LITMIR.BIZ

      Пахнуло холодом. Зима

      не за горами. Шатко, валко

      гуляем по аллеям парка.

      Как тут не выйти из ума,

      когда безжалостная парка

      без чуждой помощи, сама

      сжигает дни и греет жарко

      окоченевшие дома.

      Она старается напрасно.

      Наш быт суров и непригляден —

      коль не тюрьма, то кутерьма.

      Умрём, и сразу станет ясно,

      что не стереть родимых пятен,

      со лба не вытравить клейма.

      Все чего-то просят у Бога.

      Кто спасения, кто вина

      для спасения. Цель одна —

      заслониться от быта убогого.

      И когда сужу себя строго, я

      понимаю – моя вина,

      пусть невольная и немногая,

      в том, что ноосфера больна,

      что, засвеченная радарами

      и огнями военных костров,

      жизнь шатается под ударами

      эпидемий и катастроф.

      Окончательный счёт недаром и

      не напрасно будет суров.

      Красноречивый, как сорока,

      лесной костёр мне натрещал:

      – Не забывай своих начал,

      чтоб не раскаяться жестоко.

      Несвоевременно, до срока

      зачем оставил свой причал,

      где ненавязчиво и строго

      родной прибой тебя качал?

      По глупости? По воле рока?

      Теперь плетёшься одиноко

      в неведомо какую даль.

      Там нет ни Бога, ни пророка —

      лишь бесконечная дорога

      и беспредельная печаль.

      Всю жизнь твержу заученное впрок:

      что свято место не бывает пусто,

      и в огороде выросла капуста,

      и в собственном отечестве пророк

      нелеп и неуместен. Назубок

      я знаю – в мире чуду места нету,

      поскольку нашу хрупкую планету

      исследовали вдоль и поперёк,

      и привечают по фасону платья,

      и Бог не фраер, и все люди братья,

      и всякий овощ зреет в должный срок.

      Шепчу невероятные проклятья,

      отчаиваюсь, падаю в объятья

      спасительных четырнадцати строк.

      Мне хорошо за сорок. Листопад

      и склона жизни самое начало.

      Казалось бы, ничто не предвещало

      души моей стремительный разлад.

      Она росла, что твой колхозный сад,

      где яблоки на радость винодела,

      не ведая закона и предела,

      и в недород и в урожай

Скачать книгу