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»So hat also das Har­le­kin­ge­wand, das wir ›Glück‹ nen­nen, gar ver­schie­de­ne bun­te Lap­pen; nun, das Kleid mei­nes Go­de­fro­id hat­te we­der Lö­cher noch Fle­cken. Ein jun­ger Mann von sechs­und­zwan­zig Jah­ren, der Glück in der Lie­be hät­te –, nicht in­fol­ge sei­ner blü­hen­den Ju­gend, sei­nes Geis­tes, sei­ner schö­nen Ge­stalt, son­dern aus un­wi­der­steh­li­cher An­zie­hungs­kraft – be­sag­ter jun­ger Mann könn­te ganz gut kei­nen Hel­ler in der Bör­se ha­ben, die sei­ne An­be­te­rin ihm ge­stickt, er könn­te sei­nem Haus­herrn die Mie­te, sei­nem vor­ge­nann­ten Schus­ter die Schu­he, sei­nem Schnei­der den An­zug schul­dig sein, kurz, er könn­te arm sein. Das Elend wird das Glück ei­nes jun­gen Man­nes trü­ben, der un­se­re er­ha­be­ne An­sicht über die Ver­schmel­zung des bei­der­sei­ti­gen Geld­be­sit­zes nicht teilt. Ich ken­ne nichts Quä­len­de­res, als see­lisch über­glück­lich, ma­te­ri­ell hin­ge­gen un­glück­lich zu sein. Heißt das nicht, wie hier, nach der Sei­te der Tür zu ein er­fro­re­nes und nach der Sei­te des Ka­mins hin ein ge­rös­te­tes Bein ha­ben? Ich hof­fe, man ver­steht mich; fühlst du nicht in dei­ner Wes­ten­ta­sche ein Echo mei­ner Wor­te, Blon­det? Un­ter uns: las­sen wir die Lie­be bei­sei­te, sie verdirbt den Ver­stand. Also wei­ter! Go­de­fro­id von Beau­den­ord ge­noß die Ach­tung sei­ner Lie­fe­ran­ten, denn sie be­ka­men ziem­lich re­gel­mä­ßig Geld zu se­hen. Jene geist­vol­le Frau, die ich vor­hin zi­tier­te, die man aber nicht nen­nen darf …«

      »Wer ist es?«

      »Die Mar­qui­se d’Espard! Sie sag­te, ein jun­ger Mann müs­se im Erd­ge­schoß woh­nen, dür­fe nichts ha­ben, was etwa ei­nem Haus­halt glei­che, also we­der Kü­che noch Kö­chin, son­dern nur einen al­ten Die­ner, und dür­fe kei­nen An­spruch auf einen dau­ern­den Wohn­sitz er­he­ben. Al­les an­de­re ist nach ih­rer An­sicht eine Ge­schmack­lo­sig­keit. Go­de­fro­id von Beau­den­ord wohn­te, ge­treu die­sem Pro­gramm, am Quai Malaquais im Erd­ge­schoß. Den­noch war er ge­zwun­gen, in ei­nem Punk­te die Ehe­leu­te nach­zuah­men: er hat­te ein Bett in sei­nem Zim­mer, aber ein so schma­les, daß er sich we­nig dar­in auf­hielt. Eine Eng­län­de­rin, die zu­fäl­lig bei ihm ein­ge­tre­ten wäre, hät­te nichts fin­den kön­nen, das ›im­pro­per‹ ge­we­sen wäre. Fi­not, laß dir das große Ge­setz des Un­pas­sen­den er­klä­ren, das Eng­land be­herrscht! Da ein Tau­send­fran­ken­schein uns bei­de ver­bin­det, so will ich dir eine Vor­stel­lung da­von ge­ben. Ich selbst bin ja in Eng­land ge­we­sen. (Blon­det ins Ohr: ›Ich gebe ihm für mehr als zwei­tau­send Fran­ken von mei­nem Geist.‹) Also in Eng­land, Fi­not, trittst du in ei­ner Nacht, beim Ball oder sonst­wo, ei­ner Frau in­nig nahe, du be­geg­nest ihr an­dern Tags auf der Stra­ße und zeigst, daß du sie wie­der­er­kennst: ›un­pas­send!‹ Du fin­dest beim Di­ner im Frack dei­nes Nach­barn zur Lin­ken einen präch­ti­gen geist­vol­len Mann, der frei und of­fen und gar nicht dün­kel­haft ist; er hat nichts von ei­nem Eng­län­der. Nach al­ter fran­zö­si­scher Sit­te, die so höf­lich, so lie­bens­wür­dig ist, sprichst du ihn an: ›un­pas­send!‹ Du holst dir auf dem Ball eine dir un­be­kann­te hüb­sche Frau zum Tanz: ›un­pas­send!‹ Du er­ei­ferst dich, du re­dest, du lachst, du schüt­test dein Herz, dei­ne See­le, dei­nen Geist aus; du be­kun­dest in dei­ner Un­ter­hal­tung Ge­fühl; du spielst beim Spiel und plau­derst beim Plau­dern und ißt beim Es­sen: ›un­pas­send! un­pas­send! un­pas­send!‹ Ei­ner der geist­reichs­ten und tief­grün­digs­ten Män­ner un­se­rer Zelt, Stendhal, hat die­ses ›Un­pas­sen­d‹ des Eng­län­ders köst­lich cha­rak­te­ri­siert, in­dem er von ei­nem Bri­ten sagt, daß er, selbst wenn er al­lein am Ka­min­feu­er sitzt, nicht wagt, die Bei­ne zu kreu­zen – aus Furcht, daß es ›un­pas­sen­d‹ sei. Dank die­ser Angst, ›un­pas­sen­d‹ zu er­schei­nen, wird man ei­nes Ta­ges Lon­don und sei­ne Be­woh­ner ver­stei­nert fin­den.«

      »Wenn man be­denkt, daß es in Frank­reich Nar­ren gibt, die auch hier das al­bern fei­er­li­che, ge­schraub­te We­sen des Eng­län­ders ein­füh­ren wol­len,« sag­te Blon­det, »so schau­dert wohl ein je­der, der je­mals in Eng­land ge­we­sen und un­se­re an­mut­vol­len fran­zö­si­schen Sit­ten kennt. Wal­ter Scott, der es nicht wag­te, die Frau­en so zu zeich­nen, wie sie wirk­lich sind, aus Furcht, ›un­pas­sen­d‹ zu sein, be­reu­te es so­gar, in ›Pri­son d’E­din­bour­gh‹ die schö­ne Ge­stalt der ›Ef­fin‹ ge­schaf­fen zu ha­ben.«

      »Falls du es ver­mei­den möch­test, in Eng­land ›un­pas­sen­d‹ zu er­schei­nen …« sag­te Bi­xiou zu Fi­not.

»Nun?« frag­te Fi­not. »So geh in die Tui­le­ri­en und sieh dir den Feu­er­wehr­mann aus Mar­mor an, eine Fi­gur, der ihr Schöp­fer al­ler­dings den Na­men The­mi­sto­kles ge­ge­ben hat, und ver­su­che eine ähn­li­che Hal­tung ein­zu­neh­men, so wirst du nie­mals ›un­pas­sen­d‹ sein. Go­de­fro­id je­den­falls ver­dank­te sein Glück der sorg­fäl­ti­gen Ver­mei­dung al­les des­sen, was un­pas­send hät­te sein kön­nen; hier die Ge­schich­te. Er hat­te einen Reit­knecht, einen ›Ti­gre‹, und nicht einen Groom, wie un­ge­bil­de­te Leu­te sa­gen. Sein Ti­ger war ein klei­ner Ir­län­der, ge­nannt Pad­dy, Joby, Toby – wie ihr wollt –, drei Fuß hoch, zwan­zig Zoll breit, Ge­stalt wie ein Wie­sel, Ner­ven von Stahl, be­hen­de wie ein Eich­hörn­chen; er kut­schier­te einen Lan­dau­er so­wohl in Lon­don als auch in Pa­ris mit nie feh­len­der Si­cher­heit, hat­te gleich mir ein ei­dech­sen­schar­fes Auge, saß zu Pfer­de wie der alte Fran­co­ni, hat­te die blon­den Lo­cken ei­ner Ru­bens­schen Jung­frau, die zar­ten Wan­gen ei­nes jun­gen Prin­zen und die Schlau­heit ei­nes al­ten Ad­vo­ka­ten; da­bei war er nicht äl­ter als zehn Jah­re und ein wah­res Wun­der an Ver­derbt­heit: er spiel­te und fluch­te, lieb­te die Sü­ßig­kei­ten und den Punsch, wuß­te zu be­lei­di­gen wie ein Jour­na­list und zu steh­len wie ein Pa­ri­ser Gas­sen­jun­ge. Er war der Stolz und die Ein­nah­me­quel­le ei­nes Lords, dem er bei den Ren­nen schon sie­ben­hun­dert­tau­send Fran­ken ein­ge­bracht hat­te. Der Lord lieb­te das Kind sehr; sein Ti­ger war ge­ra­de­zu eine Ku­rio­si­tät; kein Mensch in ganz Lon­don hat­te einen so klei­nen Ti­ger. Wenn Joby auf ei­nem Renn­pfer­de saß, so glich er ei­nem Fal­ken. Also der Lord entließ Toby, nicht etwa we­gen Ge­frä­ßig­keit oder Dieb­stahl oder Mord oder fre­cher Re­dens­ar­ten oder Re­spekt­lo­sig­keit ge­gen Myla­dy – auch nicht, weil er der Kam­mer­frau Myla­dys Lö­cher in die Ta­schen schnitt, oder weil die Rat­ge­ber Myl­ords bei den je­wei­li­gen Ren­nen den Jun­gen ver­dor­ben, oder weil er des Sonn­tags sei­nem Ver­gnü­gen nach­ging – kurz­um, aus kei­nem stich­hal­ti­gen Grun­de. Toby hät­te alle die­se Din­ge be­ge­hen kön­nen, er hät­te so­gar die Dreis­tig­keit ha­ben kön­nen, Myl­ord un­ge­fragt an­zu­re­den, Myl­ord hät­te ihm selbst das ver­zie­hen. Myl­ord hät­te vie­les von Toby er­tra­gen, so große Stücke hielt er auf ihn. Sein Ti­ger lenk­te zwei vor­ein­an­der ge­spann­te Pfer­de vor ei­nem zwei­räd­ri­gen Wa­gen, in­dem er sel­ber auf dem Hin­ter­pfer­de saß, ohne daß sei­ne Bei­ne über die Sat­tel­bäu­me hin­aus­rag­ten; er glich wirk­lich ei­nem die­ser En­gels­köp­fe, wie sie die ita­lie­ni­schen Ma­ler auf ih­ren Hei­li­gen­bil­dern aus­zu­sä­en lie­ben, Ein eng­li­scher Jour­na­list gab eine ent­zücken­de Be­schrei­bung die­ses klei­nen En­gels, er fand ihn zu hübsch für einen ›Ti­gre‹ und woll­te wet­ten, daß Pad­dy eine ge­zähm­te ›Ti­gres­se‹² sei. Die­se Äu­ße­rung sprach sich her­um, und Myl­ord emp­fand sie als ›un­pas­sen­d‹. Myla­dy lob­te Myl­ord we­gen sei­ner Um­sicht.

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