LITMIR.BIZ

      Who taught thee first to sigh, alas, my heart?

      Who taught thy tongue the woeful words of plaint?

      Who filled thine eyes with tears of bitter smart?

      Who gave thee grief and made thy joys so faint?

      [echo] Love

      Who first did print with colours pale thy face?

      Who first did break thy sleeps of quiet rest?

      Above the rest in Court, who gave thee Grace?

      Who made thee strive in virtue to be best?

      [echo] Love

      In constant troth to bide so firm and sure,

      To scorn the world, regarding but thy friend,

      With patient mind each passion to endure,

      In one desire to settle to thy end?

      [echo] Love

      Love then thy choice, wherein such faith doth bind,

      As nought but death may ever change thy mind.

      Кто учил тебя вздохам, печальное сердце, скажи?

      Кто учил твой язык этим жалобным стонам души?

      Кто горючей слезой помутил разуменье в очах?

      Кто принес тебе горе, чтоб радостный пафос зачах?

      [эхо] Любовь

      Кто впервые раскрасил твой бледный безжизненный лик?

      Кто впервые прервал твои сны и в покои проник?

      Выше прочих в суде, кто дарует тебе благодать?

      Кто подвигнет к стремлению лучшие годы отдать?

      [эхо] Любовь

      В постоянной надежде достойно о верности петь,

      Ради милого друга соблазны земные презреть,

      Терпеливым умом пересилить внезапную страсть,

      До конца к одному вожделенному чувству припасть?

      [эхо] Любовь

      Выбор вечной любви – это к вере незримая нить,

      И ничто кроме смерти не сможет тебя изменить.

      Were I a king I could command content;

      Were I obscure unknown should be my cares,

      And were I dead no thought should me torment,

      Nor words, nor wrongs, nor loves, nor hopes, nor fears;

      A doubtful choice of these things one to crave,

      A kingdom or a cottage or a grave.

      Будь я король, я мог бы править светом,

      Будь я никто, во тьме смыкал бы вежды,

      А будь я мертв, не думал бы об этом,

      Ни слов, ни чувств, ни страха, ни надежды.

      Так выбирай, поэт, с кем будущая сила —

      Земное царство, хижина, могила…

      Sitting alone upon my thought, in melancholy mood,

      In sight of sea, and at my back an ancient hoary wood,

      I saw a fair young lady come, her secret fears to wail,

      Clad all in colour of a nun, and covered with a veil.

      Yet, for the day was clear and calm, I might discern her face,

      As one might see a damask rose hid under crystal glass.

      Three times with her soft hand full hard on her left side she knocks,

      And sighed so sore as might have moved some pity in the rocks.

      From sighs, and shedding amber tears, into sweet song she brake,

      When thus the echo answered her to every word she spake.

      «O heavens, who was the first that bred in me this fever?»

      [echo] Vere.

      «Who was the first that gave the wound, whose scar I wear for ever?»