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Tiefkühltruhe, nicht dazu gedacht, um ein sinnloses Argument zu führen. Der Typ ging einen Schritt zurück, die ominöse Mündung dieser schwarzen Pistole blieb unerschütterlich auf ihr Ziel gerichtet, seine freie Hand öffnete die Tür und schwang sie weit auf. Fizzi glitt vorsichtig nach draußen und hielt seine Hände in freier Sicht. Als ob er einen konditionierten Reflex ausleben würde, wandte er dem großen Kerl den Rücken zu, spreizte die Füße, hob die Hände hoch und fiel in dieser Haltung nach vorne gegen das Dach des Autos. Etwa die gleiche Szene fand auf der gegenüberliegenden Seite des Fahrzeugs statt.

      Ramirez knurrte: „Wo ist euer Haftbefehl? Ich will einen Haftbefehl sehen.“

      „Seid ihr Bundesbeamte?“ Fizzi wollte das wissen, als der große Mann ihn von seiner Waffe befreite.

      Dieselbe eisige Stimme antwortete: „Irgendwie schon.“

      Bevor er ganz genau bemerkte, dass es geschah, fand Fizzi heraus, dass seine Handgelenke auf seinem Rücken fest zusammengeklebt waren, und der Typ trug einen breiten Streifen Klebeband auf seinen Mund auf. Einen Moment später wurden er und Ramirez in den Kofferraum eingerollt, und der Typ schob etwas in seine Faust – etwas Kleines und Metallisches mit unregelmäßigen Kanten. Dann wurde der Kofferraumdeckel geschlossen, und er teilte die enge Dunkelheit mit Ramirez. Er manövrierte das kleine metallische Objekt in seine Handfläche und rieb seine Finger entlang der Kontur und plötzlich wusste Fizzi, was das für ein Objekt war. Er wusste auch, wer der große Bastard war.

      Und er wusste, mit einem überflutenden Gefühl der Erleichterung, dass er ein glücklicher, gottverdammter Idiot war, wenn er wirklich so einfach davonkommen würde. Nicht viele Kerle trafen Mack Bolan jemals und lebten weiter, um damit zu prahlen. Ja. Jack the School Teacher war ein verdammt glücklicher Hurensohn. Aber warum? Um Himmels willen, warum hatte der Typ ihn leben lassen?

      ***

      Eine kleine rot–weiße Cessna kam kurz vor dem Sonnenaufgang herein, um einen Standard‑Landeanflug auf dem Montgomery Field durchzuführen. Sie landete sanft auf der Hauptpiste, beschrieb eine kurze Landebahn, überquerte den Rastplatz und hielt an den Zapfsäulen an, gleich neben dem wartenden Auto. Ein gewisser Sammy Simonetti, der einzige Passagier, trat nach draußen und lehnte sich dann für eine letzte Anweisung an den Piloten hinein. „Nachdem du getankt hast, kannst du sie in den Hangar bringen. Wir werden nicht vor heute Abend zurückkehren.“

      Der Pilot nickte. „Sie wissen, wo Sie mich finden.“

      „Richtig.“

      Simonetti war ein „Kurier“. Er sah sogar wie einer aus und trug einen Aktenkoffer, der an seine rechte Hand gekettet war. Zwei Männer im Flughafendienst – weiß – traten aus den verlängerten Schatten des Terminalgebäudes heraus und fingen ihn auf halbem Weg zwischen Flugzeug und Auto ab.

      „Mr. Simonetti?“, begrüßte ihn der Kräftigere der beiden.

      Der Bote runzelte die Stirn, blieb aber stehen und antwortete: „Ja?“ – seine Augen wandten sich dem wartenden Fahrzeug zu.

      Der große Mann informierte ihn leise: „Die Reise endet genau hier, Sammy.“

      Die schwarze Beretta zeigte sich, die Mündung starrte dem Kurier in die Augen. Der andere Mann griff in Simonettis Jacke, nahm seine Waffe und stieß ihn dann auf den LTD zu.

      „Seid ihr verrückt?“, fragte er sie mit erstickter Stimme. „Wisst ihr, wer ich bin?“

      „Wir wissen es“, versicherte ihm der Große. Er öffnete eine Hintertür und schob den verwirrten Mann auf den Rücksitz.

      Der andere Typ kam von der gegenüberliegenden Tür herein. Er griff nach Simonettis Hand und ging mit einem kleinen Werkzeug an dem Armband arbeiten. Die Augen des Gefangenen zeigten Panik. Er stöhnte: „Hey, Jesus, tut mir das nicht an. Wie soll ich Mr. Lucasi davon erzählen? Ich kann da nicht mit einem nackten Arm reingehen.“

      „Du wirst dir etwas ausdenken“, antwortete der Angenehmere der beiden.

      „Hört mal, Jungs, kein Scheiß jetzt. Wollt ihr etwas abziehen? Ich meine, etwas Echtes? Hört zu, lasst es gut sein. Es gibt hier drin nichts, was euch helfen könnte. Ich kann euch zu einem echten Deal bringen. Ich meine, vielleicht Millionen.“

      Der Eiskalte befahl: „Halt die Klappe, Sammy.“

      „Schaut, ihr werdet nichts davon haben. Ihr wisst, was ich meine. Ihr könnt nicht einfach so herkommen und mich berauben. Ihr seid tot, sobald ihr von hier weggeht. Denk nach Höllentyp. Ich kann dich führen …“

      Der Schalldämpfer der Beretta hatte sich direkt in Sammy Simonettis fleißigen Mund begeben. Er erstarrte und machte dann ein flehentliches Geräusch um den neuen Schnuller. Der große Kerl gab ihm einen Moment, um das Gefühl und den Geschmack des Todes zu bekommen, dann zog er die Waffe zurück und sagte dem erschütterten Kurier: „Kein weiteres Wort.“

      Simonettis Augen versprachen völlige Stille, und einen Moment später besiegte der andere Kerl das Schloss an seinem Handgelenk.

      Der Typ kicherte und sagte: „Du hast Glück gehabt, Kumpel. Ich war kurz davor, dir den Arm abzunehmen und so.“

      Der Harte legte die Autoschlüssel in die freie Hand des Kuriers und sagte zu ihm: „Schau in den Kofferraum. Aber nicht sofort. Du wartest eine Weile.“

      Simonetti nickte mit dem Kopf, und die beiden Männer in Weiß wandten ihm den Rücken zu und gingen um das Gebäude herum und außer Sichtweite. Das hatte weniger als eine Minute gedauert.

      Wer würde das jemals glauben?

      Diese Geschicklichkeit, diese Jungs hatten einfach die Kombination an seinem Schloss ausgehebelt für mehr als hundert Riesen. Niemand würde das glauben … schon gar nicht Ben Lucasi!

      Der erschütterte Bote spielte mit den Autoschlüsseln in seiner Hand und fragte sich vage, was der Typ damit gemeint hatte: „Sieh in den Kofferraum“.

      Was würde er da drin finden? Die Überreste von Chicano und dem Lehrer?

      Simonetti zitterte. Niemand würde das glauben.

      Dann wurde ihm klar, dass etwas anderes mit den Schlüsseln in seiner Hand lag, und dachte, es sei Teil des Schlüsselbundes oder so. Aber es war definitiv nicht Teil des Schlüsselanhängers.

      Es gab keine Scharfschützenmedaillen auf Schlüsselanhängern.

      Ein Schauer lief über die ganze Länge von Simonettis Wirbelsäule, und seine Eingeweide begannen, zu verkrampfen.

      Jesus! Sie würden es glauben, doch.

      Verdammt richtig, sie würden es glauben!

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