Шестое число. Стихи - Вадим Штейнбрехт

Скачать книгу

порванный плащ.

      Снова на бой приглашает он.

      Боже! Я был когда-то Сократом,

      пиратом в Средиземном море.

      Пастором был, и был адвокатом.

      Сослан в быки после запоя…

      Встали трибуны, вытянув выи.

      Крови вам мало в собственных жилах?

      Кто ты, тореро?

      Кто там на третьем

      в кулак зажимает мокрый платок?

      Алые губы так любили трогать

      влажно-красный цветок.

      В тёмные ночи душного лета

      пахнущих яблоком спелых колен

      прикосновенье рождало поэта

      и минотавра в лабиринте вен.

      Кто ты, тореро?

      Как дирижёра вверх пошла рука – крещендо!

      Тяжело ходят бока, мои бока.

      Финита ля комедия… Остановиться! Но поздно —

      между лопаток проходит клинок ровно.

      Господи! На колени —

      не перед ними, перед Тобой.

      Не дай мне, Господи, ни быком, ни тореро

      быть в жизни другой.

      Сквозь полуприкрытый веком зрачок

      вижу трибун красный овал.

      Прощай, мой телячий родничок,

      жёлтый цветок, прощай…

      С третьего ряда на арену – платок —

      на мохнатые ресницы, прикрывшие зрачок.

      «Уже рассветает, но запахи ночи остались…»

      Уже рассветает, но запахи ночи остались.

      Как женское тело фрагментами гибкой волны,

      кусты свою плоть акварельной листвы обретают.

      И катится шар, собирая лепнину воды.

      У камня – удар,

      и у вскинутой ветви – в испуге

      купальщицы стыд, прикрывающей тело рукой.

      Уже рассветает,

      но запахи ночи остались —

      к ворсистой осоке прилипли зеркальной росой.

      На каждый свисток

      неуверенный ветреных певчих —

      шутливое эхо,

      иль, может, шумливый собрат

      бросает ответное зеркальце

      ломкого свиста —

      так ивы изогнутость

      воду стремится достать.

      А я – ни к чему.

      Ни свистеть, ни летать не умею.

      Латаю свой день

      из прошедшего полдня куском.

      А флейты лучей

      в анфиладу стволов проникают.

      И ясень по-птичьи шевелит зелёным пером.

      Прими меня, день!

      Из повтора раскрыта молитва.

      Не бойся моих осторожно-тяжёлых шагов.

      Прими меня, день!

      Этой жизни строка не дожита.

      Но буду я свистом,

      и кольцами этих стволов,

      и камнем, ребристою жестью осоки,

      и кругом воды – по агату уходит резьба…

      Но дай мне прожить твоим другом,

      а может, собратом.

      Прими меня, день! – умоляю тебя.

      Уже рассвело…

      Поезд

      Пробую заново в сотый —

      то в крик срываюсь, то в шёпот.

      То рукоплесканье, то топот

      непоэтично ревущих: «Против!»,

      плечеобнимочно-шалевых: «За!».

      Как

Скачать книгу