LITMIR.BIZ

      Запах масляной краски

      В гортани и на коже,

      Как след грубой ласки,

      Делает тебя моложе.

      Недосмытые пятна на лицах.

      Окно запотело.

      Так тихо.

      Только глухой голос чугунной мастерской,

      И бездомных собак реплики,

      И звук шариковой ручки.

      Металл царапает листок.

      Запах масляной краски

      В гортани и в волосах.

      Недосмытые пятна на пальцах

      Ждут продолжения…

      Детской игры в удовольствие и бессмыслицу.

      Нелогичность, рефлекторность, бессознательную моторику

      Вымазанных пальцев

      И невероятность, непредсказуемость конечного результата.

      Будем честны: он на втором плане, а на первый вышли,

      Ухватив друг друга жирными, измазанными ладонями,

      Глаза, обоняние, обаяние,

      Беспросветно-весёлая мелодия подсознания и…

      …и детское любопытство,

      и детский азарт, что ли.

      Азарт, с которым мы играем каждый день.

      Гордая осанка

      Жгучий взгляд

      Гордый вид

      Я тебя обожаю

      Раса мудаков и придурков

      Шагает по ковру из окурков.

      Шузы маршируют, не попадая в такт,

      Из «Контакта» в ютуб, из фейсбука в «Контакт».

      А у тебя есть футболка от Симачёва?

      Все о нём говорят, эт, наверное, клёво…

      А у тебя есть друг или подруга?

      А у тебя есть хоть что-то в этом мире, кроме жажды быстрых и дешёвых удовольствий,

      Кроме самоненависти и самодовольства?

      У меня – нет.

      Я – раба своих иллюзий,

      Жертва розовых очков.

      Окровавлены все ноги

      От хрустальных башмачков.

      В сладком сне давно забывшись,

      Не могу прийти в сознанье.

      Только разума лишившись,

      Подползти мне к осознанью.

      Гитара или микрофон?

      Заявка в этот марафон

      Уже давненько принята,

      И форы ты не жди.

      Монако или Гондурас?

      К чему такой безвкусный фарс?

      Палитра чисто вымыта.

      В руке – кисть, так твори!

      Где? Киев или Прага?

      Есть ручка и бумага?

      Есть краски, холст, гитара.

      Мне семнадцать лет.

      Свобода или пустота?

      Беспечность или слепота?

      И что такое красота

      Здесь, где всё пёстро так?

      Куда ведёт маршевый шаг?

      И кто живёт в тех камышах?

      Откуда звон в моих ушах

      И в голове –

Скачать книгу