LITMIR.BIZ

      Поэзия! Высочество… Величество…

      Не переходит в качество количество.

      Мне эта мысль – что в подполе сверчок.

      Не переходит…

      Ноет мозжечок.

      Как будто кто, от радости дрожа,

      Мне вскрыл ребро и запустил ежа.

      Вот… мучаюсь…

      Да ладно б только это.

      Не переходит… Ну – такой закон!

      А есть беда иная у поэта,

      Когда он вдруг поймет, что лишний он.

      Что трудно быть на сером фоне белым,

      Да что там – белым, просто трудно быть.

      Поэтов убивают между делом.

      Поэт?

      А почему бы не убить…

      И, шаркая паркетными полами,

      Предчувствуют красивую игру,

      И пули досылают шомполами,

      И порох проверяют на искру.

      В партере шепот.

      Письма в бельэтаже…

      Ржут кони. Даль завешена грозой!

      … Потом – гвоздики, мол, скорбят, а как же,

      И плачут покаянною слезой.

      Я не верю в судьбу, не пытаю судьбу.

      Вот еще один год – словно сажа в трубу!

      Это кто ж кочергою там угли ширяет?

      Распахнул поддувало, а тяга сильна!

      Из трубы в черном космосе дырка видна:

      Не в нее ли однажды душа отлетает?

      Бросит грешное тело, как житель избу,

      Пролетит вместе с хлопьями сажи трубу,

      И, наверно, испачкает саван Господний.

      И к созвездию Рака, поскольку я – Рак,

      Поспешит, огорчаясь: «Ах, парень дурак,

      Сдох бы раньше, дорога была бы свободней.

      А теперь, сколько их – Близнецы да Тельцы…

      Жили-были, и вот обрубили концы…»

      Я не верю, что души цепляют друг друга.

      Я не верю, что тесно в космической мгле:

      Космос – это простор, это не на земле,

      Где мы вброшены в круг, и не выйти из круга.

      Я не верю в судьбу, я ее не молю,

      Я ножовкою обруч мой ржавый пилю,

      Да смотрю на песок и листки обрываю.

      И на мир, что во мне, предъявляя права,

      Я пишу на стене золотые слова

      И строку самогоном крутым запиваю…

      Ой, ты, Боже еси, призови и спроси:

      Сумасшедшие есть ли еще на Руси?..

      Я отвечу, что есть, потому что я знаю.

      Потому что я вижу – в таком же окне

      Тусклый свет, значит, кто-то и там на стене

      Пишет слово и пропасть обходит по краю.

      Да случится!

      И станет, и будет спасен,

      А не просто летучим песком занесен,

      И другой, и еще, и совсем неизвестный.

      Значит, тем и живем, значит, и потому,

      Раздвигая руками тяжелую тьму,

      Мы однажды пройдем над грядущею бездной.

      Этот стих, словно серый бревенчатый дом,

      Где и ставень кривой, и труба косовата,

      Где лежит за стеклом прошлогодняя вата,

      И к двери через грязь проберешься с трудом.

      Вот

Скачать книгу