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      Er war nur wenige Minuten zuvor auf seiner Pritsche im Bereitschaftsraum der Rettungsstation eingenickt, als der Notruf schrillte.

      „Mist“, sagte er verschlafen und vollzog schlaftrunken das verinnerlichte Alarm-Procedere. Mit geschlossenen Augen griff er nach seiner Uniform und seinen Schuhen, zog sich in Windeseile an, schnappte gleichzeitig nach seinem Schlüsselbund und stand schon kurz darauf vor dem Rettungswagen. Notarzt Carter Jackson und ein weiterer Sanitäter, Randy Scott, trafen zum gleichen Zeitpunkt ein, und alle drei Männer bestiegen gleichzeitig das Fahrzeug. „Was liegt an?“ fragte Charly, der hinter dem Steuer saß und bereits die Signallampen am Dach des Fahrzeugs angeschaltet hatte. „Es gab wohl einen Unfall in der U-Bahnstation, am Times Square, Ecke 42. Straße“, antwortete der Arzt gelangweilt. Er hatte während seiner langjährigen Dienstzeit schon viele schlimme Dinge gesehen, weshalb er jetzt nicht gerade aufgeregt zu sein schien. „Okay“, antwortete Charly und schaltete nun auch noch die Sirene ein.

      Mit quietschenden Reifen verließen sie das Gelände der Rettungsstation. Nur wenige Minuten später kamen sie am Zielort an. Dort wurden sie schon von ein paar Polizisten erwartet, die den Ort des Geschehens weiträumig mit gelben Bändern absperrten, auf den in schwarzen Lettern geschrieben stand: CRIME SCENE DO NOT CROSS. Die drei Rettungskräfte griffen nach ihren Koffern und liefen hinunter zur U-Bahn. Am Gleis wurden sie von einem weiteren Cop in Empfang genommen. Er deutete auf den dunklen Schlund des Tunnels in nördlicher Richtung und sagte wortkarg: „Dort, 50 Meter“. Sie knipsten ihre Lampen an und liefen los. Nach wenigen Schritten wurden sie vom Schwarz des U-Bahntunnels verschlungen, und was sie dort zu sehen bekamen, ließ selbst ihnen, die schon tonnenweise Blut gesehen hatten, kalte Schauer über den Rücken laufen. Offenbar handelte es sich um zwei, vielleicht auch drei übel zugerichtete Körper. Genau konnte man das auf den ersten Blick nicht sagen. „Ich denke, das ist eine Sache für den Gerichtsmediziner. Da können wir mit großer Sicherheit nichts mehr tun“, sagte der Notarzt kopfschüttelnd. Überall lagen Gewebefetzen herum. Ein kopfloser Torso, eindeutig von einer Frau, lehnte fast aufrecht sitzend an der Tunnelwand und bot einen gespenstigen Anblick. Der abgetrennte Kopf lag mitten auf dem Gleis und war nahezu komplett von langen, schwarzen Haaren bedeckt. Doch gerade als sich der Mediziner frustriert abwenden wollte, vernahm er aus dem Augenwinkel ein kaum sichtbares Zucken des männlichen Opfers. Schnell lief er zu ihm und beugte sich hinunter, wobei er dem Mann vorsichtig eine Decke unter den Kopf schob. Der Mann flüsterte etwas und Dr. Jackson presste sein Ohr auf dessen Mund, um ihn besser verstehen zu können. „Ich…ich“, stammelte der Mann mühsam, „ich habe…das nicht gewollt“. Dann fiel sein Kopf zur Seite und er war tot. Charly und seine Kollegen sahen sich wortlos an, was so viel bedeutete wie, „hier können wir nichts mehr tun“. „Jetzt kann die C.S.U ihrer Arbeit nachgehen“, sagte Dr. Jackson zu einem der Polizisten und meinte damit die Kollegen der Spurensicherung, der Crime Scene Unit. Dann gingen sie zurück zu ihrem Wagen und überließen den Tatort den Cops. Der Rest des Tages verlief glücklicherweise ohne weitere Zwischenfälle, auch wenn sich die schrecklichen Bilder aus dem Tunnel immer wieder in Charlys Bewusstsein drängten. Als er am späten Nachmittag nach Hause gehen wollte, wurde er von Dr. Jackson gestoppt: „Hör mal, Charly, wenn du psychologische Unterstützung brauchst, um diesen Fall besser verarbeiten zu können, sag einfach Bescheid“. Charly nickte und antwortete leise: „Danke, nicht nötig. Ich schaffe das schon allein“.

      NEW YORK, SARAH STONE 2019