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Zu­cker und Li­kö­re an­bie­ten, die über­mä­ßi­gen Es­sern eine wi­der­stre­ben­de Ver­dau­ung er­leich­tern. Bald je­doch er­scholl Ge­läch­ter, das Mur­meln schwoll an, die Stim­men er­ho­ben sich. Die für einen Au­gen­blick ge­zähm­te Or­gie droh­te hie und da wie­der los­zu­bre­chen. In die­sem Wech­sel von Stil­le und Lärm lag eine ent­fern­te Ähn­lich­keit mit ei­ner Sym­pho­nie von Beetho­ven.

Die bei­den Freun­de, die sich auf ei­nem wei­chen Di­wan nie­der­ge­las­sen hat­ten, sa­hen zu­erst ein großes wohl­ge­bau­tes Mäd­chen her­an­na­hen, das eine präch­ti­ge Hal­tung, un­re­gel­mä­ßi­ge, aber ein­dring­li­che, feu­ri­ge Ge­sichts­zü­ge hat­te, die durch kräf­ti­ge Kon­tras­te auf die See­le wirk­ten. Ihr dunkles, in auf­rei­zen­den Lo­cken her­ab­fal­len­des Haar, das ohne Zwei­fel schon die Stür­me der Lie­be er­fah­ren hat­te, um­spiel­te ihre brei­ten Schul­tern, die an­zie­hen­de Aus­bli­cke bo­ten. Lan­ge, brau­ne Lo­cken um­hüll­ten halb einen ma­je­stä­ti­schen Hals, über den das Licht zu­wei­len da­hing­litt und die Fein­heit gra­zils­ter Kon­tu­ren ent­hüll­te. Die matt­wei­ße Haut ließ die war­men Töne ih­res kräf­ti­gen Teints leb­haft her­vor­tre­ten. Das von lan­gen Wim­pern be­schat­te­te Auge schleu­der­te küh­ne Blit­ze, Lie­bes­fun­ken. Die ro­ten, feuch­ten, halb­of­fe­nen Lip­pen lu­den zum Kus­se ein. Sie war kräf­tig ge­baut, aber reiz­voll ge­schmei­dig; ihre Brust und ihre Arme wa­ren üp­pig wie bei den schö­nen Ge­stal­ten von Car­rac­ci;¹⁰⁰ bei al­le­dem schi­en sie leicht und ge­wandt und ihre Kraft mahn­te an die Be­hen­dig­keit ei­ner Pan­ther­kat­ze, so wie die männ­li­che Ele­ganz ih­rer For­men ver­zeh­ren­de Wol­lust ver­hieß. Ob­wohl die­ses Mäd­chen zwei­fel­los la­chen und schä­kern konn­te, schrak man vor ih­ren Au­gen und ih­rem Lä­cheln zuin­nerst zu­rück. Gleich je­nen von ei­nem Dä­mon be­ses­se­nen Pro­phe­tin­nen rief sie mehr Stau­nen als Wohl­ge­fal­len her­vor. Auf ih­rem be­weg­li­chen Ge­sicht wech­sel­te der Aus­druck blitz­ar­tig, in ra­scher Fol­ge. Bla­sier­te Män­ner hät­te sie viel­leicht ent­zückt, aber ei­nem jun­gen Mann muß­te sie Furcht ein­flö­ßen. Sie war wie eine Ko­los­sal­sta­tue, die von ei­nem grie­chi­schen Tem­pel her­ab­ge­stürzt ist, wun­der­voll aus der Ent­fer­nung, aber von na­hem be­trach­tet grob. Nichts­de­sto­we­ni­ger hät­te ihre blen­den­de Schön­heit Ohn­mäch­ti­ge we­cken, ihre Stim­me Tau­be ent­zücken, ihre Bli­cke alte Ge­bei­ne neu be­le­ben kön­nen. Da­rum ver­glich Émi­le das Mäd­chen mit ei­ner Tra­gö­die von Sha­ke­s­pea­re, ei­ner Art be­wun­derns­wür­di­ger Ara­bes­ke, wo die Freu­de brüllt, die Lie­be et­was un­be­schreib­lich Wil­des hat und wo auf das blut­rüns­ti­ge To­ben des Zor­nes der Zau­ber der An­mut und das Feu­er des Glückes fol­gen; ei­nem Un­ge­heu­er, das bei­ßen und schmei­cheln, wie ein Teu­fel la­chen, wie En­gel wei­nen kann, das in ei­ner ein­zi­gen Umar­mung alle Ver­füh­rungs­küns­te des Wei­bes spie­len lässt, aus­ge­nom­men die Seuf­zer der Me­lan­cho­lie und die be­zau­bern­de Sitt­sam­keit der Jung­frau; das dann plötz­lich los­bricht, sich die Flan­ken zer­fleischt, sei­ne Lei­den­schaft zer­bricht, sei­nen Ge­lieb­ten und schließ­lich sich selbst ver­nich­tet wie ein auf­rüh­re­ri­sches Volk. In ei­nem rot­sam­te­nen Ge­wand nä­her­te sie sich, zer­trat acht­los die Blu­men, die schon aus den Haa­ren ei­ni­ger Ge­fähr­tin­nen ge­fal­len wa­ren, und hielt den bei­den Freun­den mit hoch­mü­ti­ger Ge­bär­de eine sil­ber­ne Plat­te hin. Stolz auf ihre Schön­heit, stolz auf ihre Las­ter viel­leicht, zeig­te sie einen wei­ßen Arm, der sich leuch­tend vom Samt des Klei­des ab­hob. Sie stand da wie die Kö­ni­gin der Lust, wie ein Bild mensch­li­cher Sin­nes­freu­de, je­ner Freu­de, wel­che die von drei Ge­ne­ra­tio­nen an­ge­sam­mel­ten Schät­ze ver­schleu­dert, über Leich­na­men lacht, Vor­fah­ren höhnt, Per­len und Thro­ne in nichts auf­löst, Jüng­lin­ge in Grei­se und Grei­se häu­fig in Jüng­lin­ge ver­wan­delt; je­ner Freu­de, die ein­zig solch Rie­sen ge­stat­tet ist, die der Macht über­drüs­sig sind, die im Den­ken er­probt sind oder für die der Krieg zum Kin­der­spiel ge­wor­den ist.

      »Wie heißt du?« frag­te Ra­pha­el sie.

      »Aqui­li­na.«

»Oh, oh!« rief Émi­le, »du kommst aus dem ›Ge­ret­te­ten Ve­ne­dig‹!«¹⁰¹

      »Ja«, er­wi­der­te sie. »Wie sich die Päps­te neue Na­men ge­ben, wenn sie sich über die Men­schen er­he­ben, habe ich einen an­de­ren an­ge­nom­men, als ich mich über alle Frau­en er­hob.«

      »Hast du denn, wie dei­ne Schutz­pa­tro­nin, einen ed­len und schreck­li­chen Ver­schwö­rer, der dich liebt und für dich zu ster­ben be­reit ist?« frag­te Émi­le leb­haft, den die­ser An­schein von Poe­sie wie­der auf­rüt­tel­te. »Ich hat­te ihn«, ant­wor­te­te sie; »aber die Guil­lo­ti­ne ist mei­ne Ri­va­lin ge­we­sen. Da­rum tra­ge ich auch im­mer et­was Ro­tes in mei­nem Putz, da­mit mei­ne Freu­de nie zu weit geht.«

»Oh, wenn Sie sie die Ge­schich­te der vier jun­gen Män­ner von La Ro­chel­le¹⁰² er­zäh­len las­sen, fin­det sie kein Ende. – Sei nur still, Aqui­li­na! Ha­ben nicht alle Frau­en einen Ge­lieb­ten zu be­wei­nen? Aber nicht alle hat­ten das Glück wie du, ihn an das Scha­fott zu ver­lie­ren. Wahr­haf­tig! Ich möch­te mei­nen weit lie­ber in ei­ner Gru­be in Cla­mart¹⁰³ wis­sen, als in dem Bett ei­ner an­de­ren.«

      Die­se Sät­ze wur­den von ei­ner sanf­ten, me­lo­di­schen Stim­me ge­spro­chen, die dem un­schul­digs­ten, hüb­sche­s­ten, nied­lichs­ten klei­nen Ge­schöpf ge­hör­te, das je un­ter dem Zau­ber­stab ei­ner Fee aus ei­nem Zau­ber-Ei ge­schlüpft ist. Sie war laut­los her­an­ge­kom­men und zeig­te ein fei­nes Ge­sicht, eine zar­te Ge­stalt, blaue Au­gen von ent­zücken­der Sitt­sam­keit, eine fri­sche, rei­ne Stirn. Eine kind­li­che Na­ja­de, die aus ih­rer Quel­le taucht, ist nicht schüch­ter­ner, wei­ßer, un­schul­di­ger als die­ses jun­ge Mäd­chen, das sech­zehn Jah­re alt, von Leid und von Lie­be nichts zu wis­sen, von den Stür­men des Le­bens ver­schont zu sein und ge­ra­de eben aus ei­ner Kir­che zu kom­men schi­en, wo sie die En­gel an­ge­fleht hat­te, sie vor der Zeit zu sich in den Him­mel zu ru­fen. Nur in Pa­ris fin­det man die­se Ge­schöp­fe mit dem un­schulds­vol­len Ant­litz, die un­ter ei­ner Stirn, so hold und lieb­lich wie ein Gän­se­blüm­chen, die tiefs­te Ver­derbt­heit, die raf­fi­nier­tes­ten Las­ter ver­ber­gen. Von den himm­li­schen Ver­hei­ßun­gen in den lieb­li­chen Zü­gen des jun­gen Mäd­chens an­fäng­lich ge­täuscht, nah­men Émi­le und Ra­pha­el den Kaf­fee, den sie ih­nen in die von Aqui­li­na ge­reich­ten Tas­sen ein­schenk­te, und be­gan­nen sie aus­zu­fra­gen. In den Au­gen der bei­den Dich­ter ver­voll­stän­dig­te sie gleich­sam durch eine un­heim­li­che Al­le­go­rie das Bild ei­ner ge­wis­sen Sei­te des mensch­li­chen Le­bens, in­dem sie dem wil­den, lei­den­schaft­li­chen Aus­druck ih­rer im­po­san­ten Ge­fähr­tin die­se kal­te, wol­lüs­ti­ge, grau­sa­me Ver­dor­ben­heit ge­gen­über­stell­te, die leicht­fer­tig ge­nug ist, ein Ver­bre­chen zu be­ge­hen, stark ge­nug, sich la­chend dar­über hin­weg­zu­set­zen; ein Dä­mon ohne Herz, der rei­che zärt­li­che See­len da­für be­straft, daß sie Emp­fin­dun­gen ha­ben, de­ren er un­fä­hig ist, der im­mer eine Lie­bes­gri­mas­se zu ver­kau­fen hat, Trä­nen für den Lei­chen­zug sei­nes Op­fers und Ju­bel, wenn er am Abend des­sen Te­sta­ment liest. Ein Dich­ter hät­te die schö­ne Aqui­li­na be­wun­dern kön­nen; aber die rüh­ren­de Eu­phra­sie

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