Лето’08. Музыка слов - Кристина Богданова

Скачать книгу

шелка,

      что душит ей колко ребра, когда она любит. Она почти ничего не сказала, а я почти

      не хотела сказать. Она убежала так быстро, что ее я не успела назвать своей.

      Только ее темный волос. Ее томный голос остался со мной, как и всегда.

      В рассветном блеске пустого Спасского тупика.

      * * *

      Позже она звонила и, кажется, истерила. Искала меня у знакомых. Грубила

      моим подругам. Носилась по кругу. Искала причала.

      Кричала. Писала. Просила о встрече. Но все, что осталось на сердце, – тот бешеный вечер. То ясное утро.

      Глупо. Я знаю. Глупо. Мне было так жутко. Словно

      безумная мука – в памяти ее руки. Ее грубые скулы. Темные волосы.

      В осанке какая-то дивная подлость…

      * * *

      Прости меня, Ната, что было так грубо. Я была юной. И мне хотелось свободы.

      Полета. Хотелось быть разной. Вязкой. Со всеми ласковой. Влюблять и влюбляться.

      Хотелось странных, сказочных женщин. Встреч вечных или не очень. Лета хотелось.

      И ветра. И ссадин. Боев. Но только не снега, того, что в тебе до краев.

      * * *

      Ната.

      Мы не уедем в Бруклин.

      Как я обещала.

      Как ты обещала.

      Мы с тобой не уедем в Бруклин.

      Но я тебя никогда не забуду.

      Нет, не забуду.

      Ты

      Ты – синоним любви, которая клялась быть отверженной

      и не обманула. Сколько на планете извержений ежедневно

      скрежетом вулкана капают на простыни, словно рана

      на теле гордости каждого человечка в масштабе человечества.

      А ты – остров детства в скоротечной вечности, открытый мной

      посреди океана гостиной нашего дома с запахом пыльной рутины

      будней. Кто-то просто живет, ест, спит и дышит, а мы плывем

      на огромном судне мечты, где суть – не очерниться, в трюмах

      времени не поскользнуться об острия обид, о перила лестниц,

      ведущих к свободе, которая есть монолит из любви на эшафоте

      жизни.

      Ты – слышимый звук по холсту скользящей кисти из образов

      и восприятий. Ты просто уснул, а над твоей кроватью, над

      потолком над кроватью, над скошенной крышей дома,

      в котором ты спишь, зацветают стаи синих ночных фиалок

      из поцелуев и слов. Ярок их аромат, но не ярче того света,

      что ближе к рассвету льется из окон нашего дома

      со скошенной крышей, где ты спишь.

      А я не сплю. И жду твоего пробужденья. Прихода.

      Звонка в закрытые двери, каждого слова, каждой минуты,

      когда, падая в теплые руки, я больше не жалкий кусок материй,

      а новый синоним любви. Которая так истошно клялась стать

      просто безбожной пьесой эмоций и зова плоти. Канат из боли

      покрепче на шеях наших стянула, но, к счастью, по-детски ошиблась.

      На радость обоим

      нас

      обманула.

      Бог 1

      На крыльце

Скачать книгу