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      Prolog

      Wenn er bloß nicht so verdammt eitel gewesen wäre. Wie viele Jahre hatte er nicht mehr an seine Vergangenheit gedacht? Mit der unerfreulichen Begegnung von gestern Nachmittag war alles schlagartig zurückgekommen. Warum nur hatte er dieses verflixte Buch geschrieben? Erst dadurch waren sie überhaupt in der Lage gewesen, ihn aufzuspüren. Wütend und erschöpft raufte er sich die dünner werdenden Haare. Aber geschehen, war geschehen. Von jetzt an hieß es, noch mehr auf der Hut zu sein. Womöglich war das erst der Anfang!

      Trotz seiner inneren Anspannung riss er sich zusammen und setzte seine Arbeit fort. Nach einer Weile legte er das Schleifpapier beiseite und betrachtete sein Werk kritisch. Immer wieder hielt er es ins Licht und prüfte die Kanten. Seine Augen sagten ihm zwar, dass sie gut gelungen waren, aber auf sein Augenlicht allein, konnte er nicht mehr vertrauen.

      Denn es hatte bereits begonnen! Dabei war er erst einundfünfzig. Blieb zu hoffen, dass ihm wenigstens noch ein paar Jahre mit seiner geliebten Frau vergönnt waren. Er rieb sich die juckenden Augenlider.

      Die Ärzte, bei denen er Linderung seiner Schmerzen suchte, grübelten seit Monaten, woher die akute Trübung der Linsen kam. Sie fanden keine Antwort. Zudem waren das nicht die einzigen Beschwerden. Seine Organe lösten sich regelrecht auf. Leber, Nieren und die Lunge waren betroffen. Das Blutbild war völlig aus dem Gleichgewicht, die roten Blutkörperchen verschwanden förmlich. Auch sein Gedächtnis

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