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Matias? Er war mein Kontakt. Beinahe drei Jahre lang hatte ich Cash aus verschiedenen Gegenden der USA zu Matias in eine von drei mexikanischen Städten gebracht, entweder Juarez, Nogales oder Mexicali. Ich machte die Übergabe, bekam mein Geld und ein neues, nicht registriertes Handy. Matias rief mich auf dem Wegwerfhandy an, wenn es was abzuholen gab. Bis zu diesem Anruf wusste ich nicht, wo ich etwas abholen sollte oder zu welchem der drei Übergabeorte ich fahren würde. Es war ein gutes System. Zumindest so lange, bis ich einen unerwarteten Schlag auf den Kopf bekam und in die Wüste gefahren wurde, um dort zu sterben.

      In dieser Nacht hatte sich – von dem Moment an, als ich in dem Haus ankam, in dem die Übergabe stattfinden sollte – alles irgendwie falsch angefühlt. Normalerweise empfing mich immer Matias mit einem breiten Grinsen und einem Bier. Er war ein knallharter Typ, der jeden sofort aufschlitzen würde, der versuchte, ihn übers Ohr zu hauen. Abgesehen davon war er ein netter Kerl. Ich hab nie versucht, zu bescheißen oder etwas von dem Geld abzuzweigen. Er behandelte mich wie einen Freund.

      Aber an diesem Tag waren Matias, sein Grinsen und das Bier durch einen dünnen Mann im Anzug und einen dunklen Raum voller Schlägertypen ersetzt worden. Matias hatte nie einen Haufen Männer fürs Grobe gebraucht. Er hatte lieber selbst angepackt. Und er hatte auch nichts für theatralisches Halbdunkel übriggehabt. Dieser andere Kerl war offenbar jemand, der eher im Hintergrund die Fäden zog. Er war groß und schlank, hatte scharfe Gesichtszüge und sein Auftreten ließ die Temperatur im Raum gefühlt um zwei Grad fallen. Besonders gut konnte ich ihn allerdings nicht erkennen. Als er zwischen mich und ein erleuchtetes Fenster trat, sah ich eine lange Nase und kantige Gesichtszüge.

      Der dünne Mann hatte durch den Lichtstreifen gegriffen, der in eines der Fenster fiel, um das Geld von mir entgegenzunehmen. Seine Hände hatten wie Klauen gewirkt. Dürre Finger mit langen, gelben Nägeln. Auf der Haut direkt hinter den Fingernägeln trug er Tätowierungen – Totenschädel. Sechs Finger, vier an einer und zwei an der anderen Hand, waren auf diese Weise tätowiert. Sie wirkten ungewöhnlich – keine schlichten Totenköpfe, sondern sorgfältig ausgearbeitete, verzierte Schädel, typisch für den Dia de los Muertos. Sie sahen alle unterschiedlich aus. Alle farbenfroh, originell und ein wenig furchterregend. Ich konnte nicht anders, als sie für eine schönere Version einer Kerbe im Pistolengriff zu halten.

      Er hatte das Geld genommen und es in der Hand gewogen, als könne er nur durch das Gewicht den Wert bestimmen. Nach einem kurzen Moment, in dem er zu überlegen schien, warf er das Geld auf einen Kaffeetisch vor einer alten Couch. Mit dem Geld hat es so seine Bewandtnis. Selbst die abgebrühtesten Schweinehunde behandeln es entweder mit Ehrfurcht oder mit bewusster Geringschätzung. Selten wird ein Bündel Scheine, das mindestens eine Million Dollar wert ist, nachlässig behandelt – außer eine lausige Million ist für denjenigen bedeutungslos. Er warf es beiläufig auf den Tisch, auf dem bereits mit Folie umwickelte Ziegel aus Kokain und Gras lagen.

      In dem Augenblick wurde mir klar, dass Matias tot war.

      Wissen kann eine schreckliche Sache sein. Bis zu diesem Zeitpunkt konnte ich immer noch glauben. Es war egal, was – ich konnte glauben, was ich wollte. Sobald ich es wusste, war der Glaube tot. All die Türen, die in verschiedene Gänge führten, und dem Glauben offenstanden, wurden zugeschlagen. Nur eine Tür blieb.

      Der Mann hatte gesagt: »Hacerle Desaparecer.« Lasst ihn verschwinden.

      Diese Tür hatte sich mit einem Feuerwerk in meinem Kopf geöffnet.

      Der Weg, auf dem ich fuhr, wurde endlich breiter und ebener. Er brachte mich zur Rückseite einer Müllkippe, die mit Reifen, alten Kühlschränken und Unrat gefüllt war, durch den sich Kojoten wühlten, und Ratten, die groß genug waren, keine Angst vor den Kojoten zu haben. Augen leuchteten rot und grün, als das Scheinwerferlicht auf sie traf. Auf der anderen Seite der Müllkippe war eine Kreuzung. Ein weiterer unbefestigter Weg, auf dem man sich bestens die Ölwanne aufreißen konnte. Ich bremste den Wagen ab und ließ den Motor laufen, während ich überlegte, in welche Richtung ich fahren sollte.

      Einen Weg wählen zu wollen war aber nur ein Vorwand. Ich kam langsam, doch unerbittlich von meinem Adrenalinrausch runter. Plötzlich war mir kalt und ich schwitzte. Die Hände zitterten und der Magen fühlte sich an, als sei er mit Schlangen gefüllt. In solchen Momenten ist es ganz normal, sich zu fragen: Wie bin ich eigentlich hier gelandet? Normal, aber idiotisch, zumindest für mich. Ich wusste es. Ich glaube, die meisten von uns wissen es, aber ich hatte keinerlei Zweifel.

      Ein grünes Augenpaar beobachtete den Wagen. Sie blieben am Rand der Straße, knapp außerhalb des Lichtkegels der Scheinwerfer. Ich schaltete die Heizung ein. Dabei fiel mir der Haufen Habseligkeiten auf dem Boden der Beifahrerseite auf. Vier Geldbeutel, loses Kleingeld, Papierfetzen und ein Taschenmesser. Ich schnappte mir mein Portemonnaie und durchsuchte die anderen nach Geld. Ein paar Dollar – nicht unbedingt der Betrag, für den ich diesen Job gemacht hatte.

      Die Pistole Kaliber .40 lag noch immer auf dem Sitz, auf den ich sie zusammen mit dem Ersatzmagazin geworfen hatte. Ich begutachtete sie. Das geladene Magazin glitt sanft heraus und der Schlitten ließ sich ebenso leichtgängig zurückziehen, um die Patrone aus dem Lauf auszuwerfen. Die Waffe war gepflegt, sauber und geölt. Ich hätte sie wohl behalten, wenn es nicht eine typische Zuhälterknarre gewesen wäre. Die Mexikaner standen auf so was – vernickelt, der Griff mit falschem Perlmutt belegt. Die hier hatte neben diesen Mätzchen ein kleines Extra: Sieben Kerben, auf der Rückseite in den Stahl des Griffes gefeilt. Das waren sicher keine Kratzer. Sie waren sorgfältig ausgefeilt und entgratet. Die Kerben hatte derselbe Mann angebracht, der die Waffe saubergehalten hatte. Es verschaffte mir zumindest ein wenig Befriedigung, dass dieser Mann mit einem rostigen und schlecht gepflegten Gartenwerkzeug getötet worden war. Ich zählte die Patronen in beiden Magazinen und steckte die aus dem Patronenlager in das Magazin zurück. Drei fehlten. Eine hatte den weinenden Mann getötet und zwei waren in den Himmel gefeuert worden.

      Als alles wieder zusammengefügt war, blickte ich zum ersten Mal seit einer geraumen Weile hoch. Ich wurde von mehreren Augenpaaren beobachtet. Die Tiere waren nähergekommen. Sie kreisten mich ein, offenbar mutiger geworden, während ich bewegungslos dagesessen hatte. Wären sie nicht gewesen, hätte ich vielleicht den Motor ausgemacht und gewartet, bis es hell wurde. Stattdessen trat ich aufs Gas und drehte das Lenkrad nach rechts. Ein paar Minuten später wurde ich von einem Lichtstreif am Horizont belohnt. Scheinwerfer auf einer befestigten Straße. Ich fuhr auf den Asphalt und bog erneut nach rechts ab.

      Nach kurzer Zeit erreichte ich den Highway 2, in der Nähe einer Stadt namens Barreales. Von dort waren es etwa 20 Minuten bis nach Juarez, dem nächsten Grenzübergang. Ich wollte nur so schnell wie möglich wieder auf die amerikanische Seite der Grenze, aber …

      Während ich weiterfuhr und die Nachwirkungen des Schreckens und der Wut dieser Nacht langsam verflogen, fielen mir weitere Gründe ein, wieso ich in Juarez einen Zwischenstopp einlegen sollte.

      Der Himmel war noch in das Dunkel der Nacht gehüllt und mit Sternen gesprenkelt, als ich mich der Stadtgrenze näherte. Ich parkte den Wagen und der Horizont wurde im Osten langsam von der Sonne in zartes Pink verwandelt. Ich musste mich beeilen.

      Das Haus, in dem die Übergabe stattgefunden hatte, war von meinem Parkplatz nur sechs Türen entfernt. Ich schlich mich steifbeinig staksend durch die Schatten, um die verbliebene Distanz zu überbrücken. Ich setzte auf Arroganz – auf deren, nicht auf meine. Ein Haus wie dieses, gefüllt mit Cash und Drogen, wäre in Amerika von Security-Kameras und Wachen umgeben. In einer armen Gegend in Mexiko verließ man sich in den Häusern der Kartelle auf Mundpropaganda. Jeder im Viertel wusste, was hinter der abblätternden blauen Farbe und den verrammelten Fenstern vor sich ging. Die Polizei wusste es. Selbst Reporter wussten es. Alle wussten es. Und sie wussten alle auch genau, was passierte, wenn man darüber redete. Man musste nicht einmal darüber reden. Es genügte, nur einen falschen Blick auf das Haus zu werfen, und es dauerte nicht lange, bis Poster von einem überall herumhingen, auf denen »Vermisst« stand. Man verschwand. Und wenn man jemals gefunden wurde, dann nur, weil die Leiche als Warnung dienen sollte. Manchmal war der Torso eine Botschaft und der Kopf eine andere und so weiter.

      Der Punkt ist, niemand wagt sich in ein Kartellhaus; man müsste verrückt sein, das zu

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