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nach dem grie­chi­schen Ge­schichts­schrei­ber Dio­do­rus, gen. Si­cu­lus (1. Jh. v. Chr.), fand Alex­an­der der Gro­ße (um 356-323 v. Chr.) den Tod, als er nach ei­nem Gast­mahl einen ge­wal­ti­gen Kelch Wein mit ei­nem Zuge leer­te <<<

      49 Sar­dana­pal (um 650 v. Chr.): letz­ter as­sy­ri­scher Kö­nig, galt un­ter den Grie­chen als Ur­bild des Schwel­gers <<<

      50 Eusè­be Sal­ver­te, Pier­re-Jo­seph-Eusè­be Ba­con­niè­re de Sal­ver­te (1771-1839): fran­zö­si­scher Phi­lo­soph und Po­li­ti­ker, ver­faß­te einen ›His­to­ri­schen und Phi­lo­so­phi­schen Essay über die Na­men von Män­nern, Völ­kern und Or­ten‹ (1823) <<<

      51 Greu­ze, Jean-Bap­tis­te (1725-1805): fran­zö­si­scher Ma­ler vor al­lem idyl­li­scher Fa­mi­li­ens­ze­nen <<<

      52 Châte­let: Fes­tung in Pa­ris, Sitz des Kri­mi­nal­ge­richts <<<

Der Todeskampf

In den ers­ten De­zem­ber­ta­gen schritt ein sieb­zig­jäh­ri­ger Greis un­ge­ach­tet des Re­gens durch die Rue de Va­ren­nes, schau­te an je­dem Ge­bäu­de em­por und such­te mit der Nai­vi­tät ei­nes Kin­des und der ge­dan­ken­ver­sun­ke­nen Mie­ne ei­nes Phi­lo­so­phen die Woh­nung des Mar­quis de Va­len­tin. Aus die­sem Ge­sicht, das von lan­gen wir­ren Haa­ren um­rahmt und ein­ge­dorrt war wie ein al­tes Per­ga­ment, das sich im Feu­er krümmt, sprach bit­te­rer Kum­mer im Kampf mit ei­nem des­po­ti­schen Cha­rak­ter. Wäre ein Ma­ler die­sem selt­sa­men, klap­per­dür­ren al­ten Mann in sei­nem schwar­zen An­zug be­geg­net, hät­te er ihn, ins Ate­lier zu­rück­ge­kehrt, wahr­schein­lich so­fort in sei­nem Skiz­zen­buch ver­ewigt und dar­un­ter ge­schrie­ben: »Klas­si­scher Poet auf der Su­che nach ei­nem Reim.« Nach­dem die­ser leib­haf­tig wie­der­er­stan­de­ne Rol­lin¹ die Num­mer ge­fun­den hat­te, die ihm an­ge­ge­ben wor­den war, klopf­te er be­hut­sam an das Tor ei­nes präch­ti­gen Ge­bäu­des.

      »Ist Mon­sieur Ra­pha­el zu Hau­se?« frag­te der wa­cke­re Alte einen Schwei­zer in Li­vree.

      »Mon­sieur le Mar­quis emp­fängt nie­man­den«, er­wi­der­te der Die­ner und ver­schlang da­bei eine rie­si­ge Brot­schei­be, die er in eine große Kaf­fee­tas­se ge­tunkt hat­te.

      »Sein Wa­gen steht dort«, sag­te der un­be­kann­te Alte und wies auf eine glän­zen­de Equi­pa­ge, die un­ter ei­nem höl­zer­nen Vor­dach in Form ei­nes Zel­tes stand, das zu­gleich die Stu­fen der Freitrep­pe vor dem Re­gen schütz­te. »Er wird bald aus­fah­ren, ich wer­de war­ten.«

      »Ja, Al­ter­chen, da kön­nen Sie bis mor­gen früh hier war­ten«, ver­setz­te der Schwei­zer. »Es steht im­mer ein Wa­gen für Mon­sieur be­reit. Bit­te, ge­hen Sie; ich wür­de 600 Fran­cs Lei­b­ren­te ver­lie­ren, wenn ich nur ein­mal un­er­laubt einen frem­den Men­schen ein­tre­ten lie­ße.«

      In die­sem Au­gen­blick trat ein hoch­ge­wach­se­ner Greis, des­sen Tracht der ei­nes Tür­hü­ters in ei­nem Mi­nis­te­ri­um glich, aus dem Ves­ti­bül und stieg rasch ein paar Stu­fen her­ab, wo­bei er den ver­blüfft da­ste­hen­den be­jahr­ten Bitt­stel­ler prü­fend mus­ter­te.

      »Da kommt üb­ri­gens Mon­sieur Jo­na­thas«, sag­te der Schwei­zer, »spre­chen Sie mit ihm.«

      Die bei­den al­ten Män­ner, die sich durch Sym­pa­thie oder durch ge­gen­sei­ti­ge Neu­gier zu­ein­an­der hin­ge­zo­gen fühl­ten, tra­fen in der Mit­te des wei­ten In­nen­ho­fes zu­sam­men an ei­nem Ron­dell, wo zwi­schen den Pflas­ter­stei­nen ein paar Gras­bü­schel wuch­sen. Schreck­li­che Stil­le herrsch­te in die­sem Palast. Wer Jo­na­thas sah, war ver­sucht, das Ge­heim­nis zu lüf­ten, das sei­ne Züge be­schat­te­te und von dem jede Klei­nig­keit in die­sem düs­te­ren Hau­se zeug­te. Als er die rie­si­ge Erb­schaft sei­nes Oheims an­ge­tre­ten hat­te, war es Ra­phaels ers­te Sor­ge ge­we­sen, her­aus­zu­fin­den, wo der alte er­ge­be­ne Die­ner leb­te, auf des­sen An­häng­lich­keit er sich ver­las­sen konn­te. Jo­na­thas wein­te vor Freu­de, als er sei­nen jun­gen Herrn wie­der­sah, dem er für ewig Le­be­wohl ge­sagt zu ha­ben glaub­te; aber nichts kam sei­nem Glück gleich, als der Mar­quis ihm die wich­ti­gen Auf­ga­ben ei­nes Ver­wal­ters über­trug. Der alte Jo­na­thas wur­de eine Zwi­schen­in­stanz zwi­schen Ra­pha­el und der Welt. Obers­ter Ver­mö­gens­ver­wal­ter sei­nes Herrn, blin­der Voll­stre­cker ei­nes un­be­kann­ten Wil­lens, war er gleich­sam ein sechs­ter Sinn, durch den al­lein die Wel­len des Le­bens zu Ra­pha­el ge­lang­ten.

      »Mon­sieur«, sag­te der Alte zu Jo­na­thas und stieg ein paar Stu­fen der Freitrep­pe hin­auf, um sich vor dem Re­gen zu schüt­zen, »ich möch­te Mon­sieur Ra­pha­el spre­chen.«

      »Mon­sieur le Mar­quis spre­chen?« rief der Ver­wal­ter; »kaum daß er ein Wort zu mir sagt, und ich bin doch sein Pfle­ge­va­ter!«

»Aber auch ich bin sein Pfle­ge­va­ter!« rief der alte Mann; »wenn Ihre Frau ihn einst säug­te, so war ich es, der ihn den Mu­sen an die Brust leg­te. Er ist mein Pfleg­ling, mein Kind, mein ca­rus alum­nus!² Ich habe sei­nen Ver­stand ge­formt, sein Ur­teils­ver­mö­gen ent­wi­ckelt, sei­nen Geist ge­schärft, und, wie ich zu be­haup­ten wage, mir zur Ehre und zum Ruhm. Ist er nicht ei­ner der be­deu­tends­ten Män­ner un­se­rer Zeit? Bei mir war er in der Sex­ta, in der Ter­tia und in der Klas­se für Rhe­to­rik. Ich bin sein Leh­rer.«

      »Ah! Sie sind Mon­sieur Por­ri­quet?«

      »Rich­tig. Aber Mon­sieur …«

      »Pst! pst!« fuhr Jo­na­thas zwei Kü­chen­jun­gen an, de­ren Stim­men das klös­ter­li­che Schwei­gen bra­chen, das über dem Hau­se ruh­te.

      »Aber, Mon­sieur«, be­gann der Leh­rer von neu­em, »der Mar­quis ist doch hof­fent­lich nicht krank?«

»Oh, Mon­sieur«, er­wi­der­te Jo­na­thas, »Gott al­lein weiß, wie es um mei­nen Herrn steht. Se­hen Sie, es gibt in Pa­ris kein zwei­tes Haus wie das un­se­re. Ver­ste­hen Sie? Kein zwei­tes. Mon­sieur le Mar­quis hat die­sen Palast, der vor­mals ei­nem Her­zog und Pair ge­hört hat, kau­fen las­sen. Er hat es für 300 000 Fran­cs aus­stat­ten las­sen. Nicht wahr, das ist doch ein Sümm­chen: 300 000 Fran­cs! Aber da­für ist auch je­des Zim­mer un­se­res Hau­ses ein wah­res Wun­der. ›Schön!‹ sag ich mir also, wie ich die­se Herr­lich­keit sehe, ›das ist ganz so wie beim se­li­gen Mon­sieur, sei­nem Groß­va­ter: der jun­ge Mar­quis will die Stadt und den Hof emp­fan­gen.‹ Nichts da­mit. Mon­sieur woll­te kei­ne Men­schen­see­le se­hen. Er führt ein ko­mi­sches Le­ben, Mon­sieur Por­ri­quet, wis­sen Sie? Ein un­ver­träg­li­ches Le­ben. Mon­sieur steht je­den Tag zur sel­ben Stun­de auf. Ich al­lein, und wei­ter nie­mand, se­hen Sie, darf in sein Zim­mer. Ich öff­ne um sie­ben Uhr die Tür, im Som­mer wie im Win­ter. Das ist ein für al­le­mal fest­ge­legt. Nach dem Ein­tre­ten sage ich: Mon­sieur le Mar­quis, Sie müs­sen auf­wa­chen und sich an­klei­den. Schön, er wacht auf und klei­det sich an. Ich muß ihm sei­nen Haus­rock ge­ben, der im­mer nach

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