LITMIR.BIZ

      Просить остаться уходящего

      Еще зазорнее, чем паперть.

      У нас есть только настоящее:

      Вот этот стол и эта скатерть,

      И занавеска, что качается

      От ветерка, и запах лета.

      И я сейчас могу отчаяться,

      Но завтра станет прошлым это.

      Оно поблекнет и осунется,

      Как человек с тяжелой ношей.

      Вот, ты уже идешь на улицу.

      И я уже почти что брошен.

      Но с точки зрения грядущего,

      В масштабе всей моей планеты

      Ничтожно всё. Но ты, идущая

      К такси, не ведаешь об этом.

      Дорога – пыль. Дорога – снег.

      Цветы на ней найдешь едва ли.

      Я прочь уехал от печали.

      В вагоне – пьют. В вагоне – смех.

      Постель прописана в билет.

      В окне – дома. В окне – посадки.

      Во мне – туманные догадки,

      Что счастья не было, и нет.

      А проводница гасит свет.

      Она – здесь власть. Она – здесь сила.

      Она вчера меня спросила:

      «А ты случайно не поэт?».

      Я открестился: «В наш-то век

      Какие могут быть поэты?».

      Все на Земле уже воспето.

      Дорога – пыль. Дорога – снег.

      Так ветрено. Ты пишешь мне: «Привет».

      Я брат тебе? Ну, что ж, прощай, сестрица.

      А полиэтиленовый пакет

      Поднялся над домами, словно птица.

      Не зная притяжения Земли,

      Он видит, как пишу тебе я: «Ира,

      Как жаль, что мы с тобою не смогли

      Вот так же воспарить над этим миром».

      И в этом точно нет ничьей вины.

      Да просто под ногами слишком шатко.

      Как сверху мы, наверное, смешны

      В печально разноцветных зимних шапках.

      Ты спросишь: «Ты расстроился?». Ничуть!

      Пускай, ты посчитаешь, я с приветом,

      Но знаешь, я чего сейчас хочу?

      Стать полиэтиленовым пакетом.

      Мне снился мой велосипед —

      Складной видавший виды Аист.

      Как будто я на нем катаюсь.

      Как будто мне двенадцать лет.

      Дороги пыльной полоса

      Мне тоже снилась ночью этой.

      Как будто день. Как будто лето.

      Как будто я открыл глаза.

      А на багажнике моем,

      Поджав колени, ехал Боря.

      Как будто он еще не болен

      И покидать способен дом.

      Всю ночь мы с ним с горы неслись,

      И непрерывно хохотали.

      А я крутил, крутил педали,

      Опередить пытаясь жизнь.

      Как

Скачать книгу