LITMIR.BIZ

      Застывая позади – в стихи

      в трусость опыта, в гул и гам,

      жизнь – проточнейшая из стихий —

      перемалывает всё в хлам.

      Выползая из себя – вся

      (ей и нужно всего: выдох-вдох),

      вот сейчас ты ею весь взят,

      но не больше для неё, чем мох,

      но – не меньше: всякому – пусть!

      вровень с деревом, зверем, травой…

      Жить, как корм находить свой:

      ни восторги неуместны, ни грусть.

      …девочки, любящие рок-певца,

      с нежным телом под распахнутой курткой.

      Нужно видеть счастье их лица,

      когда он придушит голос или жутко

      завизжит, омывшись потом, натянув

      шейных жил багровые поводья, —

      сладко стать рекою в половодье,

      всей собою берег захлестнув,

      закипая пеной.

                                Но потом,

      возвращаясь в неизбежность русла,

      ткнуться в грязь налипшую и мусор,

      провалиться в тяжесть слова «лом».

      …мальчики, любящие упругий ветер

      и урчащее тело мотора под собой.

      Быть – это свист плети,

      пущенной сильной рукой.

      Радуется и трепещет

      тело в ответ бытию.

      Бич этот резко и больно хлещет

      голову любую, незнамо чью,

      не разбирая метрик.

      И лежит с осколками стекла

      жизнь, расколотая о поребрик,

      невинная, словно и не была.

      Ты, слышащий английскую речь кругом,

      гуляющий по просторам – для нас – того света,

      скоро ли скажешь себе: «go home»?

      А его-то, как раз, и нету.

      Дом-то, оказывается, был всего

      лишь там, где слышался соразмерный

      звук из гомона мира сего,

      и удавалось взять его верно.

      Это случалось осенней порой,

      хриплой порой опустевшего парка,

      когда твой одноимённый герой

      мял листопад в ежедневной запарке

      в городе, где просто бродить

      глупую цель на восторг превышало,

      где удавалось пространство будить

      шагом своим, и оно отвечало

      словом стиха и извивом реки,

      хрупкого инея сыпью в газоне,

      миром, взывавшим к тебе: «нареки!»,

      паром рассвета, потягивавшимся спросонья…

      То, что здесь бродит – уже не я,

      всё изошло на безумие в клетке,

      просто живёшь тут по праву зверья,

      оставившего

Скачать книгу