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sobre su experiencia, sobre lo que pasó. Lo que sobrevivió. Pero eso no es lo que me traumatiza. Lo que me mantiene despierta es saber que todavía está pasando ahí fuera ahora mismo. Lo que vi y lo que pasé es la vida de alguien. Mientras estoy en mi cama caliente, o comiendo pizza, o yendo a clases, hay mujeres y niños ahí fuera viviendo todos los días así, hasta que mueren.

      Maya puso un pie en la silla y tiró de la pierna de su pijama hasta la rodilla. En su pantorrilla había delgadas cicatrices marrón-rojizo que deletreaban tres palabras: ROJO. 23. POLO. Fue el mensaje que se había grabado en su propia pierna en los momentos antes de que las drogas de los traficantes se apoderaran de ella; el mensaje que proporcionó una pista de dónde habían llevado a Sara.

      –Puedes fingir que esto es sólo una fase si quieres —Maya siguió adelante—. Pero estas cicatrices no van a ninguna parte. Las tendré por el resto de mi vida, y cada vez que las veo me recuerda que lo que me pasó a mí sigue pasando a otros. Todo lo que hice fue darme cuenta de que, si quiero que termine, la mejor manera de hacerlo es ser parte de la gente que intenta detenerlo. —Bajó la tela del pijama otra vez.

      La garganta de Reid se sentía seca. No podía contrarrestar su argumento más de lo que podía consentir. Algo que Maria le había dicho una vez le pasó por la mente: «No puedes salvar a todos». Pero podía salvar a su hija de vivir el tipo de vida que le habían impuesto. —Lo siento —dijo al final—. Pero por muy nobles que sean sus intenciones, no puedo apoyar esto. Y no lo haré.

      –No necesito tu apoyo —declaró Maya—. Sólo pensé que deberías saber la verdad. —Salió furiosa del comedor, con los pies descalzos subiendo las escaleras. Un momento después, una puerta se cerró de golpe.

      Reid se desplomó en su silla y suspiró. La pizza estaba fría. Una hija fue perturbada en silencio y la otra estaba decidida a enfrentarse al inframundo. La psicóloga, la Dra. Branson, le había dicho que tuviera paciencia con Sara; ella había dicho que el tiempo lo cura todo, pero en cambio él había presionado el tema y la había molestado de nuevo. Además, la intención de Maya de unirse a la CIA era lo último que esperaba oír.

      De una manera extraña, admiraba su habilidad para canalizar el trauma que había experimentado en una causa. Pero simplemente no podía estar de acuerdo con los medios que ella había elegido. Pensó en todo lo que había visto y en las heridas que había sufrido. Las cosas que tenía que hacer y las amenazas que tenía que detener. La gente que había ayudado, y todos los que había dejado rotos o muertos en el camino.

      Reid se dio cuenta de repente de que no tenía ni idea de lo que le había inspirado a unirse a la CIA en primer lugar. Sus propias motivaciones se habían perdido hace tiempo, empujadas en los más oscuros recovecos de su mente por el supresor de memoria experimental. Era posible que nunca recordara por qué se convirtió en el agente de la CIA Kent Steele.

      «Sabes que eso no es verdad», se dijo a sí mismo. «Podría haber una manera».

*

      La oficina de Reid estaba en el segundo piso de la casa, el más pequeño de los dormitorios que había equipado con su escritorio, estantes y una impresionante colección de libros. Debería haber estado preparando su conferencia del lunes sobre la Reforma Protestante y la Guerra de los Treinta Años. Como profesor adjunto de historia europea en la Universidad de Georgetown, el compromiso de Reid era apenas a tiempo parcial, pero aun así anhelaba el aula. Representaba una vuelta a la normalidad, como quería para sus niñas. Pero esa tarea tendría que esperar.

      En su lugar, Reid colocó reverentemente un disco oscuro en el eje de un viejo fonógrafo en la esquina y bajó la aguja. Cerró los ojos cuando empezó el Concierto de Piano nº 21 de Mozart, lento y melódico, como un deshielo primaveral después del largo invierno. Sonrió. La máquina tenía más de setenta y cinco años, pero aún funcionaba perfectamente. Había sido un regalo de Kate en su quinto aniversario de bodas; ella había encontrado el destartalado fonógrafo en un bazar por un precio de seis dólares, y luego pagó más de doscientos para restaurarlo hasta casi su antigua gloria.

      «Kate. Su sonrisa se desvaneció en una mueca».

      «Estás en el sitio negro en Marruecos, apodado “El Infierno Seis”. Interrogando a un conocido terrorista».

      «Hay una llamada para ti. Es el subdirector Cartwright. Tu jefe».

      «No se anda con rodeos. Tu esposa, Kate, fue asesinada».

      Sucedió cuando salía del trabajo, caminando hacia su coche. A Kate le habían dado una potente dosis de tetrodotoxina, también conocida como TTX, un potente veneno que causó una repentina parálisis del diafragma. Se asfixió en la calle y murió en menos de un minuto.

      En las semanas transcurridas desde Europa del Este, Reid había revisado la memoria muchas veces o, mejor dicho, la memoria había regresado a él, forzando su camino al frente de su mente cuando menos se esperaba. Todo le recordaba a Kate, desde los muebles de su sala de estar hasta el olor que de alguna manera aún permanecía en su almohada; desde el color de los ojos de Sara hasta el anguloso mentón de Maya. Ella estaba en todas partes… y también lo estaba la mentira que ocultaba de sus chicas.

      Había intentado varias veces recordar más, pero no estaba seguro de saber más que eso. Después del asesinato de su esposa, Kent Steele había hecho un peligroso alboroto a través de Europa y el Medio Oriente, matando a montones de personas que estaban asociadas con la organización terrorista Amón. Luego vino el supresor de la memoria, y los dos años subsiguientes de extraña y dichosa ignorancia.

      Reid fue al armario en el rincón más alejado de la habitación. Dentro había una pequeña bolsa negra, lo que los agentes de la CIA llamaban bolsa de escape. En ella estaba todo lo que un operativo necesitaría para permanecer a oscuras por un tiempo indeterminado, si la situación lo requiriera. Esta bolsa en particular había pertenecido a su antiguo mejor amigo, el ahora fallecido agente Alan Reidigger. Reid tenía pocos recuerdos del hombre, pero sabía lo suficiente para saber que Reidigger le había ayudado en un momento de necesidad y lo había pagado con su vida.

      Lo más importante, en la bolsa había una carta. La sacó, los pliegues de la tercera longitud bien desgastados por el tiempo y la relectura.

      Oye Cero, la carta comenzaba proféticamente. Si estás leyendo esto, probablemente estoy muerto.

      Se saltó un par de párrafos en la hoja.

      La CIA quería arrestarte, pero no me escuchaste. No fue sólo por tu camino de guerra. Había algo más, algo que estabas a punto de encontrar – demasiado cerca. No puedo decirte lo que fue porque ni siquiera yo lo sé. No me lo dijiste, así que debe haber sido algo pesado.

      Reid creía que sabía a qué se refería Reidigger —la conspiración. Un breve destello de memoria que había recuperado mientras rastreaba al Imán Khalil y el virus de la viruela le había mostrado que sabía algo antes de que le implantaran el supresor en su cabeza.

      Cerró los ojos y volvió al recuerdo:

      «El sitio negro de la CIA en Marruecos. Designación I-6, alias Infierno Seis. Un interrogatorio. Le arrancas las uñas a un hombre árabe para obtener información sobre el paradero de un fabricante de bombas».

      «Entre gritos y quejidos e insistencias que no sabe, surge algo más: una guerra pendiente. Algo grande que se avecina. Una conspiración, planeada por el gobierno de los Estados Unidos».

      «No le crees. No al principio. Pero no podías dejarlo pasar».

      Él sabía algo en ese entonces. Como un rompecabezas, había empezado a armarlo. Entonces apareció Amón. El asesinato de Kate sucedió. Él se distrajo, y aunque juró volver a ello, nunca tuvo la oportunidad.

      Leyó el resto de la carta de Alan:

      Sea lo que sea, sigue ahí, encerrado en tu cerebro en alguna parte. Si alguna vez lo necesitas, hay una manera. El neurocirujano que instaló el implante, su nombre es Dr. Guyer. La última vez que practicó fue en Zúrich. Podría devolverlo todo, si quieres. O podría reprimirlos todos de nuevo, si quieres hacerlo. La elección es tuya. Buena suerte, Cero. – Alan

      Reid

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