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       Ent­schwun­de­ne Tage,

       Ver­k­lung­nes Glück

       Bringt kei­ne Kla­ge,

       Kein Wunsch zu­rück.

      Her­zen wie die­ses ver­zeh­ren sich in lau­en Frie­dens­ta­gen, da sie nicht fin­den, wo­für sich sel­ber wür­dig ver­geu­den, und we­der Freund noch Feind ih­rer wert ach­ten. Aber der Jüng­ling ist nun zum Man­ne ge­reift und flüch­tet sich in die Stren­ge der Pf­licht, die fort­an mit ihm ge­hen wird und ihm durch sich sel­ber loh­nen, so­lan­ge er lebt:

      Auf ei­nem Be­rufs­gang

       Es bläst der Wind, der Re­gen gießt in Strö­men,

       Die schwar­ze Wol­ke stellt sich vor den Mond,

       Im Dun­keln heißt die Pf­licht den Weg mich wei­ter neh­men!

       So sei ich durch mich selbst be­lohnt.

       Ich will die Schmer­zen küh­len

       Und mei­ner See­le Not

       Im Kampf mit Wind und Wet­ter,

       Im Rin­gen mit dem Tod.

      Die­se Kehr­sei­te der Schwel­ge­rei, den Tag und Nacht zur äu­ßers­ten Leis­tung und Selbst­ver­leug­nung ge­spann­ten Hel­fer­wil­len, muss man im Auge be­hal­ten um zu be­grei­fen, wie stark die Ker­ze fort und fort an bei­den En­den ge­brannt hat. Aber end­lich, da das Fie­ber nach­lässt, wird ihm sei­ne Poe­sie zu der war­men Asche in der, wenn man sie auf­rührt, ein so rei­zen­des Fun­ken­spiel sich schlän­gelt. Jetzt ist nichts Per­sön­li­ches mehr da­bei, eine hei­te­re Lau­ne treibt mit den Din­gen und dem ei­ge­nen Ich ih­ren Scherz wie in dem:

      Heim­ritt

       Zäumt mir mei­nen Pe­ga­sus

       Mit den lan­gen Ohren,

       Weil ich heut noch rei­ten muss

       In das Land der To­ren.