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sich bald zeigen, daß er richtig gehandelt hatte. Er zog seine Zigarrentasche und hielt sie dem knurrenden Woodcutter wortlos hin.

      Der bullige Bursche starrte auf die Zigarren, hob dann den Blick und sah den Missourier fassungslos an.

      Dem anderen Holzfäller kribbelte es in den Händen. »He, Mister, mir brauchten Sie den Tabakladen nicht so lange vor die Nase zu halten.«

      Wyatt hielt die Tasche dem anderen hin, der zog eine Zigarre heraus und zündete sie sofort an.

      Der andere schnupperte den Rauch ein.

      Da zog Wyatt fraglos eine zweite Zigarre und legte sie dem Woodcutter hin. Dann wandte er sich ab und stützte den Kopf in die Hände, um seine Aufmerksamkeit wieder der Theke zuzuwenden.

      Die Zigarre lag eine volle Minute unangetastet da, dann verschwand sie in der schwieligen Faust des Holzfällers, steckte gleich darauf zwischen seinen gelben Zähnen und qualmte.

      Friedlich hockten die drei nebeneinander.

      »He, er vergißt seinen Whisky«, meinte der andere.

      »Kann sein«, knurrte der Bursche, der direkt neben Wyatt saß. »Vielleicht ist er aus dem Flachland. Da sollen sie ja verdammt denkschwach sein.«

      Am liebsten hätte der Missourier laut aufgelacht, denn wenn es irgendwo in diesem weiten Land einen Menschenschlag gab, der nicht gerade zu den Gehirnakrobaten zählte, dann war er hier oben in den Bergen zu suchen.

      Plötzlich stieß der Mann ihn an. »He, Ihr Whisky wird kalt!«

      Wyatt wandte langsam den Kopf, sah in das knorrige Gesicht des Holzfällers, senkte dann seinen Blick auf das Glas und fragte: »Whisky?« Danach wandte er sich wieder ab.

      Die beiden starrten ihn stumm an – nach einer Minute schien der Nickel gefallen zu sein: Eine dröhnende Lache brach wie auf ein stummes Kommando aus den rauhen Kehlen der beiden Holzfäller.

      »Yeah, er hat recht, das Zeug ist alles andere bloß kein Whisky! Was meinst du, Ted?«

      Ted bellte: »Ich finde auch, daß er recht hat: Wenn das Whisky ist, bist du ein Tanzgirl, Jonny!«

      Ted meinte über diesen Witz in eine brüllende Lache fallen zu müssen. Und Jonny schloß sich dieser Ansicht sofort an. Im allgemeinen Lärm jedoch ging dieser Heiterkeitsausbruch der beiden Woodcutter zu Wyatts Erleichterung unter, denn er hatte keineswegs die Absicht, hier eine Schankraumschlacht zu entfesseln.

      Hacatt lehnte an der Theke, hatte den Kopf zwischen beide Fäuste gestützt und starrte in sein leeres Glas.

      Die Zeit verstrich. Einige der ›Gäste‹ verließen den Saloon, neue kamen herein. Anfangs hatte Hacatt immer aufgeblickt, wenn er die Tür gehen hörte. Aber es war zwecklos, er konnte doch nichts sehen. Die Holzfäller, Pelztierjäger und Fallensteller waren alles baumlange Kerle, über deren Schultern hinweg der nur mittelgroße Mann von der grünen Insel nicht hinwegsehen konnte.

      Irgend jemand kam auf die fürchterliche Idee, das scheußlich verstimmte und von vielen Einschüssen verunzierte Orchestrion in Gang zu bringen. Mit schaukelnder Melodie hämmerte der uralte Musikkasten den Colorado Song in den völlig vernebelten Raum.

      Die Männer scherten sich nicht darum. Sie unterhielten sich weiter. Überhaupt schienen sie unerhört gesunde Nerven zu haben, die Menschen hier oben. Jedenfalls waren sie nicht so leicht aus der Fassung zu bringen.

      Plötzlich brach der Leierkasten mitten im Stück mit einem kläglichen Jauler ab.

      Johlendes Lachen brandete durch den schlauchartigen Raum.

      »Platz da, Leute, der braucht eine Kugel!« belferte einer der Männer.

      Jesse Hacatt zuckte beim Klang dieser Stimme wie unter einem Peitschenschlag zusammen, riß den Kopf herum und konnte durch eine Lücke zwischen den Männern an der Theke den Sprecher in Türnähe stehen sehen.

      Es war ein untersetzter Mann mit weit ausladenden Schultern, vorstehenden Backenknochen, schrägen, unsteten gelblichen Augen und scharfer gebogener Nase. Er trug eine verblichene helle Lederjacke und braune Hosen. In der rechten Hand hielt er einen Single Action Colt.

      Der Ire stieß sich von der Theke ab, schob die Männer zur Seite und stand dann genau in der Bahn, die sie dem Mann mit dem Revolver zum Orchestrion gebildet hatten.

      Die beabsichtigte bleierne Pille, die dem Musikkasten zugedacht war, hatte den Lärm in der Schenke nicht mindern können. Wohl aber das Bild, das sich den Männern plötzlich bot: Der abgerissene Fremde mit dem zottigen roten Bart, der sich urplötzlich genau in die Schußlinie des Revolvers von Bird Gennan gestellt hatte.

      »He!« brüllte der feiste kahlköpfige Wirt, »sind Sie vielleicht lebensmüde, Mister? Gehen Sie ihm aus dem Weg. Es ist Bird Gennan, der versteht was von meinem Leierkasten. Und wenn er die Kugel hineinfeuern will, so ist das einzig seine und meine Sache!«

      Der Ire jedoch kümmerte sich nicht um die Worte des Wirtes. Mit halbgesenktem Schädel stand er da und starrte Gennan an. Das also war der Mann, der ihn vernichtet hatte. Der Wilma, Bill, Mary und den kleinen Tim ermordet hatte! Der den Wagen mit den vier Pferden in den Abgrund getrieben hatte, mit allem, was er noch besessen hatte!

      Es war der ältere der beiden Verbrecher. Jesse Hacatt hätte seine Stimme auch noch nach einer Ewigkeit wiedererkannt. Das war also derselbe Mensch, der vor drei Tagen oben am Tecca kaltblütig eine ganze Familie in den Tod geschickt hatte.

      Über dessen Lippen die Worte gekommen waren: Wir haben sie in die Hölle geschickt! Da unten ist für uns nichts mehr zu holen. Ein großer Verlust ist es ohnehin kaum: das war armes Pack aus dem Osten… Yeah, das hatte der Bandit gesagt.

      Damned, er sah nicht aus wie ein Bandit. Ganz und gar nicht. Und sicher gab es in dieser Stadt und vor allem in dieser Schenke, in der er offenbar bekannt war, keinen Menschen, der über sein dunkles Gewerbe oben in den

      Mountains wirklich Bescheid wußte.

      Gennan blickte den Alten an. Er war urplötzlich unter seiner wetterbraunen Gesichtshaut fahlgrau geworden. Zu schmalen Spalten hatte er die Augen zusammengekniffen. Die Winkel des strichdünnen Mundes waren scharf nach unten gezogen. Zwischen den zusammengewachsenen Brauen stand eine steile Falte, die unterm Hutrand verschwand.

      Bird Gennan hatte den Iren erkannt. Fassungslos starrte er ihn an. Hell und devils, das war doch der Bursche, den sie oben am Tecca in den Riß geschickt hatten! Das war doch derselbe rotbärtige Kerl. Seine Kleidung war ziemlich zerschunden, sein Gesicht und seine Hände trugen verkrustete Schrammen. Ganz zweifellos war das der Bursche, den Jerry angeschossen hatte!

      Wie war der Mann aus dem Abgrund herausgekommen?

      Allein der Gedanke daran hatte etwas derart Irrsinniges, daß Gennan noch vor einer Minute darüber den Kopf geschüttelt hätte.

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