LITMIR.BIZ

      Килограммами свет мерил,

      Считал складки в облаках.

      В бога так безбожно верил

      И не верил в страх.

      Он ходил здесь, между нами,

      И сейчас идёт.

      Звон раскрошится шагами,

      Воздух разольётся в лёд.

      Выставка дефектных лиц,

      Пантеон нелепых судеб.

      С пряжи выдернутых спиц

      Мы затрагивать не будем.

      Мне надоело жить в коробке.

      Хватит плясать взаперти, в клетке.

      Я не могу быть книжкой в стопке.

      Минутой радости в таблетке.

      Я – один из миллиардов потребителей фастфуда,

      Телевизионных зрителей, клиентов супермаркетов и банков.

      Как все одеваюсь и как все зануда,

      А жалко!

      Ведь встречается в речной тине серебро

      И люди, способные идти не за ленью, а за волей вперёд.

      Но таким человеком, увы, я не являюсь давно.

      Человеком, который не врёт.

      Нежный трепет при слове «Мэнсон»,

      Тихий лепет и желанье раздеться.

      Словно с плеч свалить обузу…

      Солнце цвета мякоти арбуза.

      Взгляд, не делающий одолженья.

      В кухне пахнет песочным печеньем.

      Минус шесть, и на улицах снег.

      Я пока эксклюзив – не для всех.

      Шестьсот шестьдесят шесть шестёрок.

      В детстве заставляли есть творог.

      Вилле Вало в сопровожденье оркестра —

      Горячая ванна из острого перца.

      Душ ледяной, и по коже потоки.

      Вяло текут тугоплавкие строки.

      Остро вонзаются буквы в бумагу.

      Я собираю ладонями влагу.

      Ницше накрыл давно Пастернака.

      Чересчур спя, отменяю свой завтрак.

      Ошо укутал давно Пастернак.

      Снова в шкафу и на полке – бардак.

      Под Scorpions люблю временами купаться,

      Заново ранней звездою рождаться.

      Под Nightwish мне хочется помолчать (а во время особо талантливых соло – лечь и умереть)

      И в полную грудь научится дышать.

      Мишка из плюша в маске медведя.

      Я живу в снах, до конца в них не веря…

      Тучи из снега, сугробы из ваты —

      Чем не пейзажик, обложенный матом…

      Мэнсон, как личность – колодец без дна,

      Как человек – субъективность.

      Маска его по каёмку полна

      Горькой игрою в пассивность.

      Сочные краски без примесей тянут

      Взгляд мой к его акварелям.

      Но, прикоснувшись, сразу же вянут —

      Жаль, не рисует картин он пастелью.

      Мэнсон, как личность –

Скачать книгу