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      Casasola compró el Semanario Sensacional, y se sentó a leerlo en una de las bancas de avenida Juárez. Tras haber pasado una fría noche más a la intemperie, aquella soleada y calurosa mañana de lunes le pareció agradable. Sin embargo, la gente caminaba con mayor prisa de la habitual, ansiosa por ponerse a resguardo del clima en sus oficinas. Casasola estaba de buen humor. Tenía una reserva del dinero que había mendigado a lo largo de la semana pasada, y la utilizó en algo que le levantó el ánimo: un chocolate caliente del Seven Eleven. Incluso le alcanzó para un par de donas, por lo que a esas alturas del día se sentía satisfecho y confortado. Pasó las páginas de la revista y no encontró ninguna nota sobre el Asesino ritual. En principio le extrañó, pues aún era temprano cuando se despidió de Quintana el día anterior: su colega tuvo tiempo de sobra para escribir algo antes del cierre. Pero después comenzó a sentirse molesto, pues era evidente que, fiel a su costumbre, Quintana había preferido ahogarse en alcohol y hacer a un lado el semanario. Intentó calmarse, diciéndose que no era su problema; Santoyo toleraba los excesos de Quintana y ésas eran las consecuencias… Siguió leyendo y se topó con una nota que llamó su atención: dos extranjeros habían sido atropellados en el cruce de las avenidas Hidalgo y Reforma, a tan sólo unos metros de donde él se encontraba. Uno murió al instante y el otro en el hospital. La responsable era una mujer que se pasó el semáforo en rojo. La puesta en página del suceso resultaba particularmente dramática, pues mostraba las fotografías que unos estudiantes tomaron por casualidad a los extranjeros minutos antes de la tragedia. Se les veía sonrientes, bebiendo unos jugos y mirando un mapa de la ciudad que venían a conocer, sin imaginar lo que les esperaba. A un lado de esas imágenes estaban las del accidente. Los cuerpos yacían en el pavimento, ensangrentados y descoyuntados. No cabía duda de que Santoyo sabía cómo presentar la información. Le impresionó también el hecho de que los extranjeros llegaron puntualmente a su cita con la muerte. Pudo haber ocurrido en el camino cualquier cantidad de cosas que los retrasara, salvándolos del encuentro fatal: que uno amaneciera crudo y tardara un poco más en levantarse, que el otro se sintiera repentinamente mal del estómago y pasara al baño justo cuando se disponían a abandonar el hotel, que el vendedor de jugos se entretuviera buscando cambiar el billete con el que le pagaron, que un menesteroso los detuviera para sacarles plática y pedirles dinero. Era cuestión de dos o tres minutos, y ese automóvil hubiera pasado de largo. O quizás era al revés, quizá todo eso había sucedido, propiciando que se dieran los tiempos exactos y ellos acudieran a la hora señalada a ese semáforo. Cualquiera de las dos opciones resultaba aterradora… Casasola pensó también que ese cruce de avenidas tenía una particular carga energética, pues era el lugar por donde habían huido los españoles durante la llamada Noche Triste; de hecho, la continuación de Hidalgo se llamaba Puente de Alvarado, en referencia al conquistador español que realizó una espectacular fuga en aquel sitio mientras las canoas y flechas de los aztecas lo perseguían rabiosamente, casi quinientos años atrás. Por si fuera poco, en esa zona había estado también el quemadero de la Inquisición. Casasola procuraba evitar ese cruce de caminos, y cada que se veía obligado a pasar por ahí un presagio ominoso lo invadía… En eso reflexionaba cuando el claxon de una motocicleta llamó su atención: era Gerardo, quien desde la orilla de la banqueta le hacía señas para que se acercara. Casasola se alegró de verlo y se levantó con rapidez, estimulado por el chocolate.

      –Amigo, espero que esta vez también sea de atún…

      –Santoyo quiere verte con urgencia.

      El rostro de Casasola ensombreció ante la ausencia de la pizza.

      –¿Verme? ¿Dónde?

      Gerardo le hizo una seña para que se subiera a la parte de atrás de la motocicleta.

      –En su oficina. Ahora mismo.

      Santoyo

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