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      Zoe

      Larson Khalid es un encanto de Homo sapiens sapiens. Sus abdominales fueron unos de los que me saludaron cuando entré al vestuario por equivocación.

      Me espera porque me ha reconocido. Kansas, Bill y yo mantenemos un perfil bajo. La gente no se interesa en nosotros a menos que sea para acercarse a Malcom, pero a diferencia de ellos, Larson vino de frente con la verdad.

      —Hay un tipo en el equipo que es un verdadero fanático, su nombre es Shane. No le dije que eres la hermana de Beasley. Te sacaría una muestra de sangre para coleccionarla de saberlo, así que, por tu propia seguridad, es recomendable que no se entere aún —advierte mientras caminamos fuera del estadio—. La cuestión es que dentro de unas semanas en su cumpleaños, y junto a los Sharps le conseguimos entradas para el próximo juego de los Saints. Sé que estoy siendo algo atrevido y sacando provecho de la situación, pero me gustaría saber si podrías pedirle a tu hermano que le firme una camiseta, servilleta o hasta su propia frente. No se lavaría jamás la cara, pero sería feliz.

      —Veré lo que puedo hacer —prometo encantada.

       Mamá siempre me alentó a tener y ayudar a que los demás tengan gestos lindos con la gente, y esta podría ser una oportunidad para ganar un amigo a través de un favor. Larson y yo pedaleamos juntos hasta Los Hígados. Puede que él no sea ecologista y se transporte en bicicleta solo porque sigue ahorrando para comprarse un coche, pero me gusta su compañía. En el trayecto, me cuenta que los Sharps juntan dinero entre todos cada vez que uno cumple años y lo invierten en experiencias, no en regalos materiales.

      Al final, resulta que el chico vive en la misma cuadra. Es una zona universitaria, no debería sorprenderme, pero todo parece ir demasiado bien —a excepción de que casi mato a alguien—, como para seguir de esa forma. Estoy acostumbrada a los problemas, y Larson es demasiado apuesto y agradable para no traer uno consigo.

      —Cualquier cosa que necesites toca el timbre de Phi Beta Sigma y pregunta por mí, ¿de acuerdo? Es sabido entre los estudiantes que en Los Hígados de vez en cuando todo se sale de control.

      —Vamos, ¡no puede ser tan malo!

      Nos bajamos de las bicis frente a la casa.

      —Abre la puerta y luego me dices.

      Y tiene razón. Apenas abro la puerta con mi nueva llave que un… ¿Tomate? Sale disparado en mi dirección. Grito y logro esquivarlo. El tomate sigue de largo y se estrella contra un pilar del pórtico, explotando en jugo y semillas.

      —¡Mei Ling, deja de lanzarme esa mierda! —ordena un chico agazapado tras el sofá ante un pepino que surca la sala como un misil autodirigido.

      Cierro la puerta y me lanzo al piso como si Bill Shepard hubiera gritado «¡cuerpo a tierra!». Me arrastro con los codos por el suelo. Mi hermano me contó que hay una celebración que se llama la «Tomatina» en Buñol, España, donde la gente se lanza tomates los unos a los otros, pero esto no tiene aspecto de tradición.

      Llego junto al que sospecho que es Elvis y me estrecha la mano antes de doblar el cuello en un ángulo antinatural para evitar otro tomate.

       —Zoe, ¿no? Un gusto —dice tranquilo, como si le arrojaran frutas y vegetales todos los días—. Tienes algo de tomate aquí. —Apunta mi ceja—. Y aquí. —Limpia un mechón de mi cabello con los dedos—. Lamento lo de Mei, se pone furiosa cuando trato de hacerla comer muchas cosas derivadas de plantas. Esta era mi semana como cocinero.

      —Asumo que tiene tendencias carnívoras.

      —¡¿Cuántas veces tendré que decirte que no me gustan estas cosas que sacas de tu huerta?! —exclama la aludida—. Hace cuatro días que cenamos esta porquería. Quiero pizza, hamburguesas, cualquier cosa que tape mis arterias y pueda saciar mi necesidad de grasa. ¡Recuérdalo si no quieres que te dé un mordisco!

      —Y tendencias caníbales, también —añado.

      Elvis, que se parece mucho a Elvis Presley y resulta perturbador, se ríe. Me tapo la boca. No quiero que la caníbal piense que me estoy burlando de ella.

      —¿Saben lo difícil que es intentar mezclar azúcar y ácido sulfúrico para recrear el experimento de la «serpiente negra» cuando hay tanto ruido? —Glimmer aparece envuelta en una bata de laboratorio al pie de la escalera.

      Elvis le hace señas, pero es demasiado tarde, el jugo de un tomate se esparce por su hombro.

      —¡¿Cuántas veces tendré que decirte que en esta casa se hace el amor y no la guerra, Mei Ling?! —reacciona.

      —Estoy dispuesta a hacer el amor con cualquiera que me consiga algo de carne —gruñe la otra.

      Elvis me ayuda a ponerme de pie y, por fin, conozco a la lanza misiles que se mantenía medio oculta tras la puerta corrediza de la cocina. Para ser gemela de Akira, es su polo opuesto. Ni en el funeral de mi madre había alguien vestido con tanto negro.

      —Iré a comprar si limpias este desastre —negocia Glimmer.

      —¿No tenemos una sirvienta para eso? —espeta haciendo un ademán hacia mí, con el mentón.

      —La nueva no limpiará tus líos.

      —Pero es la nueva —insiste—. Los nuevos limpian, es una regla.

      —¿Desde cuándo? Y no es nuestra esclava. Solo fregará el piso los días que le toque hacerlo. Ahora discúlpate con ella. Le diste la peor primera impresión de la historia.

      —Hola —digo, incómoda, moviendo la mano como si estuviera saludando a un vecino que pretendía esquivar al otro lado de la calle.

      Pienso que en las películas uno siempre puede identificar con facilidad al gemelo malvado, ¿pero quién lo es aquí? ¿La chica que juega a declarar muerta a la gente o la que festeja la «Tomatina mortal»?

      —Ajá —responde, indiferente a mi sonrisa.