LITMIR.BIZ

      Si tagliò da una siepe – era un mattino

      triste ma dolce – il suo bordone, e, volta

      la fronte, mosse per il suo cammino.

      Sì: mosse. E quella era la siepe folta

      d’un camposanto, ed era il camposanto,

      quello, dove sua madre era sepolta.

      D’allora ha errato. Seco avea soltanto

      il suo bordone. E qua tese la mano,

      e qua la porse. E ha gioito e pianto.

      E vide il fiume, il mare, il monte, il piano:

      tutto: e a tutto era più presso il cuore

      di quanto il piede n’era più lontano.

      Disperò sui tramonti, e su le aurore

      sperò; sì che la via sempre riprese.

      Vuoto era il frutto, ma soave il fiore.

      Sopra la soglia d’infinite chiese

      pregò. Vide infiniti uomini: alcuno,

      Raca! gli disse, ed altri, Ave gli rese:

      scòrsero i più, come su lago bruno

      ombra di nube nera presso nera

      ombra di nube. E fu tutto e nessuno.

      Sì ch’ora è stanco. Ed è, ora, una sera

      triste ma dolce. E sta, come una volta,

      presso una siepe. E questa è ancor com’era.

      Ché fermo è là, presso la siepe folta

      d’un camposanto; e questo camposanto

      è quello dove è sua madre sepolta.

      Egli è quel ch’era, ma il suo corpo è franto

      dall’error lungo; e nel suo cuore è vano

      ciò che gioì, ma piange ciò che ha pianto.

      E sta, vecchio e canuto, con la mano

      sul bordone d’allora. Ed ecco, vede

      che da quel giorno radicò pian piano,

      il suo bordone, e che visse, e che diede

      già fiori e foglie: sotto le sue dita

      germinò, radicò sotto il suo piede.

      E gli resta una foglia inaridita

      che trema. E il vento soffia. E il pellegrino,

      curvo sopra la immobile sua vita,

      par che muova ora, per il suo cammino.

      Non li ricordi più, dunque, i mattini

      meravigliosi? Nuvole a’ nostri occhi,

      rosee di peschi, bianche di susini,

      parvero: un’aria pendula di fiocchi,

      o bianchi o rosa, o l’uno e l’altro: meli,

      floridi peri, gracili albicocchi.

      Tale quell’orto ci apparì tra i veli

      del nostro pianto, e tenne in sé riflessa

      per giorni un’improvvisa alba dei cieli.

      Era, sai, la speranza e la promessa,

      quella; ma l’ape da’ suoi bugni uscita

      pasceva già l’illusïone; ond’essa

      fa, come io faccio, il miele di sua vita.