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      07 »Sansibar war immer mein Traum. Sansibar – schon der Name allein verheißt die süßesten Träume von Exotik«, pflegte ich immer zu sagen – Helene kannte diesen Satz in- und auswendig. Sie hatte ihn immer wieder gelesen. Immer wieder. Irgendwann hatte sie aufgehört zu zählen, wie oft sie schon die Erinnerungen von Leopold Konrad Frese gelesen hatte. Dennoch heuchelte sie Interesse, als ihr Emmy Frese das aufgeschlagene Buch in die Hand drückte.

      »Hier«, sagte die Greisin, »lesen Sie mal. Dann wissen Sie alles über mich und meine Familie.«

      »Gerne, Frau Frese«, antwortete Helene und legte das abgegriffene Büchlein beiseite. Das Büchlein mit dem Titel

      »Ach, das hat doch Zeit«, erwiderte Emmy Frese. »Ich habe uns einen Nusskuchen gebacken und der Tee ist noch warm. Steht alles in der Stube. Kommen Sie, mein Kind.« Die alte Frau zog Helene ins Wohnzimmer und wies ihr einen Platz auf dem beigen Breitcordsofa zu. Im Gegensatz zur Küche war das Wohnzimmer tipptopp aufgeräumt und oberflächlich sauber. Lediglich die Bezüge der zwei Sofas und drei Sessel waren speckig und abgewetzt. Helene ekelte sich ein klein wenig vor dem, worauf sie saß.

      »Ja«, fuhr Emmy Frese fort, als sie den längst nur noch lauwarmen Tee eingeschenkt hatte. Sie lehnte sich in dem Fernsehsessel zurück und schlug die Beine übereinander. Sie trug heute keine Kittelschürze, sondern ein schlichtes dunkelblaues Kleid mit weißem Kragen. Sie hatte sogar etwas Make-up aufgelegt. Der rote Lippenstift war ihr in die zahlreichen kleinen Runzeln gelaufen, die ihren Mund säumten. »Da staunen Sie sicher, Frau Marwitz. Aber ich bin tatsächlich in Kamerun geboren worden. Damals, als es noch deutsche Kolonie war. In Buëa, das war der Sitz des Gouverneurs. Aber das interessiert ja heute keinen mehr. Olle Kamellen.«

      »Doch doch, Frau Frese«, sagte Helene mit vollem Mund und versuchte den staubtrockenen Kuchen mit ein paar Schluck labbrigem Tee hinunterzuspülen.

      »Erzählen Sie mir davon. Sie haben bestimmt viel erlebt.«

      »Oh ja.« Die Alte schloss verträumt die Augen. »All die vielen Negerkinder, mit denen wir gespielt haben, obwohl das nicht gerne gesehen wurde …« Das Klingeln des Telefons unterbrach sie. »Nanu, wer kann das sein?«, sagte Emmy Frese leise und erhob sich stöhnend. »Ja bitte«, brüllte sie dann in den Hörer. »Ach, du bist es, Ludwig … Ja, ich habe deinen letzten Brief bekommen … Ja … Nein …«

      Während die Alte telefonierte, schweiften Helenes Blicke durch den Raum. Altdeutsch-rustikal nannte man wohl die Möbelungetüme, die herumstanden – und vertrocknet die Palme in der Zimmerecke. Ein paar kleinere Ölgemälde, auf denen sich Elefanten, Löwen und andere afrikanische Tiere tummelten, zierten die Wände. Eher Kitsch als Kunst, fand Helene. Über der Kommode hingen Fotos im Silberrahmen. Vermutlich Familienmitglieder, Helene interessierte sich nicht dafür, sondern für das vergilbte große Foto im Zentrum, um das sämtliche anderen Bilder herum gruppiert waren. Es war das Foto, das sie ebenfalls besaß. Eine Kopie davon hatte sie in ihrer Handtasche bei sich.

      »Ach, die liebe Familie«, seufzte Emmy Frese, als sie das Telefonat beendet und wieder Platz genommen hatte. »Kaum geht man auf die Hundert zu, schon entdecken sie einen wieder und wollen ihren Erbteil sichern.« Sie kicherte, es klang wie das Rascheln von trockenem Schilf im Wind.

      »Ihr Sohn?«, fragte Helene.

      »Nein, mein Großneffe«, antwortete die Greisin. »Mir war es leider nicht vergönnt, Kinder großzuziehen. Ich war nicht verheiratet. Ich bin ein altes Fräulein. Meine Familie sind die Kinder meines Bruders und deren Kinder. Meine lieben Großnichten und -neffen. Seit kurzem haben sie mich wiederentdeckt.« Sie machte mit Daumen und Zeigefinger ihrer runzeligen Hand die eindeutige Bewegung für Geld.

      »Gibt es denn so viel zu erben?«, fragte Helene und tat möglichst unbefangen.

      »Na, das Haus hier zum Beispiel«, Emmy Frese breitete die Arme aus und sah zur Decke hoch. »Und ein bisschen Geld, das ich zur Seite gelegt habe. Viel ist es nicht. Ich bekomme eine bescheidene Rente. Wissen Sie, ich war Krankenschwester, wie meine Mutter selig. Und dann sind da noch …« Diesmal wurde sie vom Klingeln an der Haustür unterbrochen. »Heute ist hier aber ein Betrieb«, sagte die Alte und wollte sich aus dem Sessel hochrappeln.

      »Lassen Sie nur.« Helene sprang auf. »Ich geh schon.«

      »Kriminalrat Max Pfeffer, Kripo München. Mein Kollege Paul Freudensprung«, sagte der Mann mit flauschigem Samtblick und hielt seinen Ausweis hoch.

      Helene konnte sich nicht von diesen Augen losreißen, sie hatten sie ins Mark getroffen.

      Freudensprung stöhnte innerlich. Schon wieder! Sein Chef hatte einfach einen Schlag bei Frauen, der Plüschtier-Effekt, wie Freudensprung es zu nennen pflegte. Freudensprung beneidete ihn und freute sich gleichzeitig, dass Pfeffer den Effekt nicht ausnutzen konnte oder wollte.

      »Helene Marwitz«, flüsterte Helene leise in dieses dunkle Kuscheln hinein. Nun erst bemerkte sie seine silbergrauen Haare, die in seltsamem Kontrast zu dem jung gebliebenen Gesicht standen.

      »Dürfen wir reinkommen, Frau Marwitz?«, fragte Pfeffer ebenso leise und fühlte sich wie ein Idiot, weil er die Schönheit der Frau in sich aufsaugte. Ihre vollen Lippen, die kastanienfarbenen, geheimnisvollen Augen, die dunkelbraunen Naturlocken, die ihr üppig über die Schulter fielen, der Teint, der einen ganz leichten Stich ins Olive hatte. Alles war Rasse und Klasse an Helene Marwitz. Obwohl sie einen dicken Winterpulli und eine Flanellhose trug, konnte Pfeffer erahnen, dass sie eine gute Figur haben musste. Mit Sicherheit machte sie Jazzdance oder etwas Ähnliches.

      »Sie machen Aerobic?«, platzte er heraus und wollte sich in derselben Sekunde ohrfeigen.

      »Tae Bo«, antwortete Helene und kicherte. »Und Sie? Judo?«

      »Zu selten.« Auch Pfeffer lachte. »Hauptsächlich Trimmtrab.«

      »Dann hätten wir das also geklärt«, sagte Helene, riss sich von den samtigsten Augen der Welt los und ließ die Männer in die Wohnung.

      Es passierte so gut wie nie, dass Pfeffer eine Frau einfach anstarren musste, dass eine Frau das in ihm auslöste, was schon lange in seinem Innersten begraben war: das Gefühl, es vielleicht doch noch einmal probieren zu wollen. Es war eigentlich kein Gefühl, sondern nur ein Hauch, denn Pfeffer wusste, was er wollte. Und er erinnerte sich nur noch mit Schaudern daran zurück, wie er sich früher total verbogen hatte aus dem Drang heraus, sich anpassen zu wollen, nicht ›anders‹ sein zu wollen. Bis er radikal sein Leben geändert hatte, nachdem er auf einem Konzert der amerikanischen Performancekünstlerin Laurie Anderson seinen Tim kennen gelernt hatte. Heute wunderte er sich bloß ein wenig, wenn er diesen seltsamen Hauch verspürte. Es passierte ohnehin nur alle Jubeljahre. Pfeffer riss sich zusammen und folgte der dunklen Schönheit ins Wohnzimmer, wo er sich mit routinierter Neugier umsah.

      »Frau Frese«, sagte er zu der Alten und war für einen Moment versucht, ihr die verrutschten grauen Socken, die sich um ihre Fußgelenke kringelten, wieder hochzuziehen. »Wir kommen wegen Ihres Neffen oder Großneffen. Georg Frese-Mayer.«

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