LITMIR.BIZ

      Не выбросить печаль из головы,

      Когда такая осень на пороге.

      Приехали поэты из Москвы.

      Читали выразительные строки.

      И по обыкновению трезвы

      Их мысли были в этом пьяном мире.

      Приехали поэты из Москвы.

      Мы с ними затусили на квартире.

      Мы говорим, мы так снимаем швы

      С души, порой, изрезанной до крови.

      Приехали поэты из Москвы.

      Они сегодня главные герои.

      У каждого из них внутри дыра.

      Откуда же на все берутся силы?

      Я спать иду, а им уже пора

      В дальнейший путь по матушке-России.

      Он не то, что одет не по моде,

      Он о ней и не слышал, зато

      Леонид регулярно приходит

      К нам на каждое наше лито.

      Он не пишет стихи или прозу.

      Он седой, как декабрьский лес.

      Леонид задает нам вопросы,

      Провожает домой поэтесс.

      Он несет и свое, и чужое,

      И, порой, раздражает, да так,

      Что однажды Антоненков Жора

      Леониду сказал: «Вы – дурак!»

      И Марина Сергеева тоже

      Леониду возьми да скажи:

      «Вы немного на черта похожи!

      Не нужны на лито нам бомжи!

      Вы ни в рифмах, ни в ритмах не дока!

      Не влезайте-ка в наши дела!»

      В общем, как-то довольно жестоко

      Леонида она прогнала.

      Он ни разу с тех пор не являлся.

      Да о нем и не вспомнил никто,

      А весною нашли водолазы

      Леонидово в речке пальто.

      Молчалив был Антоненков Жора,

      А Марина пустила слезу.

      В общем, выдался вечер тяжелым.

      Расходились в десятом часу.

      И покуда поэты из вида

      Во дворах исчезали глухих,

      Мне почудилась тень Леонида,

      Бормотавшая наши стихи.

      Я в бар хожу по четвергам

      И занимаю столик справа.

      Я ненавижу шум и гам,

      Когда вокруг меня орава.

      Четверг же день, когда толпа

      Еще не близится к субботе.

      В четверг ведет меня тропа

      К неограниченной свободе,

      Где начинают свой полет

      Стихи к официантке Вере.

      И пусть она их не поймет, —

      Не перебьет, по крайней мере.

      Напиши мне письмецо,

      Дорогой дружище.

      Я забыл твое лицо.

      Память – пепелище.

      Ты живешь теперь в горах

      Или все ж у моря?

      Иисус или аллах

      Утешает в горе?

      У тебя жена и дочь,

      Иль в остывшем доме

      Согревает только ночь

      Ледяной

Скачать книгу