LITMIR.BIZ

      Шампанское как Спасская. Ворота!

      Откуда это всё у обормота —

      Ведь бомж, изгой, оглобля без саней.

      Но – две мадам. Которая Евтерпа?

      Похоже – левая, ей ближе дух вертепа,

      А правой ближе то, что ближе к ней.

      Пьет правая, Евтерпа приглашает.

      Изгой молчит, он молча разрешает,

      Одним зрачком указывая стул.

      Отличный стул! В нем были апельсины.

      Беру – на вес: конечно, из осины,

      И жидковат; не я ли гвозди гнул.

      Прекрасны эти фрукты из Марокко.

      Цветут, растут, а нам от них морока:

      Осина, гвозди… Это, как смотреть.

      Не будь вот этих импортных поставок,

      В притонах не хватало бы подставок,

      И просто было б не на чем сидеть…

      Шипит вино и пенится в стакане.

      Шесть рыжих труб в обмотках стеклоткани.

      Маховики тяжелые в углу.

      Журчащий звук, что не известен в селах,

      Жар-птица в сорок ватт и два веселых

      Измызганных бушлата на полу.

      Мне это всё приятно тем, что это

      Советский быт российского поэта,

      Что я сюда свободно прихожу,

      Что этих двух я не увижу больше,

      Что мы с изгоем равные (не в Польше),

      А слово не подвластно дележу;

      Что яды «Бонда» не помеха цедре,

      Что мы найдем чего поставить в центре,

      Когда увидим: Спасская пуста;

      Что мне сияет радость в этой бездне,

      Что где-то там, на уровне созвездий,

      Осталась за спиною суета…

      И мы легко спровадим эту пару,

      Прикроем вход и посидим напару,

      Десяток строк очистим добела;

      Мы будем пить шампанское в притоне

      И думать: что ж его не пили кони?

      И понимать: мешали удила.

      Ударил разряд и застыл на весу,

      И хлынуло небо, смывая дорогу.

      Ликует природа! В такую грозу

      Пророки идут на свидание к Богу.

      Я чувствую дрожь от коленей к рукам,

      И стыдно, и больно трусливому глазу.

      Но слышу их посохи, сквозь ураган

      Негромко стучащие по диабазу.

      Стучат, и стучат, и уходят во мглу,

      В промокших одеждах, с седыми власами.

      Нездешними ветер поет голосами,

      Толкает их в спину и рвет за полу.

      Стучат, и стучат, и стихают вдали…

      Пора петушиная – ночь на исходе.

      И гром затихает.

Скачать книгу