LITMIR.BIZ

      О чем, прозаик, ты хлопочешь?

      Давай мне мысль…

      А дать не хочешь,

      Я сам возьму.

      Смотри – беру!

      Теперь гусиному перу

      Поправлю жало и… в такси.

      А ты, шофер, меня вези

      По набережной к той Игле,

      Где столп как свечка на столе,

      Где собирается народ,

      И, криком раздирая рот,

      Орет стоящим наверху

      С седым каракулем в паху

      Такое, что на небе слышно,

      В том смысле, полагаю я,

      Что нам от власти кроме дышла

      Опять не вышло ни чего.

      Разрезанное надвое стеклом,

      Пространство только тем и поражает,

      Что встреча двух у входа за углом

      Из памяти уже не воскрешает

      Ни той тропы, что замело песком,

      Ни седины, ни горестной морщины,

      Ни той стрелы, ни прочей чертовщины,

      Живущей и болящей под соском.

      Но радость встречи омрачает грусть

      Как признак примиренья и покоя,

      И только в глубине зрачков такое,

      Что ты хранишь и помнишь наизусть.

      Не это ль называется судьбой?

      Судьба не вещь, но крылья птицы вещей…

      А жилка так же у виска трепещет,

      И живчик так же бьется над губой.

      Осень кончается вылетом моли.

      Если в стране, то число ей – несметно.

      Моль, очевидно, не чувствует боли,

      Или уверена в том, что бессмертна.

      Ей не страшны ни удар, ни объятья.