Troupeaux - Stephen Goldin

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de commencer à faire monter sa montée à l'horizon; Mais il était encore caché à la vue de Maschen par les falaises de mer qui se sont élevées sur le côté oriental de la route. A l'ouest, les étoiles avaient disparu dans le velours bleu qui était tout ce qui restait de la nuit.

      Pas de jour qui commence par avoir à aller travailler à cinq heures et demie du matin peut être bon, Maschen a continué. Plus particulièrement quand il y a un meurtre lié avec lui.

      Il a conduit à son immeuble de bureaux se sentant particulièrement miteux. Le député Whitmore avait appelé et lui avait dit qu'il était urgent, et Maschen n'avait même pas pris le temps de se raser. Il n'avait pas voulu déranger sa femme qui dormait encore, et, dans l'obscurité, avait pris le mauvais uniforme, celui qu'il avait porté hier. Il sentait comme s'il avait joué un match complet de basket-ball. Il avait pris environ quinze secondes pour courir un pinceau dans ses cheveux partiellement chauves, mais qui avait été sa seule concession à la netteté.

       Aucun jour qui commence comme ça, a-t-il réitéré, peut être tout sauf déréglé.

      Sa montre lisa cinq quarante-huit quand il traversa la porte de la gare du shérif. “Très bien, Tom, quelle est l'histoire?”

      Le député Whitmore a levé les yeux lorsque son patron est entré. Il était un garçon de mineur, sur la force depuis seulement une demi-année jusqu'à présent, et son manque d'ancienneté lui a fait un naturel pour le poste de répartiteur de nuit. Ses longs cheveux blonds étaient bien rangés, son uniforme serré et impeccable. Maschen sentit une haine temporaire de ceux qui pouvaient paraître immaculés à cette heure, même s'il savait que le sentiment était déraisonnable. Cela faisait partie du travail de Whitmore d'être efficace dès le début, et Maschen aurait dû le crier s'il avait l'air différent.

      “Il y a eu un meurtre dans une cabane privée le long de la côte à mi-chemin entre ici et Bellington”, a déclaré Whitmore. “La victime était Mme Wesley Stoneham.”

      Les yeux de Maschen s'élargirent. Fidèle à ses attentes, le jour était déjà devenu incroyablement pire. Et il n'était pas encore six heures. Il soupira. “Qui s'en occupe?”

      “Acker a fait le rapport initial. Il reste sur la scène, rassemblant les informations qu'il peut. Surtout, il s'assure que rien ne sera dérangé jusqu'à ce que vous obteniez un coup d'oeil à elle. Maschen hocha la tête. “C'est un homme bon. Avez-vous une copie de son rapport? “

      “Dans une minute, monsieur. Il l'a transmise par radio, et j'ai dû le taper moi-même. J'ai juste quelques phrases à faire.”

      “Bien. Je vais me préparer une tasse de café. Je veux ce rapport sur mon bureau quand je reviendrai.”

      Il y avait toujours un pot de café brassant dans le bureau, mais il était invariablement terrible et Maschen n'a jamais bu. Au lieu de cela, il est allé à travers la rue à la diner toute la nuit et est entré. Joe, le contremaître, leva les yeux vers lui de derrière les jambes appuyés contre une des tables. Il posa le journal qu'il lisait. “C'est plutôt tôt pour vous, n'est-ce pas, shérif?”

      Maschen a ignoré l'amitié que l'enquête polie masquée. “Café, Joe, et je veux noir.” Il tira quelques pièces de sa poche et les frappa sur le comptoir. Le contre-maître prit le signal de l'attitude du shérif et se mit à servir une tasse de café en silence.

      Maschen buvait son café à grands gorgées. Entre les gorgées, il passait de longues périodes à regarder fixement le mur en face de lui. Il semblait se souvenir d'avoir rencontré Mme Stoneham “il ne se souvenait pas de son prénom—une ou deux fois à certaines fêtes ou dîners. Il se rappelait penser à elle à l'époque comme l'une des rares femmes qui avaient transformé leur âge moyen en devenir un atout plutôt qu'une responsabilité en cultivant une certaine grâce mûre à son sujet. Elle avait semblé être une personne gentille, et il était désolé qu'elle était morte.

      Mais il était encore plus triste qu'elle se trouve être la femme de Wesley Stoneham. Cela causerait des complications au-delà du nombre. Stoneham était un homme qui avait découvert sa propre importance et attendait que le monde le rattrape. Non seulement il était riche, mais il faisait compter son argent en termes d'influence. Il connaissait toutes les bonnes personnes, et la plupart d'entre eux lui devaient des faveurs d'une sorte ou de l'autre. La rumeur se répandait qu'il était même envisagé pour le siège sur le Conseil que Chottman serait démissionner dans quelques jours. Si Stoneham vous aimait, les portes s'ouvraient comme par magie; S'il avait le froncement des sourcils, ils se fermaient sur votre visage.

      Maschen avait été dans le travail de police pendant trente-sept ans, et le shérif pour les onze derniers. Il serait candidat à la réélection l'année prochaine. Peut-être serait-il judicieux de rester du bon côté de Stoneham, quel que soit le côté qui était. Il ne connaissait pas encore les détails de l'affaire, mais déjà il avait un sentiment dans la fosse de son ulcère qu'il allait être un méchant. Il a murmuré quelque chose sous son souffle sur le sort du policier.

      “Pardon, shérif?” Demanda Joe.“Rien,” grogna Maschen. Il finit son café d'un trait, claqua la tasse sur le comptoir et sortit du restaurant.

      De retour dans son bureau, le rapport attendait sur son bureau comme il l'avait demandé.Il n'y avait pas beaucoup dedans. Un appel était arrivé à trois heures-sept heures du matin signalant un meurtre. L'appelant était M. Wesley Stoneham, qui appelait de la résidence de M. Abraham Whyte. Stoneham a dit que sa femme avait été assassinée par un parti ou des parties inconnues alors qu'elle était restée seule à leur cabine de bord de mer. Stoneham est arrivé sur les lieux vers deux heures et demie et a découvert son corps mais, comme les lignes téléphoniques de la cabine avaient été coupées, il avait dû appeler de la maison de son voisin. Une voiture a été envoyée pour enquêter.

      M. Stoneham a rencontré l'enquêteur à la porte de la cabine. À l'intérieur, le député a trouvé le corps, provisoirement identifié comme l'épouse de Stoneham, les mains et les pieds liés, sa gorge coupée, ses yeux enlevés, et la poitrine et les bras brutalement piratés. Il y avait une possibilité d'agression sexuelle, car la région pubienne avait été coupée. Des décolorations faciales et des marques sur sa gorge indiquaient un étranglement, mais il n'y avait pas d'autres signes d'une lutte quelconque sur la cabine. A côté du corps, il y avait un couteau de cuisine qui avait apparemment été utilisé pour faire le piratage—c'était de l'ustensile qui était accroché au mur. La moquette était tachée de sang, vraisemblablement celle de la victime, et un message avait été écrit en sang sur le mur: “Mort aux cochons”. Une cigarette éteinte qui avait été seulement partiellement fumée était sur le sol et une allumette de papier usé était Dans l'un des cendriers. La chambre semblait intacte.

      Maschen déposa le rapport, ferma les yeux et frotta le dos de ses doigts contre ses paupières. Ça ne pouvait pas être un simple meurtre, n'est-ce pas? Celui-ci avait toutes les qualités d'une vendetta psychotique, le type qui a attiré une large publicité. Il relit la description du corps et frissonna. Il avait vu beaucoup de visions sanglantes dans ses trente-sept années de travaux de police, mais jamais celui qui a semblé aussi sanglant que ceci. Il ne pensait pas qu'il allait aimer ce cas du tout. Il avait à peine peur de devoir aller à l'endroit et de voir le cadavre pour lui-même. Mais il savait qu'il devrait le faire. Dans un cas comme celui-ci, avec des tonnes de publicité—et avec Stoneham regardant par-dessus son épaule -, il devait s'occuper personnellement de l'enquête. Le comté de San Marcos n'était pas assez grand pour pouvoir se permettre—ou exiger—une escouade d'homicides à temps plein.

      Il a frappé le bouton d'interphone. “À M?”

      “Oui monsieur?”

      “Appelle-moi Acker à la radio.” Il prit une profonde inspiration et se leva de sa chaise. Il a dû étouffer un bâillement comme il est passé par la porte et descendre les escaliers à la réception.“Je l'ai, monsieur, ”dit le jeune député en tendant le microphone radio au shérif.“Merci.”

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