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      Oben an der südlichen Rolltreppe zur B-Ebene flatterte ein rot-weißes Absperrband mit POLIZEI-Aufdruck im Wind, am unteren Ende, in der Ebene selber, war die Treppe ebenso gesperrt. Die Schaulustigen jetzt, gegen zehn Uhr vormittags, auf Abstand halten zu wollen, war ein Ding der Unmöglichkeit. Nicht, dass es eine Seltenheit gewesen wäre, dass eine oder mehrere Rolltreppen zur Ebene geschlossen oder außer Betrieb waren. Auch an den Anblick von etlichen Einsatzwagen und grün Uniformierten – ja, von ganzen Hundertschaften war man in der City gewöhnt. Doch diesmal standen sie nicht drohend da, mit Helmen, Schilden und Wasserwerfern bewaffnet und in undurchdringlicher Formation ungerührt gerade aus starrend. Obwohl Hauptkommissar Paul Langer sich sehnlichst wünschte, dass es heute so wäre.

      Mit sicherem Instinkt hatten die Passanten schon oben erkannt, dass ihnen hier etwas Besonderes geboten wurde. Einige Schutzpolizisten versuchten ihr Möglichstes, konnten jedoch nicht verhindern, dass das Team der Kriminalpolizei auf Schritt und Tritt beobachtet und kommentiert wurde. Die Kecksten unter den Zuschauern mussten immer wieder hinter das Absperrband zurückgedrängt werden. Blitzlichter flackerten auf. Ein ganzer Bus Japaner, die auf dem Weg zum Goethehaus um die Ecke waren, gaben der Live Performance des einundzwanzigsten Jahrhunderts eindeutig den Vorzug.

      „Himmel Herrgott – treib das Volk da weg, Schmidtbauer!“ brüllte Langer mit gefährlich rotem Kopf zur Treppe hoch und hinter sich in die B-Ebene hinein. Der kleine dicke Kommissar ruderte mit den Armen, stürmte die Treppe halb hoch, wurde von einem Mann im weißen Overall sanft zurückgehalten – alles in allem gab er keine gute Figur ab.

      Einige im Publikum kicherten. Wahnsinn, was für eine Vorstellung! Damit hatte keiner gerechnet, als er heute Morgen aus dem Haus ging.

      Besser als Fernsehen.

      Wie aufs Stichwort tippte einer aus der Menge seinem unbekannten Vordermann auf den Oberarm. „Drehen die hier?“ – Der zuckte die Schultern, stieg noch ein wenig mehr auf die Zehenspitzen und versuchte, hinunter in die B-Ebene zu spähen. „Keine Ahnung. Aber ich glaub, die sind echt.“ Er drehte sich um. „Keine Kamera.“

      „Allmählich sollte der Chef ja nun wirklich dran gewöhnt sein“, murmelte derweil ein modisch gekleideter, schlaksiger Kripobeamter in der unteren Ebene. Er nahm den jungen Obermeister Schmidtbauer beiseite, als der sich mit hochrotem Kopf wieder der Menge zuwenden wollte.

      „Hör mal, Jens. Hol Verstärkung und lass dir von jedem, der nicht sofort verschwindet, die Personalien geben. Mit Ausweiskontrolle und allen Schikanen.“ Er betonte das letzte Wort und zwinkerte dem jungen Kriminalobermeister zu.

      „Aber ...“

      „Mach einfach. Der Chef platzt gleich wie ein Luftballon.“

      Unten vor dem Eingang zu den Schließfächern hatte Dr. Eilers inzwischen die erste Untersuchung der Leiche, die einmal das Peterche war, abgeschlossen. Er stand auf.

      „Schlag auf den Kopf. Schädeltrauma, Gehirnblutung. Grob geschätzt zwischen ein und vier Uhr heute Nacht.“ Er packte seinen Sachen zusammen, wollte verschwinden, kam dann aber der Frage Langers zuvor:

      „Ich mach's gleich heute Nachmittag.“

      Mürrisch beobachtete Langer, wie der Körper in einen Plastiksack und auf eine Bahre gelegt wurde. Jetzt kam der unangenehmste Teil: Die Träger mussten ihre Last über die Treppe nach oben zum wartenden Leichenwagen bringen. Doch wider Erwarten machte die Menge ihnen Platz. Noch mehr Kameras klickten. Für einen kurzen Moment war Stille.

      Der schlaksige Beamte, Oberkommissar Korp, bekam seinen Vorgesetzten zu fassen, als dieser nach einem weiteren Blick auf das kriminaltechnische Team sich eben suchend nach ihm umdrehte. Der visuelle Gegensatz zwischen dem immer leicht schmuddelig wirkenden dicken Langer und dem schlanken, eleganten Korp hätte kaum größer sein können. Und der charakterliche auch nicht.

      „Keine Chance, Chef. Die Kollegen von der Streife sagen, dass sie die beiden Penn... – äh, Nichtsesshaften noch festgehalten hatten, doch dann sind sie, ich meine die – äh – Stadtstreicher, so plötzlich verschwunden, dass ...“

      „Wär' auch zu schön gewesen. Haben sie eine Beschreibung abgegeben?“

      „Na ja, wie Penner halt.“ Auf Langers Blick hin zuckte Korp die Schultern. „Mittelgroß, dreckig, eingemummt in undefinierbare Klamotten, Bart, zerlottert. Nichts Auffälliges.“

      „Gut, dass wir es mit geschulten Polizisten zu tun haben.“ Langer seufzte und schüttelte unwillig den Kopf. „Schmidtbauer soll sich in den Obdachlosenheimen und Suppenküchen umhören. Da wird doch jetzt überall drüber geredet. Wär' doch gelacht, wenn wir die beiden nicht zu fassen bekämen.“

      „Viel verspreche ich mir nicht davon, Sie etwa? Die werden's ja nicht selber getan haben, so blöd können die doch nicht sein, und nachher selber nach der Polizei schreien. Das hat jedenfalls diese Zeugin ausgesagt. Und andere Informationen kriegen wir aus denen nicht raus.“

      Langer schnaubte. „Und deshalb lassen wir's am besten gleich sein, oder was?“

      Natürlich nicht, dachte Korp. Im Stillen jedoch hatte er gehofft, dass dieser Kelch in Form einer Vernehmung von ungewaschenen Mitmenschen, die im Verhörraum oder gar in seinem Büro eine deutliche Geruchsspur hinterlassen würden, an ihm vorüberginge. Er sah an seinem neuen Designer-Dreiteiler herab und schnippte ein imaginäres Staubkorn weg.