Шестое число. Стихи - Вадим Штейнбрехт

Скачать книгу

утром сны, от которых плакал,

      пытаясь поднять непослушные руки.

      Машинкой швейной пульс щёлкал.

      И гасли окна,

      как лопались шарики.

      И он казался почти Гулливером.

      Или просто город стал маленьким.

      И лица прошлые старились, старились —

      желтели, будто старые фото.

      И всё казалось почти нереальным.

      Почти нереальным казался кто-то.

      И чёрный асфальт с буграми снежными,

      и девочек взгляды восторженно-чистые —

      всё вызвало терпкую зависть,

      как у женщин наряды модно-плечистые.

      Он шёл,

      как уходит состав от перрона,

      иль просто как опоздавший на поезд —

      уже не надеясь на полку вагона,

      уже не надеясь на новую повесть.

      Мы брошены в жизнь.

      Если выживешь – здорово!

      Но как же нам жить, если жизнью отброшен?

      Пусть кто-то напишет новую повесть.

      Пусть кто-то другой будет очень хорошим.

      Он шёл, как уходят, не ведая, что там —

      в дороге, ведущей до точки последней.

      И вешалки крюк оставался свободным

      в когда-то его опустевшей передней.

      Он шёл. Я догнал его. Молча. Ни слова.

      Мы шли по дороге. Куда? Непонятно.

      И были мы с ним ни друзья и ни братья.

      Он просто был я.

      Рядом поезд прошёл…

      «Похвально старанье. Но если в душе…»

      Похвально старанье. Но если в душе

      размыты дороги, разбросаны рельсы,

      куда торопиться, куда нам стремиться?

      Иль может, есть крылья в вашей душе?

      Пусть белочка пляшет в своём колесе,

      но вам-то пора остановиться,

      когда вылетает колесная спица.

      Иль может, нет крыльев в вашей душе?

      Дорога сужается, видно, уже,

      что там впереди – вам уже не пробиться.

      В моторе стосильно сердце стучится.

      Иль может, есть крылья в вашей душе?

      Я в зеркале вижу вас в пиджаке,

      а там, где глаза, лишь мелькают ресницы.

      Ещё не сумели в небо пробиться?

      Приклеить бумажные крылья к спине?

      Но в бешенстве сердце зажав в кулаке,

      уже невозможно вам вспять возвратиться.

      Попытка, как пытка, когда прекратится?

      А может, есть крылья в вашей душе?

      Я сегодня луной над городом —

      только стало бы Вам светлей.

      Я смолчу, не тая обиду.

      Сквозь стекло бесконечных дней

      словно вижу —

      и не вижу.

      Вам не спится – луна в окно.

      Тишину, пугая шагами —

      это я среди облаков

      прохожу, сияя очками.

      Шляпу скину,

      а нет – голову.

      В пояс Вам поклонюсь низко.

      Я смолчу, не тая обиду.

      Свет,

      он даже далеко – близко.

      Ваших пальцев холодный сумрак,

      а в глазах —

      не моя нежность.

      Мне доверено

Скачать книгу