Острый угол - Виктор Брюховецкий

Скачать книгу

приставил его к поэту?

      Проверяется чей донос?

      Выполняется чей приказ,

      Кто с крамолою сводит счёты?

      Не опричнина ль на подходе,

      Чтоб избавить страну от нас?

      Возле ног он лежит, в углу ли,

      Если встану – следит мой шаг,

      А клыки у него как пули,

      А язык у него как флаг.

      К Психее

      «Отгоревала, отлюбила?..»

      «Нет, нет…»

      «Тогда зачем, скажи,

      Всё медленнее виражи,

      И всё роднее слово «было»?

      Скажи, зачем всё меньше боли,

      Зачем внимателен к часам,

      И – холодок по волосам,

      И на висках всё больше соли,

      И резче складки возле уст,

      И сквозняки прохладней дуют,

      Чужая не волнует грусть,

      И руки милой не волнуют?

      «Шумы, затихнув…»

      И не она от нас зависит,

      А мы зависим от неё…

Н. Рубцов

      Шумы, затихнув,

      День проводят,

      Зажжется свет и из угла

      Ко мне, минуя зеркала,

      Она, неслышная, приходит,

      Ведет меня к столу, и водит

      Моей рукою…

      И светла,

      Как вымытая добела,

      Из-под руки моей выходит

      Строка…

      Я на строку смотрю

      Как смотрит с блюдца на зарю

      Свечной огарок; на пределе

      Мерцая еле.

      Весна

      (с улыбкой)

      Как нельму в собственном соку

      Люблю весеннее «ку-ку»!

      Пишу строку и вижу – критик

      Уже почувствовал строку.

      А я не дам!

      А я пишу —

      Как вольным воздухом дышу

      На берегу родной реки,

      Где рыба-нельма плавники

      Расправила, ломая льды,

      Где струи черные воды,

      Вскипая, подняли со дна

      Такую муть!..

      Идет весна!

      И уток шум, и стон гусей

      Несут над родиною всей

      Протяжное:

      – Люблю! Люблю…

      Да я и сам о том трублю!

      Да я и сам готов уже,

      Поймав поток на вираже,

      Раскинуть мощные крыла,

      Чтоб и меня весна несла

      Туда, где голубые мхи

      Слагают звонкие стихи!

      Ах, тундра!

      Ни узды, ни шпор…

      Но не представлю тот простор,

      Где нет препятствия лучу.

      Вот потому и не лечу…

      А нельма – в силе и соку! —

      Да обойдет блесну!

      Ку-ку…

      Адюльтер

      Мохеровый шарф пахнет медом и снегом.

      Морозная норка – осокой речной.

      Сквозит подворотня и манит ночлегом,

      И тянет в проем зачумленный ночной.

      Ступени подъезда темны и грубы.

      Куда я бреду, неготовый к расплате!

      Улыбка стекает по краю губы,

      И чем незаметнее, тем виноватей…

      Сожжем же мосты!

      И пропаще шагнем

      В бездонную тьму, залитую свечами,

      Где юная

Скачать книгу