LITMIR.BIZ

Скачать книгу

wer­den blaß.‹ – ›Ich will eine Gunst von Ih­nen er­bit­ten und wage es nicht.‹ Sie er­mu­tig­te mich mit ei­ner Hand­be­we­gung, und ich bat um die Zu­sam­men­kunft. – ›Gern‹, ant­wor­te­te sie. ›A­ber warum wol­len Sie nicht gleich jetzt zu mir spre­chen?‹ – ›Ich will Sie nicht täu­schen und muß Ih­nen sa­gen, was Ihr Ver­spre­chen bein­hal­tet: ich möch­te die­sen Abend mit Ih­nen ver­brin­gen, als wä­ren wir Ge­schwis­ter. Fürch­ten Sie nichts; ich weiß, was Sie nicht lei­den mö­gen; Sie ha­ben mich gut ge­nug ken­nen­ge­lernt, um si­cher zu sein, daß ich nichts von Ih­nen will, was Ih­nen miß­fal­len könn­te; über­dies, wer über die ge­bo­te­ne Schran­ke hin­aus­will, be­nimmt sich an­ders. Sie ha­ben mir Freund­schaft be­zeigt, Sie sind gut und vol­ler Nach­sicht. Nun, Sie sol­len wis­sen: mor­gen muß ich Ih­nen Le­be­wohl sa­gen. Neh­men Sie Ihr Wort nicht zu­rück!‰ rief ich, da ich sah, daß sie spre­chen woll­te, und ich enteil­te. Im Mai vo­ri­gen Jah­res, an ei­nem Abend ge­gen acht Uhr, saß ich al­lein mit Fœ­do­ra in ih­rem go­ti­schen Bou­doir. Ich zit­ter­te nicht, ich war si­cher, glück­lich zu wer­den. Die Frau, die ich lieb­te, soll­te mein wer­den, oder ich wür­de in die Arme des To­des flie­hen. Ich hat­te über mei­ne fei­ge Lie­be das Ur­teil ge­spro­chen. Ein Mann ist sehr stark, wenn er sich sei­ne Schwä­che ein­ge­steht. In ei­nem Kleid aus blau­em Kasch­mir lag die Com­tes­se aus­ge­streckt auf ei­nem Di­wan; ihre Füße ruh­ten auf ei­nem Kis­sen. Ein ori­en­ta­li­sches Ba­rett, ein Kopf­schmuck, wie ihn die Ma­ler den al­ten He­brä­ern ver­lei­hen, hat­te ih­rer ver­füh­re­ri­schen Er­schei­nung noch den pi­kan­ten Reiz des Fremd­ar­ti­gen hin­zu­ge­fügt. Auf ih­ren Zü­gen lag ein flüch­ti­ger Zau­ber, der zu be­wei­sen schi­en, daß wir in ei­nem je­den Au­gen­blick neue und ein­zig­ar­ti­ge We­sen sind ohne die min­des­te Ähn­lich­keit mit dem Ich der Zu­kunft und dem Ich der Ver­gan­gen­heit. Ich hat­te sie nie so strah­lend schön ge­se­hen. – ›Wis­sen Sie‹, sag­te sie lä­chelnd, ›daß Sie mei­ne Neu­gier er­regt ha­ben?‹ – ›Ich wer­de Sie nicht ent­täu­schen‹, er­wi­der­te ich kalt. Ich setz­te mich ne­ben sie und er­griff ihre Hand. Sie ließ sie mir. ›Sie ha­ben eine sehr schö­ne Stim­me!‹ – ›Sie ha­ben mich nie sin­gen hö­ren!‹ rief sie mit ei­ner er­staun­ten Be­we­gung. – ›Ich wer­de Ih­nen das Ge­gen­teil be­wei­sen, wenn es nö­tig sein wird. Soll­te denn Ihr ent­zücken­der Ge­sang ein Ge­heim­nis sein? Be­ru­hi­gen Sie sich, ich will es Ih­nen nicht ent­rei­ßen.‹ Wir plau­der­ten un­ge­fähr eine Stun­de ver­trau­lich mit­ein­an­der. Nahm ich auch den Ton, das Auf­tre­ten und die Ges­ten ei­nes Man­nes an, dem Fœ­do­ra nichts ver­wei­gern konn­te, wahr­te ich da­bei doch den gan­zen Re­spekt ei­nes Lie­ben­den. Durch die­ses Spiel er­lang­te ich die Gunst, ihr die Hand küs­sen zu dür­fen; sie zog mit ei­ner al­ler­liebs­ten Be­we­gung den Hand­schuh aus, und ich wieg­te mich so wol­lüs­tig in dem Wahn, an den ich mit Ge­walt glau­ben woll­te, daß sich mei­ne gan­ze See­le in die­sen Kuß er­goß. Fœ­do­ra ließ sich mit un­glaub­li­cher Nach­gie­big­keit schmei­cheln und lieb­ko­sen. Aber hal­te mich nicht für al­bern: einen Schritt über die­se brü­der­li­che Zärt­lich­keit hin­aus, und ich hät­te die Kral­len der Kat­ze zu spü­ren be­kom­men. Zehn Mi­nu­ten etwa blie­ben wir in tie­fes Schwei­gen ver­sun­ken. Ich über­ließ mich der Be­wun­de­rung; ich lieh ihr Rei­ze, die sie nicht hat­te. In die­sem Au­gen­blick ge­hör­te sie mir, mir al­lein. Ich be­saß die­ses ent­zücken­de Ge­schöpf, wie es er­laubt war, sie zu be­sit­zen: in der An­schau­ung und im Geis­te; ich hüll­te sie in mei­ne Sehn­sucht, hielt sie, drück­te sie an mich, mei­ne Phan­ta­sie ver­mähl­te sich mit ihr. So über­wand ich die Com­tes­se kraft ei­ner ma­gne­ti­schen Fas­zi­na­ti­on. Ich habe es des­halb im­mer be­dau­ert, daß ich mir die­se Frau nicht völ­lig un­ter­warf; aber in die­sem Au­gen­blick be­gehr­te ich nicht ih­ren Leib, ich woll­te eine See­le ha­ben, ich dürs­te­te nach ei­nem Le­ben, nach je­nem idea­len und voll­kom­me­nen Glück, nach dem schö­nen Traum, an den wir nicht lan­ge glau­ben.

›Ma­da­me la Com­tes­se‹, sag­te ich end­lich zu ihr, da ich fühl­te, daß die letz­te Stun­de mei­nes Rau­sches ge­kom­men war, ›hö­ren Sie mich an. Ich lie­be Sie, Sie wis­sen es, ich habe es Ih­nen tau­send­mal ge­sagt, Sie hät­ten mich ver­ste­hen müs­sen. Ich woll­te Ihre Lie­be nicht ei­ner ge­cken­haf­ten Zur­schau­stel­lung noch al­ber­nem Schön­tun oder tö­rich­ten Zu­dring­lich­kei­ten ver­dan­ken und bin dar­um nicht ver­stan­den wor­den. Wie vie­le Miß­hel­lig­kei­ten habe ich um Ihret­wil­len er­dul­det, an de­nen Sie den­noch un­schul­dig sind. Aber noch ein paar Au­gen­bli­cke, und Sie wer­den über mich ur­tei­len kön­nen. Es gibt zwei­er­lei Elend, Ma­da­me la Com­tes­se. Das eine geht scham­los und in Lum­pen auf der Stra­ße, es nimmt, ohne es zu wis­sen, das Le­ben des Dio­ge­nes wie­der auf, nährt sich von we­ni­gem, führt das Le­ben auf die Ein­fach­heit zu­rück; es ist viel­leicht glück­li­cher als der Reich­tum, ist we­nigs­tens sorg­los; es nimmt die Welt da, wo die Rei­chen nichts mehr von ihm wol­len. Dann gibt es das Elend des Lu­xus, ein spa­ni­sches Elend, das den Bet­tel­stab hin­ter ei­nem Ti­tel ver­steckt; es ist stolz und mit Fe­dern ge­schmückt, die­ses Elend mit wei­ßer Wes­te und gel­ben Hand­schu­hen, es hat Equi­pa­gen und ver­liert ein Ver­mö­gen, weil ihm ein Cen­ti­me fehlt. Das eine ist das Elend des Vol­kes; das an­de­re das der Schwind­ler, der Kö­ni­ge und der Ge­nies. Ich bin nicht Volk noch Kö­nig, noch Schwind­ler; viel­leicht habe ich auch kein Ge­nie: ich bin eine Aus­nah­me. Mein Name ge­bie­tet mir, lie­ber zu ster­ben als zu bet­teln. Be­ru­hi­gen Sie sich, Ma­da­me, ich bin heu­te reich, ich be­sit­ze al­les auf Er­den, was ich brau­che‹, füg­te ich hin­zu, als ich sah, wie ihr Ge­sicht den kal­ten Aus­druck an­nahm, der sich auf un­se­ren Mie­nen spie­gelt, wenn wir je­mand für einen Gent­le­man hiel­ten und er sich als ein Bitt­stel­ler ent­puppt. ›Erin­nern Sie sich an den Tag, wo Sie al­lein, ohne mich, ins Gym­na­se⁴⁰ ge­hen woll­ten, weil Sie glaub­ten, ich wür­de nicht dort sein?‹ Sie nick­te mit dem Kopf. ›Ich hat­te mei­nen letz­ten Ta­ler ge­op­fert, um Sie dort se­hen zu kön­nen. Erin­nern Sie sich un­se­res Spa­zier­gangs im Jar­din des Plan­tes? Ihr Wa­gen hat mich mein gan­zes Ver­mö­gen ge­kos­tet.‹ Ich er­zähl­te ihr alle Op­fer, die ich ge­bracht hat­te, ich schil­der­te ihr mein Le­ben, nicht, wie jetzt dir im Rausch des Wei­nes, nein, im ed­len Rausch des Her­zens. Mei­ne Lei­den­schaft er­goß sich in flam­men­den Wor­ten, in ge­fühl­vol­len Aus­brü­chen, die ich seit­dem ver­ges­sen habe, nicht die Kunst und nicht die Erin­ne­rung könn­ten sie je wie­der­ge­ben. Das war nicht der kal­te Be­richt ei­ner ver­schmäh­ten Lie­be; mei­ne Lie­be in all ih­rer Kraft und in der Schön­heit ih­rer Hoff­nung gab mir Wor­te ein, die ein gan­zes Le­ben um­rei­ßen, da sie die Schreie ei­ner zer­ris­se­nen See­le bar­gen. Mein Ton glich dem letz­ten Ge­bet ei­nes Ster­ben­den auf dem Schlacht­feld. Sie wein­te. Ich brach ab. Gro­ßer Gott! Ihre Trä­nen ent­spran­gen je­ner künst­li­chen Rüh­rung, wie man sie für 100 Sous an ei­ner Thea­ter­kas­se kau­fen kann. Ich hat­te den Er­folg ei­nes gu­ten Ko­mö­di­an­ten. – ›Wenn ich ge­wußt hät­te …‹, sag­te sie. – ›Re­den Sie nicht wei­ter!‹ rief ich. ›Ich lie­be Sie in die­sem Au­gen­blick noch ge­nug, um Sie zu tö­ten …‹ Sie woll­te nach der Schnur der Klin­gel grei­fen. Ich brach in La­chen aus. ›Läu­ten Sie nicht‹, sprach ich. ›Ich las­se Sie Ihr Le­ben fried­lich be­schlie­ßen. Das hie­ße den Haß schlecht be­grei­fen, wenn ich Sie tö­te­te! Fürch­ten Sie kei­ner­lei Ge­walt: ich habe eine gan­ze Nacht am Fuß Ihres Bet­tes zu­ge­bracht, ohne …‹ – ›M­on­sieur!‹ rief sie und er­rö­te­te. Nach die­ser ers­ten Re­gung

Скачать книгу