LITMIR.BIZ

      Свой пыл хоть распаляйте, хоть умерьте,

      но путь – и не правей, и не левей:

      вся жизнь полна переживаний смерти

      игрушек, дружб, доверий, лет, любвей…

      Давно ль ты плакал о стриже над лугом,

      что ястреб на лету сумел поймать,

      и вот хоронишь собственного друга,

      потом хоронишь собственную мать.

      Ты схоронил мечту о вольной воле,

      о счастье всех, которых ты любил,

      и даже совесть собственную в поле,

      сказать по правде, как-то схоронил.

      Ты схоронил страну, что опочила,

      как дуб, сожжённый палом на юру…

      Вот так к могиле роется могила,

      приготовляя к смертному одру.

      Когда последний свет в сознанье брызнет,

      подумаешь с весёлостью немой:

      могил так много прожито в сей жизни,

      что в пору лечь в могилу ей самой.

      Книгу жизни, где битвы, гробы,

      Часто память листает, шурша…

      На крутых переломах судьбы

      Как во мне не сломилась душа?

      Как, уже добредя до седин

      Чащей лет с бесконечной борьбой,

      Остаюсь я по сути един

      С пятилетним мальчишкой-собой?

      Те же ныне во мне боль и пыл,

      Так же ныне мне уксус и хлеб,

      Словно душу Господь прочертил

      Чёткой линией в Книге судеб.

      От рождения вектор души

      Уподобился света лучу…

      Даст ли время мне Он довершить

      В жизни всё, что могу и хочу?

      Муха бьётся о стекло, о стекло.

      Небо ливнем протекло, протекло,

      за окошком целый день мокрый день,

      а в раздумьях только лень, только лень, —

      с ней всем замыслам кранты, ох, кранты!

      А по улице – зонты и зонты…

      Ну куда ты, люд, спешишь, ну куда,

      если с неба лишь вода да вода?

      Муха бьётся о стекло, о стекло;

      её время обрекло, обрекло

      в ни зачем, в ни для чего, ни к кому.

      Сыро в мире и в дому, и в дому.

      И моя душа молчит, всё молчит,

      хоть будильник так стучит, так стучит…

      Муха бьётся о стекло, о стекло.

      Наше ль время в никуда утекло?

      Спиральна мысль, а чувства всё по кругу —

      Как будто чёрт заводит карусель.

      Из дома выйдешь, кошкою об угол

      Лениво трётся белая метель.

      А за метелью новая эпоха

      Россию гнёт на старый волчий лад,

      Но о свободе Пушкина и Блока

      Трагические теноры молчат.

      И что ещё осталось, в самом деле,

      Чтоб

Скачать книгу