Избранная лирика - Александр Бутенин

Скачать книгу

по виду было сорок лет,

      Не скажешь, что изысканной красы.

      Он то и дело пальцем лез в жилет

      И доставал карманные часы.

      Задвигались морщинки на лице,

      Но, впрочем, страха нету и следа.

      В кондитерскую входит офицер.

      – Ну, что, готово? – Все готово, да.

      Казалось, господин теперь был рад,

      И выдало его сияние глаз,

      Он заказал и выпил лимонад,

      И произнес: «поехали, Данзас!»

      Друзья поднялись, ящик прихватив.

      В пустом кафе, пробив «четыре» дня,

      Часы сыграли траурный мотив,

      Кого-то прежде срока хороня…

      За городом у Черной речки

      За городом, у Черной речки

      В двадцатых числах января,

      Между собою говоря

      Лишь по-французски, человечки,

      В тяжелых шубах, сапогах,

      При ветре кашляя негромко,

      Топтали в десяти шагах,

      В снегу тропинку, но поземка

      Все заметала на пути.

      Сугроб. Ни шагу не пройти.

      Возок, карета, слуги, кони

      Уже невидимы. Скорее!

      Зимою быстро вечереет

      И все спешат, двоих тех кроме,

      Которые, прибыв сюда,

      Друг другу слова не сказали,

      На лицах страха нет следа,

      Сейчас, но, что же будет далее?

      Пока утаптывают наст

      Минутка есть у них, у нас.

      Поэт – скрыт под медвежьим мехом,

      С редеющих кудрей копной,

      Был занят мыслью одной:

      Убить быстрее, и уехать

      Домой, на Мойку, в кабинет,

      Сесть в кресло с книгой у камина.

      Ему и хочется, и нет

      Жену увидеть – chere amie, но

      Покончив дело, наконец,

      Влепить в противника свинец.

      Кавалергард, стоит понуро,

      Не смерти он боится, нет.

      Но, зван к шести он на обед,

      И – опоздает, мыслит хмуро.

      Дуэль? Обычный  пустячок,

      С кем не случается на свете?

      Чужой ли, свой разбить висок —

      За все ведь Бог один в ответе.

      Не в первый, не в последний раз

      На теле лишняя дыра.

      ОН вызывает наглеца,

      И это много упрощает,

      Ведь он француз, и не прощает

      Обид приемного отца —

      Письма, наполненного ядом.

      А автор-то – рогатый муж.

      – Ну вот, теперь стоим мы рядом

      Как он невзрачен и не дюж!

      Нет странности в том, что она

      В меня, бедняжка, влюблена.

      Я – молод, он уже не очень.

      Слыхал я, что он небогат,

      Он сам повесничать бы рад,

      Да только больше нету мочи.

      Рога носить черед настал

      Тебе, пенсионер—повеса.

      Об этом ты в стишках писал,

      Жаль, я по-русски ни бельмеса…

      Тебя счастливей я в любви

      К твоей супруге. c`est la vie!

      Поэт не очень был встревожен

      Дуэлью новою своей,

      Но в продолжение трех ночей

      Во сне

Скачать книгу