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wie ein Pferd aus einer Sage von König Artus. Und Jörn mit seinen fast schulterlangen blonden Haaren, dem Stirnband und dem hageren Gesicht paßte zu ihr. Im Mondlicht wirkte er wie ein junger Ritter, nur das Zauberschwert fehlte ihm noch.

      Als wir zum Mühlbach kamen, in den unser kleiner Waldbach mündete, überquerten wir die alte Brücke – vorsichtig, denn das Holz war morsch und schlüpfrig. Immer nur einer von uns ritt über die dunklen Planken, auf denen die Pferdehufe hallend klopften, während der nächste wartete, bis die Brücke frei war, ehe sein Pferd sie betrat.

      Am anderen Bachufer hatte einst eine Mühle gestanden. Jörn und Matty hatten die Ruine in ihrer Kindheit noch gekannt und darin herumgestöbert. Jetzt waren nur noch ein paar graue Mühlsteine von dem Gebäude übrig, die am Bachufer verstreut lagen, halb überwachsen von Brombeerranken und Holundergebüsch.

      Wir wandten uns nach Süden, dem Gebirge zu, und Matty begann zu singen:

      „In einem kühlen Grunde,

      da geht ein Mühlenrad,

      mein Liebste ist verschwunden,

      die dort gewohnet hat . . .“

      Maja fiel mit ihrer hellen Stimme ein, und nach einer Weile sang auch Jörn mit, leise, denn er behauptete immer, er könne nicht singen. Ich summte nur mit, da ich den Text kaum kannte; doch Matty vergaß nie ein Lied, das er einmal gelernt hatte:

      „Sie hat mir Treu versprochen,

      gab mir ein’ Ring dabei,

      sie hat die Treu gebrochen,

      das Ringlein sprang entzwei.

      Hör ich das Mühlrad gehen,

      ich weiß nicht, was ich will.

      Ich möcht am liebsten sterben,

      dann wär’s auf einmal still.“

      Helge schwieg beharrlich. Es war aber immerhin ein Fortschritt, daß er keine spöttische Bemerkung machte, denn ich wußte, daß er solche Lieder blödsinnig fand. Ich selbst hatte es früher genauso albern gefunden, Volkslieder zu singen, und geglaubt, das wäre nur etwas für Spießer. Doch seit ich Matty kannte, dachte ich anders darüber. Durch ihn hatte ich begriffen, daß auch diese Art von Musik sehr schön sein kann. Und plötzlich kam es mir vor, als hätte Eichendorff, der vor langer Zeit dieses Lied vom Mühlrad im kühlen Grund geschrieben hatte, unser Tal gekannt.

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