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      Gerne hätt ich fortgeschrieben,

      Aber es ist liegen blieben.

      Jetzt, da jeglicher liest, und viele Leser das Buch nur

      Ungeduldig durchblättern und, selbst die Feder ergreifend,

      Auf das Büchlein ein Buch mit seltner Fertigkeit pfropfen,

      Soll auch ich, du willst es, mein Freund, dir über das Schreiben

      Schreibend, die Menge vermehren und meine Meinung verkünden,

      Daß auch andere wieder darüber meinen, und immer

      So ins Unendliche fort die schwankende Woge sich wälze.

      Doch so fähret der Fischer dem hohen Meer zu, sobald ihm

      Günstig der Wind und der Morgen erscheint; er treibt sein Gewerbe,

      Wenn auch hundert Gesellen die blinkende Fläche durchkreuzen.

      Edler Freund, du wünschest das Wohl des Menschengeschlechtes,

      Unserer Deutschen besonders und ganz vorzüglich des nächsten

      Bürgers, und fürchtest die Folgen gefährlicher Bücher; wir haben

      Leider oft sie gesehen. Was sollte man, oder was könnten

      Biedere Männer vereint, was könnten die Herrscher bewirken?

      Ernst und wichtig erscheint mir die Frage, doch trifft sie mich eben

      In vergnüglicher Stimmung. Im warmen heiteren Wetter

      Glänzet fruchtbar die Gegend, mir bringen liebliche Lüfte

      Über die wallende Flut süß duftende Kühlung herüber,

      Und dem Heitern erscheint die Welt auch heiter, und ferne

      Schwebt die Sorge mir nur in leichten Wölkchen vorüber.

      Was mein leichter Griffel entwirft, ist leicht zu verlöschen,

      Und viel tiefer präget sich nicht der Eindruck der Lettern,

      Die, so sagt man, der Ewigkeit trotzen. Freilich an viele

      Spricht die gedruckte Kolumne; doch bald, wie jeder sein Antlitz,

      Das er im Spiegel gesehen, vergißt, die behaglichen Züge,

      So vergißt er das Wort, wenn auch von Erze gestempelt.

      Reden schwanken so leicht herüber hinüber, wenn viele

      Sprechen und jeder nur sich im eigenen Worte, sogar auch

      Nur sich selbst im Worte vernimmt, das der andere sagte.

      Mit den Büchern ist es nicht anders. Liest doch nur jeder

      Aus dem Buch sich heraus, und ist er gewaltig, so liest er

      In das Buch sich hinein, amalgamiert sich das Fremde.

      Ganz vergebens strebst du daher, durch Schriften des Menschen

      Schon entschiedenen Hang und seine Neigung zu wenden;

      Aber bestärken kannst du ihn wohl in seiner Gesinnung,

      Oder, war er noch neu, in dieses ihn tauchen und jenes.

      Sag ich, wie ich es denke, so scheint durchaus mir: es bildet

      Nur das Leben den Mann, und wenig bedeuten die Worte.

      Denn zwar hören wir gern, was unsre Meinung bestätigt,

      Aber das Hören bestimmt nicht die Meinung; was uns zuwider

      Wäre, glaubten wir wohl dem künstlichen Redner; doch eilet

      Unser befreites Gemüt, gewohnte Bahnen zu suchen.

      Sollen wir freudig horchen und willig gehorchen, so mußt du

      Schmeicheln. Sprichst du zum Volke, zu Fürsten und Königen, allen

      Magst du Geschichten erzählen, worin als wirklich erscheinet,

      Was sie wünschen und was sie selber zu leben begehrten.

      Wäre Homer von allen gehört, von allen gelesen,

      Schmeichelt’ er nicht dem Geiste sich ein, es sei auch der Hörer,

      Wer er sei, und klinget nicht immer im hohen Palaste,

      In des Königes Zelt die Ilias herrlich dem Helden?

      Hört nicht aber dagegen Ulyssens wandernde Klugheit

      Auf dem Markte sich besser, da wo sich der Bürger versammelt?

      Dort sieht jeglicher Held in Helm und Harnisch, es sieht hier

      Sich der Bettler sogar in seinen Lumpen veredelt.

      Also hört ich einmal, am wohlgepflasterten Ufer

      Jener Neptunischen Stadt, allwo man geflügelte Löwen

      Göttlich verehrt, ein Märchen erzählen. Im Kreise geschlossen,

      Drängte das horchende Volk sich um den zerlumpten Rhapsoden.

      Einst, so sprach er, verschlug mich der Sturm ans Ufer der Insel,

      Die Utopien heißt. Ich weiß nicht, ob sie ein andrer

      Dieser Gesellschaft jemals betrat; sie lieget im Meere

      Links von Herkules’ Säulen. Ich ward gar freundlich empfangen;

      In ein Gasthaus führte man mich, woselbst ich das beste

      Essen und Trinken fand und weiches Lager und Pflege.

      So verstrich ein Monat geschwind. Ich hatte des Kummers

      Völlig vergessen und jeglicher Not; da fing sich im stillen

      Aber die Sorge nun an: wie wird die Zeche dir leider

      Nach der Mahlzeit bekommen? Denn nichts enthielte der Säckel.

      Reiche mir weniger! bat ich den Wirt; er brachte nur immer

      Desto mehr. Da wuchs mir die Angst, ich konnte nicht länger

      Essen und sorgen, und sagte zuletzt: Ich bitte, die Zeche

      Billig zu machen, Herr Wirt! Er aber mit finsterem Auge

      Sah von der Seite mich an, ergriff den Knittel und schwenkte

      Unbarmherzig ihn über mich her und traf mir die Schultern,

      Traf den Kopf und hätte beinah mich zu Tode geschlagen.

      Eilend lief ich davon und suchte den Richter; man holte

      Gleich den Wirt, der ruhig

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