnac wie­der­hol­te mir die­se ge­schäft­li­chen Be­din­gun­gen mit lei­ser Stim­me. Hier­auf ant­wor­te­te er ihm, ohne mich erst zu fra­gen: »Wir sind ein­ver­stan­den. Wann dür­fen wir zu Ih­nen kom­men, um das Ge­schäft ab­zu­schlie­ßen?« – »Nun, kom­men Sie mor­gen abend um sie­ben Uhr hier­her zum Di­ner.« Wir er­ho­ben uns. Ras­ti­gnac warf dem Kell­ner ein Trink­geld zu, schob die Rech­nung in sei­ne Ta­sche, und wir gin­gen fort. Ich war höchst er­staunt über die Leicht­fer­tig­keit und Un­be­küm­mert­heit, mit der er mei­ne hoch­acht­ba­re Tan­te, die Mar­qui­se de Mont­bau­ron, ver­kauft hat­te. – »Ich will mich lie­ber nach Bra­si­li­en ein­schif­fen und dort den In­dia­nern Al­ge­bra bei­brin­gen, wo­von ich kei­nen Deut ver­ste­he, als den Na­men mei­ner Fa­mi­lie in den Schmutz zu zie­hen!« Ras­ti­gnac ant­wor­te­te mir mit lau­tem Ge­läch­ter. – »Bist du ein Esel! Nimm erst mal die 50 Ta­ler und ver­fas­se die Me­moi­ren. Wenn sie fer­tig sind, wei­gerst du dich, den Na­men dei­ner Tan­te dar­un­ter­zu­set­zen, Dumm­kopf! Die Reifrö­cke, das hohe An­se­hen, die Schön­heit, die Schmin­ke, die Pan­töf­fel­chen der Ma­da­me de Mont­bau­ron, die noch dazu auf dem Scha­fott ge­stor­ben ist, sind viel mehr wert als 600 Fran­cs. Wird der Buch­händ­ler dann nicht für dei­ne Tan­te zah­len, was sie wert ist, wird er schon noch einen al­ten Be­trü­ger oder ir­gend­ei­ne ob­sku­re Com­tes­se fin­den, die ihm sei­ne Me­moi­ren zeich­ne­te – »Oh!« rief ich aus, warum habe ich mei­ne tu­gend­haf­te Man­sar­de ver­las­sen? Wie sind die Kehr­sei­ten der Welt doch ab­scheu­lich ge­mein!« – »Gut, das war Poe­sie, hier dreht’s sich aber um Ge­schäf­te«, sag­te Ras­ti­gnac. »Du bist ein Kind. Höre: Was die Me­moi­ren an­geht, so wird das Pub­li­kum

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