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war, dass sie um sie herum einen Charme versprühte, dem niemand, dem sie gefallen wollte, entkommen konnte, und der für fast jeden tödlich war.

      Auch zu dieser Zeit wurde sie von jemandem zum Thema eines Liedes gemacht, das, wie selbst ihre Rivalen gestanden haben, nur die Wahrheit enthielt.

      Maria Stuart um 1558, Porträt von François Clouet

      Es war, so hieß es, von M. de Maison-Fleur, einem Kavalier, der in Waffen und Buchstaben gleichermaßen versiert war: Hier ist es:

      "In Gewändern der Weiße, siehe, voller Traurigkeit und Trauer, ging sie auf und ab, von der Göttlichkeit der Schönheit; einen Schal in der Hand trug sie und er, der umherflatterte, umschlang sie und verband ihr die Augen, ein Schleier der traurigen Gestalt, worauf die Worte getrieben wurden: Du verlierst oder wirst gefangen."

      Ja, in diesem Moment war Maria Stuart, in ihrer tiefen Trauer um Weiß, schöner denn je; denn große Tränen liefen ihr über die Wangen, als sie sich mit einem Taschentuch auf dem Achterdeck stand. Und sie, die so betrübt war, sich von denen verabschiedete, die auch so betrübt waren, dass sie bleiben sollten.

      Endlich, nach einer halben Stunde, wurde der Hafen verlassen, das Schiff war auf hoher See. Plötzlich hörte Maria laute Schreie hinter sich: Ein Boot, das unter Segeldruck hereinkam, wurde durch die Unwissenheit ihres Kapitäns auf einen Felsen geschlagen und aufgespaltet. Nachdem es einen Moment lang gezittert und gestöhnt hatte, wie ein Verwundeter, begann es, vom Meer verschluckt zu werden. Begleitet von den schrecklichen Schreie der ganzen Mannschaft. Maria, von Entsetzen geplagt, blass, stumm und unbeweglich, beobachtete, wie das Boot allmählich versank, während seine unglückliche Mannschaft, als der Kiel verschwand, in die Höfe und Wanten kletterte, um ihre Todesangst ein paar Minuten hinauszuzögern; schließlich wurden Kiel, Höfe, Masten, alle von den klaffenden Kiefern des Ozeans verschlungen. Für einen Moment blieben einige schwarze Flecken übrig, die dann nacheinander verschwanden; dann folgte Welle auf Welle, und die Zuschauer dieser schrecklichen Tragödie, die das Meer ruhig und einsam sahen, als wäre nichts geschehen, fragten sich, ob es nicht eine Vision war, die ihnen erschienen und verschwunden war.

      "Ach!" rief Maria, fiel auf einen Sitz und lehnte beide Arme an das Heck des Schiffes, "was für ein trauriges Omen für eine solch traurige Reise! Dann, noch einmal den zurückweichenden Hafen betrachtend, trockneten ihre Augen für einen Moment und begannen, sie neu zu befeuchten, "Adieu, Frankreich! murmelte sie: "Adieu, Frankreich!" und fünf Stunden lang blieb sie so, weinend und murmelnd, "Adieu, Frankreich! adieu, Frankreich!"

      Die Dunkelheit fiel ein, während sie noch klagte; und dann, als die Aussicht dunkel wurde, kam der Ruf zum Abendessen. "Es ist tatsächlich jetzt, liebes Frankreich", sagte sie aufsteigend, "dass ich dich wirklich verliere, denn die eifersüchtige Nacht häuft sich auf die Trauer, indem sie einen schwarzen Schleier vor meinen Augen wirft. Adieu dann, ein letztes Mal, liebes Frankreich; denn ich werde dich nie mehr sehen."

      Mit diesen Worten ging sie nach unten und sagte, dass sie das genaue Gegenteil von Dido sei, der nach der Abreise nichts anderes getan hatte, als auf die Wellen zu schauen, während sie, Maria, ihre Augen nicht vom Land abwenden konnte. Dann versammelten sich alle um sie herum, um zu versuchen, sie abzulenken und zu trösten. Aber sie, die immer trauriger wurde und nicht in der Lage war zu antworten, so bedeckt mit Tränen, konnte kaum essen; und nachdem sie ein Bett auf dem Achterdeck fertig gemacht hatte, rief sie den Rudergänger herbei und befahl ihm, wenn er bei Tagesanbruch noch Land sah, sofort zu kommen und sie zu wecken. In diesem Punkt wurde Maria begünstigt; denn der Wind hat nachgelassen, als der Tag anbrach, war das Schiff noch in Sichtweite von Frankreich.

      Es war eine große Freude, als Maria, geweckt vom Rudergänger, der die Order, die er empfangen hatte, nicht vergessen hatte, sich von ihrer Couch erhob und durch das Fenster, das sie geöffnet hatte, wieder das geliebte Ufer sah. Aber um fünf Uhr morgens, nachdem der Wind aufgefrischt hatte, zog das Schiff schnell weiter weg, so dass das Land bald völlig verschwunden war. Dann fiel Maria auf ihr Bett zurück, blass wie der Tod, und murmelte noch einmal: "Adieu, Frankreich! Ich werde dich nicht mehr sehen."

      Tatsächlich waren die glücklichsten Jahre ihres Lebens gerade in diesem Frankreich vergangen, was sie so sehr bedauerte. Geboren inmitten der ersten religiösen Auseinandersetzungen, in der Nähe des Krankenbettes ihres sterbenden Vaters, sollte sich die Wiegetrauer für sie bis ins Grab ausdehnen, und ihr Aufenthalt in Frankreich war in ihrer Nacht ein Sonnenstrahl gewesen. Von Geburt an verleumdet, war der Bericht im Ausland so weit verbreitet, dass sie missgestaltet war und nicht mehr erwachsen werden konnte, dass eines Tages ihre Mutter, Maria von Guise, müde von diesen falschen Gerüchten, befahl sie auszieht und sie nackt dem englischen Botschafter zeigt, der von Henry VIII. gekommen war, um sie in der Ehe um den Prinzen von Wales zu bitten, der selbst erst fünf Jahre alt ist. Nach neun Monaten von Kardinal Beaton, Erzbischof von St. Andrews, gekrönt, wurde sie sofort von ihrer Mutter im Schloss Stirling versteckt, die Angst vor heimtückischen Anschlägen des Königs von England hatte. Zwei Jahre später, als sie selbst in dieser Festung nicht sicher genug war, brachte man sie sie auf eine Insel mitten im See von Menteith, wo ein Priorat, das einzige Gebäude an diesem Ort, dem königlichen Kind und vier jungen Mädchen, die im selben Jahr wie sie selbst geboren wurden, ein Asyl gewährte, und die wie sie den süßen Namen trugen, der ein Anagramm des Wortes "aimer" ist, und die, indem sie sie weder in ihrem guten noch in ihrem bösen Zeiten verließen. Es waren Mary Livingston, Mary Fleming, Mary Seyton und Mary Beaton. Maria blieb in diesem Priorat bis zum Parlament. Nachdem sie ihre Heirat mit dem französischen Dauphin, dem Sohn Heinrichs II., genehmigt hatte, wurde sie zum Schloss Dumbarton gebracht, um den Moment der Abreise abzuwarten.

      Dort wurde sie M. de Breze anvertraut, der von Heinrich II. geschickt wurde, um sie zu holen. Nachdem sie in den französischen Galeeren, die an der Mündung der Clyde verankert waren, aufgebrochen war, betrat Maria, nachdem sie von der englischen Flotte verfolgt worden war, den Hafen von Brest am 15. August 1548, ein Jahr nach dem Tod von Franziskus! Neben den vier Marien der Königin brachten die Schiffe auch drei ihrer natürlichen Brüder nach Frankreich, darunter der Prior des heiligen Andreas, James Stuart, der später den katholischen Glauben abschwören sollte, und mit dem Titel Regent, und unter dem Namen des Grafen von Murray, um so tödlicher für die arme Maria zu werden. Von Brest aus ging Maria nach St. Germain-en-Laye, wo Heinrich II., der gerade den Thron bestiegen hatte, sie mit Liebkosungen überwältigte und sie dann in ein Kloster schickte, in dem die Erbinnen der edelsten französischen Häuser aufgezogen wurden. Dort entwickelten sich Marias hervorragenden Qualitäten. Geboren mit dem Herzen einer Frau und dem Kopf eines Mannes, erwarb Maria nicht nur alle Errungenschaften, die die Erziehung einer zukünftigen Königin ausmachten, sondern auch jenes wirkliche Wissen, das Gegenstand des wirklich Gelehrten ist.

      So hielt sie mit vierzehn Jahren im Louvre, vor Heinrich II., Katharina de Medici und dem ganzen Hof, einen lateinischen Diskurs ihrer eigenen Komposition, in dem sie behauptete, dass es Frauen möglich sein wird, Briefe zu kultivieren, und dass es ungerecht und tyrannisch ist, ihnen die blumige Düfte zu berauben, indem sie junge Mädchen aus allen anderen als häuslichen Sorgen verbannen. Man kann sich vorstellen, in welcher Weise eine zukünftige Königin, die eine solche These unterstützt, wahrscheinlich in dem am meisten pedantischen Höfen in Europa willkommen geheißen wurde. Zwischen der Literatur von Rabelais und Marot, die an ihren Niedergang grenzt, und der von Ronsard und Montaigne, die ihren Zenit erreichen, wurde Maria zur Königin der Poesie, nur allzu glücklich, nie wieder eine andere Krone tragen zu müssen, als die, die Ronsard, Dubellay, Maison-Fleur und Brantome täglich auf ihren Kopf setzten.

      Aber sie war vorherbestimmt. Inmitten jener Feste, die eine schwindende Ritterlichkeit zu beleben versuchte, kam der tödliche Wettkampf von Tournelles:

      Heinrich II. schlief vor seiner Zeit bei seinen Vorfahren, und Maria Stuart bestieg den Thron Frankreichs, wo sie von der Trauer um Heinrich zu jener um ihre Mutter und von der Trauer um ihre Mutter zu jener um ihren Mann überging. Maria fühlte diesen letzten Verlust sowohl als Frau als auch als Dichterin; ihr Herz brach in bittere Tränen und klagende Harmonien aus. Hier sind einige Zeilen, die sie zu dieser Zeit komponiert hat:

      Maria Stuart im Alter von 13 Jahren, Porträt von François Clouet

      "In

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