LITMIR.BIZ

      Чего ни терпели от ваших любимых:

      уходы, измены, чудачества, грубость —

      а что выходили на свет героини,

      не ваши несущие груди и губы,

      кто знает… И это им тоже прощали

      и красили, плача, могильный штакетник.

      Не в славе их дело, не в вашей печали —

      зачем не смолкают досужие сплетни,

      зачем, ковыряясь в чужом откровенье,

      глумиться над тайной чужой позволяем?

      Подруги художников, их вдохновенье,

      их яркое пламя, вина их мужская…

      Некрасов и Пушкин, Толстой и Есенин

      и все, в чьей интимности рылись упрямо,

      их Сони и Зои, Натальи и Ксеньи,

      их радость и мука, их счастье и драма —

      какое нам дело? Судить ли охальных,

      что в душах мятежных не знали покоя?

      Ужель не достаточно собственной спальни —

      так тянет в грязцо погрузиться чужое!

      А что, коль и было изрядно та-ко-го,

      что нашим не выразить нищенским слогом?

      Ах, люди, ужели всей жизни основа —

      нехитрая зависть под носом у бога?

      Ужели коситься на лик искаженный,

      слушочки сложивши листочек к листочку?

      Подруги художников, женщины, жены,

      вошедшие плотью в их каждую строчку…

      Какое нам дело, кто венчан, не венчан,

      досужие судьи пусть ищут в отбросах.

      Святое искусство исходит от женщин,

      и где оно ярче, паскудным доносам

      не место, не место и нашей корысти,

      без спроса готовой на роль понятого.

      Задача не столько в попрании истин,

      сколь в том, чтоб оставить хоть каплю святого.