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      29

      21:58 Uhr, Wellendingen, Hardt

      Seit Stunden saß Frieder Faust nun schon in seinem Pick-up und starrte in die Landschaft. Das Ameisenheer von Eiseles Beerdigungstrupp hatte sich ins Dorf zurückgezogen, ebenso die Frauen, die zwei große Anhänger voller Gepäckstücke in die Schule gebracht hatten.

      Der Sonnenuntergang vor einer Stunde war eine Symphonie auf das Leben gewesen: glutrot versank die Sonne und die Fetzen der Schönwetterwolken, die den ganzen Tag schon über das Land gezogen waren, leuchteten noch lang nach. Jetzt schwammen sie, graue Schatten, über den dunkelblauen Himmel. Der langsam auferstehende Sternenhimmel war klar und schön. Und voll kalter Realität, voll harter Fakten, denn es fehlten die schon so selbstverständlichen rhythmisch blinkenden Lichter der Flugzeuge. Es fehlten die Straßenlaternen unten im Dorf und es fehlte der Lichtschein der Städte im Umkreis, die zwar selbst nicht sichtbar, so doch als schwache Schimmer am Horizont oder als Reflexion in den Wolken allgegenwärtig waren. Und es fehlte eine Erklärung für das ausgebrannte Flugzeugwrack, das sich nur wenige hundert Meter entfernt aus dem Boden reckte.

      Aber die Welt drehte sich offensichtlich weiter.

      Es war der erste Abend einer neuen Zeitrechnung.

      Jemand hatte den großen Hauptschalter umgelegt, ein Jemand, den keiner je zu sehen bekommen würde. Er hatte nicht einfach nur das Licht gelöscht, während der Kühlschrank weitersummte, nicht nur die Stereoanlage abgeschaltet und aus dem Nebenraum hörte man immer noch den Quizmaster im Fernseher. Nein. Mit unbarmherziger Konsequenz hatte jemand ganze Arbeit geleistet und aus Tag ward Nacht, aus unserem einundzwanzigsten Jahrhundert wurde im Handumdrehen finsteres Mittelalter. Aus Hell wurde Dunkel und aus lärmender Geschäftigkeit lähmende Ruhe.

      Unter seinem offenen Fahrerfenster lagen inzwischen fünf Kronkorken und der sechste flog gerade hinterher. Gut, dass er die Bierkiste gestern Abend nicht mehr ausgeladen hatte.

      Frieder hatte von seinem über dem Dorf gelegenen Beobachtungsposten aus zusehen können, wie die Menschen am Abend wieder im Gasthaus zusammenkamen. Ab und zu hatten sich die Lichtkegel eines Scheinwerferpaares durch den Ort geschlängelt. Aber er hatte keine Lust, zu ihnen zu gehen. Er wollte seine Ruhe, seinen gewohnten Alltag. Er wollte nicht in der vordersten Reihe stehen.

      Da unten verschwand das Dorf langsam unter dem schwarzen Tuch der Nacht. Das war seine Heimat. Geburtsort und der Platz in dieser Welt, mit dem all seine Erinnerungen in irgendeiner Weise zu tun hatten. Wellendingen war sein Anfang, war sein Weg und vermutlich würde hier irgendwann auch sein Ende auf ihn warten. Dieser Ort und die Menschen hier hatten aus ihm den gemacht, der er heute war: ein Endvierziger, endlich geachtet und respektiert, Vater eines erwach senen Sohnes (Frieder nahm beim Gedanken an Bubi einen tiefen Zug aus der Flasche), Zimmermann und, wenn ihm nicht bald eine gute Ausrede einfallen würde, auch noch so etwas wie Ortsvorsteher.

      Ortsvorsteher! Führer!

      Blödsinn!

      Morgen wird das große Lachen einsetzen! Alle werden vor ihren Fernsehern sitzen und sie werden miteinander telefonieren und sich halbtot lachen bei der Erinnerung an diesen Albtraum. Sie werden sich an ihren Schreck und die Angst, die sie heute umtreibt, nur noch dunkel erinnern, über ihr mangelndes Gott- und Staatsvertrauen lächeln und sich dafür schämen, dass sie bereit waren, auf einen wie Faust zu hören. Faust und ihr Führer! Ha!

      Er hatte gelernt, sich im Hintergrund zu halten. Es war eine beinahe überlebenswichtige Maxime geworden, die Fausts Kindheit und Jugend geprägt hatte. Denn Unauffälligkeit bedeutete für einen, der nach Kuhstall roch und die abgenähten Kleider seiner älteren Schwestern auftragen musste, dass das Leben einigermaßen erträglich blieb. Unauffällig blieb er auch, als seine Altersgenossen schon längst ein Mädchen nach dem anderen abschleppten – Fausts unbeholfene Bemühungen wurden erst durch Susanne belohnt und sie wurde, selbst unauffällig, bald seine Frau. War das ein Fehler?

      Er öffnete die Tür, stellte die Bierflasche auf dem Armaturenbrett ab und stieg aus, um Wasser zu lassen.

      Die frische Luft und das Stehen machten ihn schwindlig. Nur mit Mühe schaffte er es, einigermaßen ruhig stehen zu bleiben, während er in weitem Bogen Richtung Dorf pinkelte. »Ich piss auf euch, Freunde!«, murmelte er angetrunken. »Ich piss auf euch und darauf, euer Oberguru zu werden!«, und es fiel ihm sichtlich schwer, das Gleichgewicht zu halten. Er hatte sich an diesen angenehmen Zustand gewöhnt, genau wie Susanne und Bubi. Er war dabei nie volltrunken, nein, Faust wuss te genau, wo seine Grenzen waren. Aber diese Grenze schlich sich je des Jahr ein kleines Stück weiter weg. Er brauchte immer noch ein wenig mehr, um diesen Zustand seliger Schwere zu erreichen, ohne den ihm ein Einschlafen am Abend inzwischen kaum noch möglich schien.

      Er sah hinauf zum Himmel, sah die Klarheit des Sternenlichtes, die Milchstraße und, ein winziger leuchtender Punkt nur, der unbeirrt von Süd nach Nord durch das Sternengewirr marschierte, einen Satelliten, vielleicht war es aber auch die vielgerühmte internationale Raumstation. Vor drei Tagen erst war von Baikonur aus eine Trägerrakete mit zwei Russen, einem Franzosen und einem Nigerianer zu den drei Langzeitastronauten der ISS gestartet.

      Faust sah das kleine Licht und hob die Hand zum Gruß. »Arme Schweine.« Dann kletterte er mit offenem Hosenstall zurück in seinen Pick-up und öffnete die nächste Flasche.

      »Prost!«