LITMIR.BIZ

      И снова – в дороге. Камены толпой

      должны бы меня окружать,

      и, скромно резвясь за моею спиной,

      сонеты на ухо шептать.

      А я бы скитался в пустыне листа,

      и чудною влагой стихов

      оазис прелестный творил иногда,

      как будто один из богов.

      Прислушаюсь. Тихо. Лишь стен монолит.

      Невидимых каменных стен.

      В тиши изнуренной строку не твердит,

      увы, ни одна из камен.

      Железный стол. И я – распятый,

      как тот разбойник. У стены

      стоит хирург чудаковатый,

      свои рассказывает сны.

      Молчу в ответ. Мне тяжко очень:

      все ближе мутный потолок;

      огонь, рассержен и всклокочен,

      пылает в паре моих ног.

      Секунды словно годы…

      Кружит

      мой лекарь около стола.

      («Давай старайся, милый друже, —

      ведь тень твоя, как два крыла,

      на белом кафеле…»). Все тише

      холодный мир вокруг меня.

      – «Как пациент?»

      – «Почти не дышит!»

      И разум – в рощу забытья…

      Но все закончилось прилично:

      был пройден скальпельный этап,

      меня из дебрей пограничных

      на волю вывел эскулап.

      Увы, спустя совсем немного

      я с удивлением узнал,

      что тот хирург уже у Бога —

      сам в рощах горестных пропал.

      Спаситель мой – мне рассказали —

      давно-давно служил врачом

      в больнице нашей и едва ли

      вознагражденье знал притом.

      Он днем работал гиппократом

      (других же не было врачей!),

      а ночью стареньким домкратом

      бренчал в зеленом «Москвиче»,

      поскольку в качестве таксиста

      подростков пьяных развозил.

      Горела тень его ассúстом

      на той стене – я не забыл!

      Старинный холм. Закат на небе

      развесил тучи-ламбрекены.

      Глядит задумчиво Тейшеба

      на башни, стены.

      …В забытой крепости просторно.

      Гуляет ветер по подвалам,

      сосуды в опустевших горнах

      поют устало.

      Тейшеба грустен: только громы

      приводят смертных к идеалу,

      и в сладкой прошептал истоме:

      – «Начнем сначала».

      В зное пламенного юга

      сон вкушает бог Тейшеба.

      У Тейшебы нету друга,

      кроме неба.

      Ветер чистит свои крылья

      над могилами урартов, —

      разрушительнее пыль ведь

      Бонапарта.

      В зное пламенного юга

      сон вкушает бог Тейшеба.

      У Тейшебы нету друга,

      кроме

Скачать книгу