LITMIR.BIZ

      запах кирпича —

      тысяченоздряя белая крыса

      с купированным хвостом

      дорогу перебежала.

      скульптура

      серой женщины без лица,

      как у вогнутой каменной ложки,

      кто ты, скажи мне? кто

      строит города, где мы живем, играем,

      страдаем, маемся скукой, любим.

      с перегаром и матом.

      и ты – бежишь.

      из окна маршрутки.

      проезжаешь мимо рынка,

      козлоногие башни высоковольтих-соплячек.

      кого ты родишь, эпоха?

      пожарник, вынашивающий пожар.

      срамная стройка, тяжеловесное порно веществ,

      материалов,

      и вокруг – талый

      снег в грязных распашонках,

      уписавшаяся принцесса весны – недержание

      птичьего пузыря.

      стройка жует громадные сваи, как Черчилль

      сигары. и смола.

      сброшенная кожа грешников.

      дождливое утро со сладостным запахом бензина —

      бокал с мокрыми болтами и пыльцой цветущих лип;

      нам некуда спешить: человечество никто не ждет.

      добро и зло саморастворятся, как нож в кислоте,

      престав быть злом и кислотой.

      однажды и мы исчезнем, не оставив причин;

      нас разделяют не времена, но окаменевшие личности,

      горгульи Notre-Dame de Paris, пористый шлак идей;

      Дьявол бродит среди нас,

      как сумрачный рыбак по мелководью,

      и тихо охает – мальками душ едва прокормишься.

      о, где же ты Фауст, друг, с фаустпатроном осеннего

       тумана…

      здесь раньше шумел корабельный лес, а теперь поросль

      стандартных зубочисток с мятными кончиками

      в прозрачных колпаках.

      мне не нравится запах эпохи —

      плотный, галлюциногенный душок тотальной сытости,

      запах потребителя.

      так пахнет новенькая пластиковая мышеловка;

      приторный дым, тонны сахара в мешках —

      все, что осталось от мыслящего тростника.

      туман, как чай с молоком —

      аккуратно налит в лиственное блюдце сада;

      тишина – прозрачная пятнистая кошка —

      осторожно берет мое сознание за холку

      и приносит к ней,

      в частный домик с распахнутым окном.

      она не спит, смотрит телик,

      по её лицу-планете

      гуляет сиреневый космический ветер.

      даже в полутьме я вижу веснушки на щеках и лбу,

      будто больной осетр швырнул ей в лицо

      жменю бледно-коричневых икринок:

      «на, вынянчишь на солнце, а мне не выжить…»

      а туман –

Скачать книгу