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des bigots,

      Noirs sauveurs de l’autel et du trône, hypocrites

      Par qui dans tous les temps les clartés sont proscrites,

      Qui gardent tous les dieux contre tous les esprits,

      Et dont nous entendons dans l’histoire les cris,

      A Rome, à Thèbe, à Delphe, à Memphis, à Mycènes,

      Pareils aux aboiements lointains des chiens obscènes.

III

       Table des matières

      A TOUS CES PRINCES

      Rois teutons, vous avez mal copié vos pères.

      Ils se précipitaient hors de leurs grands repaires,

      Le glaive au poing, tâchant d’avoir ceci pour eux

      D’être les plus vaillants et non les plus nombreux.

      Vous, vous faites la guerre autrement.

      On se glisse

      Sans bruit, dans l’ombre, avec le hasard pour complice,

      Jusque dans le pays d’à côté, doucement,

      Un peu comme un larron, presque comme un amant;

      Baissant la voix, courbant le front, cachant sa lampe,

      On se fait invisible au fond des bois, on rampe;

      Puis brusquement, criant vivat, hourrah, haro,

      On tire un million de sabres du fourreau,

      On se rue, et l’on frappe et d’estoc et de taille

      Sur le voisin, lequel a, dans cette bataille,

      Rien pour armée avec zéro pour général.

      Vos aïeux, que Luther berçait de son choral,

      N’eussent point accepté de vaincre de la sorte;

      Car la soif conquérante était en eux moins forte

      Que la pudeur guerrière, et tous avaient au cœur

      Le désir d’être grand plus que d’être vainqueur.

      Vous, princes, vous semez, de Sedan à Versailles,

      Dans votre route obscure à travers les broussailles,

      Toutes sortes d’exploits louches et singuliers

      Dont se fût indignée au temps des chevaliers

      La magnanimité farouche de l’épée.

      Rois, la guerre n’est pas digne de l’épopée

      Lorsqu’elle est espionne et traître, et qu’elle met

      Une cocarde au vol, à la fraude un plumet!

      Guillaume est empereur, Bismarck est trabucaire;

      Charlemagne à sa droite assoit Robert-Macaire;

      On livre aux mameloucks, aux pandours, aux strélitz,

      Aux reîtres, aux hulans, la France d’Austerlitz;

      On en fait son butin, sa proie et sa prébende.

      Où fut la grande armée on est l’énorme bande.

      Ivres, ils vont au gouffre obscur qui les attend.

      Ainsi l’ours, à vau-l’eau sur le glacier flottant,

      Ne sent pas sous lui fondre et crouler la banquise.

      Soit, princes. Vautrez-vous sur la France conquise.

      De l’Alsace aux abois, de la Lorraine en sang,

      De Metz qu’on vous vendit, de Strasbourg frémissant

      Dont vous n’éteindrez pas la tragique auréole,

      Vous aurez ce qu’on a des femmes qu’on viole,

      La nudité, le lit, et la haine à jamais.

      Oui, le corps souillé, froid, sinistre désormais,

      Quand on les prend de force en des étreintes viles,

      C’est tout ce qu’on obtient des vierges et des villes.

      Moissonnez les vivants comme un champ de blé mûr,

      Cernez Paris, jetez la flamme à ce grand mur,

      Tuez à Châteaudun, tuez à Gravelotte,

      O rois, désespérez la mère qui sanglote,

      Poussez l’effrayant cri de l’ombre: Exterminons!

      Secouez vos drapeaux et roulez vos canons;

      A ce bruit triomphal il manque quelque chose.

      La porte de rayons dans les cieux reste close;

      Et sur la terre en deuil pas un laurier ne sent

      La séve lui venir de tous ces flots de sang.

      Là-haut au loin, le groupe altier des Renommées,

      Immobile, indigné, les ailes refermées,

      Tourne le dos, se tait, refuse de rien voir,

      Et l’on distingue, au fond de ce firmament noir,

      Le morne abaissement de leurs trompettes sombres.

      Dire que pas un nom ne sort de ces décombres!

      O gloire, ces héros comment s’appellent-ils?

      Quoi! ces triomphateurs hautains, sanglants, subtils,

      Quoi! ces envahisseurs que tant de rage anime

      Ne peuvent même pas sortir de l’anonyme,

      Et ce comble d’affront sur nous s’appesantit

      Que la victoire est grande et le vainqueur petit!

IV

       Table des matières

      BANCROFT

      Qu’est-ce que cela fait à cette grande France?

      Son tragique dédain va jusqu’à l’ignorance.

      Elle existe, et ne sait ce que dit d’elle un tas

      D’inconnus, chez les rois ou dans les galetas;

      Soyez un va-nu-pieds ou soyez un ministre,

      Vous n’avez point du mal la majesté sinistre;

      Vous bourdonnez en vain sur son éternité.

      Vous l’insultez. Qui donc avez-vous insulté ?

      Elle n’aperçoit pas dans ses deuils ou ses fêtes

      L’espèce d’ombre obscure et vague que vous êtes;

      Tâchez d’être quelqu’un, Tibère, Gengiskan,

      Soyez l’homme fléau, soyez l’homme volcan,

      On examinera si vous valez la peine

      Qu’on vous méprise; ayez quelque titre à la haine,

      Et l’on verra. Sinon, allez-vous-en. Un nain

      Peut à sa petitesse ajouter son venin

      Sans cesser d’être un nain, et qu’importe l’atome?

      Qu’importe l’affront vil qui tombe de cet homme?

      Qu’importe les néants qui passent et s’en vont?

      Sans faire remuer la tête énorme, au fond

      Du désert où

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