LITMIR.BIZ

      Привычно глупая луна

      по небосводу волочится,

      глядит на тех, кто в дебрях сна

      меняет судьбы, позы, лица.

      Все маски сняты – люди ей

      видны, как будто на ладони:

      кто был герой – тот стал злодей,

      кто в лодке плыл – тот сразу тонет.

      Чуть позже мудрая луна

      уступит солнцу неба своды;

      и снова будет не видна

      та правда, что страшит народы.

      Мгновенья не тратя, ко мне приближается смерть,

      сквозь годы неспешно идет эта черная дева.

      Оставит ли время на мир мне еще посмотреть

      иль явится скоро в величии Божьего гнева?

      А я помещен Провиденьем в чужую судьбу,

      мгновения трачу на чуждые мысли и чувства.

      «Ну что же, старик», – размышляю порой на бегу,

      «прожить за другого – и в этом есть тоже искусство».

      И все же, когда она явится, тихая смерть, —

      с собою меня заберет, а не вовсе другого…

      Зачем же на мир не своими глазами смотреть?

      За чьи же проступки судить меня будут сурово?

      Что ж… Обречен я на тонны бумаги,

      густо покрытой танцующим почерком.

      Буду сидеть, как индийские маги, —

      душу дробить на романы и очерки;

      мир забывать, словно сумку в трамвае,

      и увлеченно беседовать с мертвыми.

      Люди меня назовут шалопаем

      к делу негодным и малым увертливым.

      Так проживу запятой незаметной,

      где-то вдали от событий пылающих.

      Впрочем, порою и в хляби сонетной

      можно казаться весьма вызывающим.

      Поэты многие поют

      рассветы и закаты, —

      психологический уют

      всегда был очень кстати.

      Писать про бабочек? Могу.

      Зато про жизнь – честнее.

      Лишь ей хорошую строку

      отдам я, не краснея.

      Заросшие снегом больные деревни

      скрипят на холодном ветру:

      кресты и березы на кладбище древнем

      пеняют на злую пургу.

      В пустующей церкви голодные птицы

      на тусклые фрески глядят;

      теперь только ветер приходит молиться

      на черных святителей ряд.

      По узкой дороге бредет горемыка,

      одетый в овчинный

Скачать книгу