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er, ›be­gra­be dich, wenn du kannst!‹ Am Tag dar­auf kauf­te ich bei Le­sa­ge Mö­bel, mie­te­te die Woh­nung in der Rue Tait­bout, in der du mich ken­nen­ge­lernt hast, und be­auf­trag­te den bes­ten Ta­pe­zie­rer mit der Aus­stat­tung. Ich schaff­te mir Pfer­de an. Ich stürz­te mich in einen Wir­bel von eit­len und von wirk­li­chen Genüs­sen. Ich spiel­te, ge­wann und ver­lor ab­wech­selnd un­ge­heu­re Sum­men, aber auf Fes­ten, bei Freun­den, nie in Spiel­häu­sern, vor de­nen ich mei­ne frü­he­re hei­li­ge Scheu bei­be­hielt. All­mäh­lich fand ich Freun­de. Ich ver­dank­te ihre An­häng­lich­keit klei­nen Strei­tig­kei­ten oder der ver­trau­ens­se­li­gen Leicht­fer­tig­keit, mit der wir uns un­se­re Ge­heim­nis­se an­ver­trau­en und uns ge­mein­sam er­nied­ri­gen; aber viel­leicht sind nur die Las­ter un­ser Bin­de­glied? Ich wag­te mich an ei­ni­ge li­te­ra­ri­sche Ar­bei­ten, die mir Kom­pli­men­te ein­tru­gen. Da die Leuch­ten der Li­te­ra­ten­welt in mir kei­nen ge­fähr­li­chen Kon­kur­ren­ten sa­hen, lob­ten sie mich, ohne Zwei­fel we­ni­ger we­gen mei­nes per­sön­li­chen Ver­diens­tes, als um das ih­rer Kol­le­gen zu schmä­lern. Ich wur­de ein Le­be­mann, um mich die­ses ma­le­ri­schen Aus­drucks zu be­die­nen, den eure Or­gien­spra­che er­fun­den hat. Es war mir eine Ehren­sa­che, mich schnell um­zu­brin­gen, mit mei­nem Schwung und mei­ner Aus­dau­er die hei­ters­ten Kum­pa­ne aus­zu­ste­chen. Ich war im­mer frisch, im­mer ele­gant. Ich galt für geist­voll. Man sah mir das furcht­ba­re Da­sein nicht an, das aus dem Men­schen einen Trich­ter, einen Ver­dau­ungs­ap­pa­rat, ein Lu­xus­pferd macht. Bald er­schi­en mir die Aus­schwei­fung in der gan­zen Ma­je­stät ih­res Grau­ens, und ich ver­stand sie! Kei­ne Fra­ge: die ver­nünf­ti­gen Leu­te aus ge­ord­ne­ten Ver­hält­nis­sen, die Wein­fla­schen für ihre Er­ben eti­ket­tie­ren, kön­nen we­der die Theo­rie die­ses un­er­meß­li­chen Le­bens noch des­sen Nor­mal­zu­stand auch nur an­nä­hernd be­grei­fen; wie soll man Pro­vinz­lern, für die Opi­um und Tee, in de­nen eine sol­che Fül­le von Won­nen schlum­mern, noch im­mer nur Arz­nei­en sind, die Poe­sie die­ses Le­bens bei­brin­gen? Fin­det man nicht selbst in Pa­ris, die­ser Haupt­stadt des Geis­tes, klein­mü­ti­ge Sy­ba­ri­ten?⁴⁵ Un­fä­hig, das Über­maß des Ge­nus­ses zu ver­tra­gen, schlep­pen sie sich er­mat­tet von ei­ner Or­gie weg, wie die bie­de­ren Bür­ger, die eine neue Oper von Ros­si­ni ge­hört ha­ben und nach­her die Mu­sik ver­dam­men? Ent­sa­gen sie nicht die­sem Le­ben, wie ein maß­vol­ler Mensch kei­ne Pas­te­ten von Ruf­fec mehr es­sen will, weil ihm die ers­te den Ma­gen ver­dor­ben hat? Die Aus­schwei­fung ist si­cher­lich eine Kunst wie die Poe­sie und braucht star­ke See­len. Um ihre Ge­heim­nis­se zu fas­sen, ihre Köst­lich­kei­ten zu schlür­fen, muß man sich ei­ni­ger­ma­ßen gründ­li­chen Stu­di­en hin­ge­ben. Wie alle Wis­sen­schaf­ten ist sie im An­fang ab­schre­ckend und dor­nen­voll.

Un­ge­heu­re Hin­der­nis­se um­ge­ben die großen Freu­den des Men­schen, nicht sei­ne Ver­gnü­gun­gen im ein­zel­nen, son­dern die Sys­te­me, wel­che die sel­tens­ten Emp­fin­dun­gen zur Ge­wohn­heit er­he­ben, ih­nen In­ten­si­tät ver­lei­hen, sie für ihn frucht­bar ma­chen, in­dem sie in sein Le­ben ein dra­ma­ti­sches Ele­ment brin­gen und ihn zu ei­nem un­mä­ßi­gen, schnel­len, ver­schwen­de­ri­schen Ver­brauch sei­ner Kräf­te nö­ti­gen. Der Krieg, die Macht, die Küns­te brin­gen Ver­derbt­hei­ten her­vor, die mensch­li­chem Be­grei­fen eben­so fern­lie­gen wie die Aus­schwei­fung, und zu de­nen der Zu­gang eben­so schwie­rig ist. Aber hat der Mensch erst ein­mal die­se großen Ge­heim­nis­se im Sturm ge­nom­men, schrei­tet er wie in ei­ner neu­en Welt. Ge­nerä­le, Mi­nis­ter, Künst­ler wer­den al­le­samt mehr oder we­ni­ger zur Zü­gel­lo­sig­keit ge­trie­ben, weil sie das Be­dürf­nis ha­ben, ih­rem so weit vom ge­wöhn­li­chen Le­ben ent­fern­ten Da­sein au­ßer­or­dent­li­che Zer­streu­ung ent­ge­gen­zu­set­zen. Letzt­end­lich ist der Krieg die Aus­schwei­fung des Blu­tes, wie die Po­li­tik die Aus­schwei­fung der In­ter­es­sen ist. Alle Ex­zes­se sind Ge­schwis­ter. Die­se so­zia­len Un­ge­heu­er­lich­kei­ten ha­ben die Ge­walt von Ab­grün­den; sie zie­hen uns an, wie Sankt He­le­na Na­po­le­on an sich lock­te; sie ma­chen uns schwind­lig, be­he­xen uns, und wir lech­zen da­nach, ihre letz­ten Tie­fen zu er­grün­den, ohne zu wis­sen, warum. Vi­el­leicht lebt in die­sen Ab­grün­den die Idee des Unend­li­chen; viel­leicht ber­gen sie eine große Hul­di­gung für den Men­schen; dreht sich denn nicht al­les um sei­ne Per­son? Der Künst­ler braucht einen Kon­trast zum Pa­ra­dies sei­ner Ar­beits­stun­den, sei­ner Schöp­fer­won­nen, er ist müde und er­sehnt ent­we­der wie Gott die Sonn­tags­ru­he oder wie der Teu­fel die Lüs­te der Höl­le, um mit der An­span­nung der Sin­ne die An­span­nung sei­ner Fä­hig­kei­ten aus­zu­glei­chen. Lord By­rons Er­ho­lung konn­te nicht das ge­schwät­zi­ge Bo­ston⁴⁶ sein, das einen Ren­tier ent­zückt; er war ein Dich­ter, er brauch­te Grie­chen­land, um ge­gen Mo­ham­med zu spie­len. Wird der Mensch nicht im Krieg ein Ra­cheen­gel, ein Hen­ker ko­los­sa­len Aus­ma­ßes? Be­darf es nicht ganz au­ßer­or­dent­li­cher Rei­ze, da­mit wir die wil­den Schmer­zen, die Fein­de un­se­rer ge­brech­li­chen Hül­le, er­tra­gen, wel­che die Lei­den­schaf­ten wie mit ei­nem dor­ni­gen Gür­tel um­ge­ben? Hat der Rau­cher, wenn er sich nach über­mä­ßi­gem Ta­bak­ge­nuß in Krämp­fen wälzt und To­des­qua­len aus­steht, nicht in un­be­kann­ten Re­gio­nen wun­der­vol­le Fes­te er­lebt? Hat nicht Eu­ro­pa, ohne sich Zeit zu las­sen, bis sei­ne Füße trock­ne­ten, die bis zum Knö­chel in Blut ge­wa­tet sind, un­auf­hör­lich im­mer wie­der Krieg an­ge­zet­telt? Also er­fährt der Mensch in sei­ner Ge­samt­heit eben­so einen Rausch wie die Na­tur ihre An­wand­lun­gen von Lie­be? Für den Pri­vat­mann, für den Mi­ra­beau, der in ei­ner Zeit des Frie­dens ve­ge­tiert und von Stür­men träumt, birgt Aus­schwei­fung al­les in sich, sie ist für ihn ein un­auf­hör­li­ches Um­schlin­gen des gan­zen Le­bens, oder viel­mehr ein Duell mit ei­ner un­be­kann­ten Macht, mit ei­nem Un­ge­heu­er. Zu­erst er­schreckt ihn das Un­ge­heu­er, man muß es bei den Hör­nern fas­sen, was un­er­hör­te An­stren­gun­gen er­for­dert. Hat die Na­tur euch einen zu en­gen oder trä­gen Ma­gen ge­ge­ben? Zwingt ihn, wei­tet ihn; lernt den Wein ver­tra­gen, zähmt den Rausch, bringt die Näch­te schlaf­los zu und ent­wi­ckelt schließ­lich das Na­tu­rell ei­nes Küras­sier­obers­ten, so er­schafft ihr euch sel­ber ein zwei­tes Mal, wie Gott zum Trotz! Wenn der Mensch sich auf die­se Wei­se ver­wan­delt hat, wenn der Neu­ling – ein al­ter Sol­dat – sei­ne See­le an den Don­ner der Ge­schüt­ze, sei­ne Bei­ne an den Marsch ge­wöhnt hat, ohne noch dem Un­ge­heu­er ver­fal­len zu sein, ohne noch zu wis­sen, wer von bei­den die Ober­hand ge­win­nen wird, dann wäl­zen sie sich wild im Kamp­fe, bald Sie­ger, bald Be­sieg­ter, in ei­ner Sphä­re, wo al­les wun­der­voll ist, wo die See­len­qua­len ein­schlum­mern und nur Trug­bil­der des Geis­tes auf­le­ben. Und schon ist die­ser wil­de Kampf zum Be­dürf­nis ge­wor­den. Da der Aus­schwei­fen­de eine leib­haf­te Ver­kör­pe­rung je­ner Fa­bel­ge­stal­ten ist, die der Le­gen­de nach dem Teu­fel ihre See­le ver­kauft ha­ben, um von ihm die Macht zu er­lan­gen, Bö­ses zu tun, hat er den Tod ge­gen alle Genüs­se des Le­bens ge­tauscht, ge­gen über­schäu­men­de, frucht­ba­re Lust! An­statt ge­mäch­lich zwi­schen zwei ein­tö­ni­gen Ufern da­hin­zu­flie­ßen, in ei­nem Kon­tor oder ei­ner Stu­dier­stu­be, schäumt und spru­delt das Le­ben wie ein Sturz­bach. Kurz, Aus­schwei­fung ist für den Kör­per, was mys­ti­sche Freu­den für die See­le sind. Die Trun­ken­heit taucht den Men­schen in Träu­me, de­ren phan­tas­ti­sche Ge­bil­de so selt­sam sind wie

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