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le­ben­di­ge War­nung nicht, die zwei­fel­los die Vor­se­hung vor jene Tür ge­stellt hat­te, wie sie vor alle un­heil­vol­len Stät­ten den Ekel setzt. Er trat ent­schlos­sen in den Saal, wo der Klang des Gol­des auf die von Be­gehr­lich­keit an­ge­sta­chel­ten Sin­ne eine ma­gi­sche Fas­zi­na­ti­on aus­üb­te. Wahr­schein­lich wur­de die­ser jun­ge Mann von dem lo­gischs­ten al­ler be­deut­sa­men Sät­ze Jean-Jac­ques Rous­se­aus⁵ dort hin­ge­trie­ben, des­sen trau­ri­ger Sinn, wie ich glau­be, fol­gen­der­ma­ßen aus­zu­drücken ist: ›Ja, ich be­grei­fe, daß ein Mann zum Spiel geht, aber nur dann, wenn er zwi­schen sich und dem Tode nichts als sei­nen letz­ten Ta­ler sieht.‹

Am Abend at­men die Spiel­häu­ser nur eine recht vul­gä­re Poe­sie, ob­gleich ihre Wir­kung da un­fehl­bar ist wie die ei­nes blut­rüns­ti­gen Dra­mas. Die Säle sind voll von Schau­lus­ti­gen und Spie­lern, von not­lei­den­den Grei­sen, die sich hin­schlep­pen, um sich auf­zu­wär­men, von er­hitz­ten Ge­sich­tern; Or­gi­en, die im Wein be­gon­nen und in der Sei­ne en­den wer­den. Wenn hier auch Lei­den­schaft im Über­maß vor­han­den ist, so ist man we­gen der all­zu großen An­zahl der Ak­teu­re dar­an ge­hin­dert, den Dä­mon des Spiels von An­ge­sicht zu An­ge­sicht zu be­trach­ten. Der Abend gleicht ei­nem wah­ren En­sem­ble­stück, wo die gan­ze Trup­pe grölt und je­des In­stru­ment einen an­de­ren Part spielt. Man kann da manch ehr­ba­re Leu­te an­tref­fen, die der Zer­streu­ung we­gen kom­men und da­für zah­len wie fürs Thea­ter, für Ta­fel­freu­den oder den Be­such in ei­ner Dach­stu­be, wo sie wohl­feil drei Mo­na­te schmerz­haf­te Reue ein­han­deln. Aber be­greift man die wahn­wit­zi­ge Lei­den­schaft in der See­le ei­nes Man­nes, der un­ge­dul­dig das Öff­nen ei­nes Spiel­ka­si­nos er­war­tet? Der Spie­ler, der mor­gens kommt, un­ter­schei­det sich von dem am Abend wie der gleich­gül­ti­ge Ehe­mann von dem Lieb­ha­ber, der un­ter den Fens­tern sei­ner An­ge­be­te­ten schmach­tet. Nur mor­gens kommt die zit­tern­de Lei­den­schaft und die Not in ih­rem un­ver­hüll­ten Grau­en. Um die­se Zeit kann man den wah­ren Spie­ler be­wun­dern, einen Spie­ler, der nichts ge­ges­sen, nicht ge­schla­fen, nicht ge­lebt, über nichts nach­ge­dacht hat, so furcht­bar ist er von der Gei­ßel sei­nes Spiel­fie­bers durch­glüht wor­den, so sehr juckt es ihm in den Fin­gern nach ei­nem Tren­te-et-Qua­ran­te.⁶ Zu die­ser ver­häng­nis­vol­len Stun­de be­geg­net man Au­gen, de­ren Ruhe schau­dern macht, Ge­sich­tern, von de­nen man nicht los­kommt, Bli­cken, die die Kar­ten förm­lich durch­boh­ren und ver­schlin­gen. Groß­ar­tig sind die Spiel­häu­ser des­halb nur, wenn die Kar­ten ge­ge­ben sind und die Ku­geln zu rol­len be­gin­nen. Wie Spa­ni­en sei­ne Stier­kämp­fe, Rom einst sei­ne Gla­dia­to­ren ge­habt hat, so ist Pa­ris stolz auf sein Palais-Roy­al, des­sen ner­ven­zeh­ren­de Rou­let­tes das Ver­gnü­gen ver­schaf­fen, zu­zu­se­hen, wie das Blut in Strö­men fließt, ohne daß das Pub­li­kum Ge­fahr läuft, dar­in aus­zuglei­ten. Wol­len Sie einen flüch­ti­gen Blick in die­se Are­na wer­fen? Tre­ten Sie ein! … Wie kahl al­les rings­um ist! An die­sen Wän­den, die bis in Manns­hö­he von ei­ner fet­ti­gen Pa­pier­ta­pe­te be­deckt sind, kein ein­zi­ges Bild, das die See­le er­freu­en könn­te. Nicht ein­mal ein Na­gel ist da, der den Selbst­mord er­leich­tern könn­te. Das Par­kett ist aus­ge­tre­ten und schmut­zig. Ein läng­li­cher Tisch nimmt die Mit­te des Rau­mes ein. Die ge­wöhn­li­chen Rohr­stüh­le, die eng um das vom Gold ab­ge­wetz­te Tuch her­um­ste­hen, kün­den von ei­ner er­staun­li­chen Gleich­gül­tig­keit ge­gen den Lu­xus bei Män­nern, die doch hier­her­kom­men, sich um des Gel­des und des Lu­xus wil­len zu­grun­de zu rich­ten. Die­ser Wi­der­spruch im Men­schen wird dort sicht­bar, wo die See­le über­mäch­tig auf sich selbst zu­rück­wirkt. Der Lie­ben­de möch­te sei­ne Ge­lieb­te in Sei­de, in die schmei­cheln­den Ge­we­be des Ori­ents hül­len und be­sitzt sie die meis­te Zeit auf ei­nem arm­se­li­gen La­ger. Der Ehr­gei­zi­ge träumt sich auf dem Gip­fel der Macht, wäh­rend er sich im Schmutz knech­ti­scher Un­ter­wür­fig­keit er­nied­rigt. Der Kauf­mann ve­ge­tiert in den hin­te­ren Räu­men ei­nes un­ge­sun­den feuch­ten La­dens, der­weil er ein präch­ti­ges Haus bau­en läßt, aus dem sein Sohn und vor­zei­ti­ger Erbe spä­ter­hin durch eine vom Bru­der an­ge­ord­ne­te Zwangs­ver­stei­ge­rung hin­aus­ge­jagt wird. Gibt es schließ­lich et­was Freud­lo­se­res als ein Freu­den­haus? Selt­sa­mes Pro­blem! Wie der Mensch, im­mer im Wi­der­spruch mit sich selbst, sei­ne Hoff­nun­gen durch die Miß­hel­lig­kei­ten der Ge­gen­wart trügt, über sei­ne Miß­hel­lig­kei­ten mit ei­ner Zu­kunft hin­weg­täu­schen will, die ihm nicht ge­hört, und da­durch al­len sei­nen Hand­lun­gen den Stem­pel der In­kon­se­quenz und der Schwä­che auf­drückt! Das Un­glück al­lein ist auf Er­den voll­kom­men.

Als der jun­ge Mann den Saal be­trat, wa­ren schon ei­ni­ge Spie­ler ver­sam­melt. Drei alte Kahl­köp­fe sa­ßen in un­ge­zwun­ge­ner Hal­tung am grü­nen Tisch; ihre blei­chen, mas­ken­haft star­ren Ge­sich­ter, teil­nahms­lo­se Di­plo­ma­ten­mie­nen, lie­ßen er­ken­nen, daß ihre See­len ab­ge­stumpft wa­ren und ihre Her­zen seit lan­gem ver­lernt hat­ten, schnel­ler zu schla­gen, selbst wenn der letz­te Not­pfen­nig der Frau auf dem Spiel stand. Ein jun­ger schwarz­haa­ri­ger Ita­lie­ner mit oliv­far­be­nem Teint saß reg­los am Ende des Ti­sches, hat­te die Ell­bo­gen auf­ge­stützt und schi­en je­nen in­ne­ren Stim­men zu lau­schen, die ei­nem Spie­ler ver­häng­nis­voll zu­rau­nen: ›Ja! – Nein!‹ Der süd­län­di­sche Kopf at­me­te Gold und Feu­er. Sie­ben oder acht Zuschau­er stan­den im Krei­se her­um und harr­ten der Sze­nen, die ih­nen die Fü­gun­gen des Schick­sals, die Mi­mik der Spie­ler, die Be­we­gung des Gel­des und der Re­chen be­rei­ten soll­ten. Die­se Mü­ßig­gän­ger stan­den schweig­sam, starr und ge­spannt da, wie das Volk auf der Place de Grè­ve,⁷ wenn der Hen­ker einen Kopf ab­schlägt. Ein großer, ha­ge­rer Mann in fa­den­schei­ni­gem Rock hielt in der Hand ein Re­gis­ter und in der an­dern eine Na­del, mit der er den Wech­sel von Rot und Schwarz re­gis­trier­te. Das war ei­ner von je­nen, die am Ran­de al­ler Genüs­se ih­rer Zeit le­ben, ein mo­der­ner Tan­ta­lus,⁸ ei­ner je­ner Geiz­hälse, die kei­nen ro­ten Hel­ler ihr ei­gen nen­nen und um einen ima­gi­nären Ein­satz spie­len; eine Art ver­nünf­ti­ger Narr, der ei­ner Schi­mä­re nach­hängt, um über sein Elend hin­weg­zu­trös­ten, der mit dem Las­ter und der Ge­fahr um­geht wie jun­ge Pries­ter mit dem Abend­mahl, wenn sie wei­ße Mes­sen le­sen. Ein oder zwei je­ner ge­rie­be­nen Spe­ku­lan­ten, die die Chan­cen des Spiels ge­nau ein­schät­zen und al­ten Sträf­lin­gen glei­chen, wel­che die Ga­lee­re nicht mehr schreckt, hat­ten ih­ren Platz ge­gen­über der Bank ge­wählt, um drei Ein­sät­ze zu wa­gen und mit dem er­hoff­ten Ge­winn, von dem sie ihr Le­ben be­strit­ten, so­fort zu ver­schwin­den. Zwei alte Saal­die­ner schlen­der­ten mit ver­schränk­ten Ar­men auf und ab und blick­ten von Zeit zu Zeit durch die Fens­ter in den Park, wie um den Vor­über­ge­hen­den ihre nichts­sa­gen­den Ge­sich­ter als Aus­hän­ge­schild zu zei­gen. Der Crou­pier und der Bank­hal­ter hat­ten eben je­nen un­be­weg­ten Blick über die Spie­ler glei­ten las­sen, der ih­nen den Atem nimmt, und grell ihr: »Fai­tes le jeu!« ge­ru­fen, als der jun­ge Mann die Tür öff­ne­te. Ir­gend­wie wur­de die Stil­le noch tiefer, und alle Köp­fe wand­ten sich neu­gie­rig dem Neu­an­kömm­ling zu. Et­was Un­er­hör­tes ging vor: Die stump­fen Grei­se, die ver­stei­ner­ten An­ge­stell­ten, die Schau­lus­ti­gen, so­gar der fa­na­ti­sche Ita­lie­ner, alle emp­fan­den beim An­blick des Un­be­kann­ten ein Ge­fühl des Ent­set­zens. Muß man nicht sehr un­glück­lich sein, sehr hin­fäl­lig

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