LITMIR.BIZ

      …Прости, но я сегодня не с тобой.

      Я с тем, кого увидеть не надеюсь.

      Я услыхала шаг его глухой

      среди шагов вернувшихся гвардейцев.

      Его последний в этом мире шаг.

      Они пройдут. Потом наступит вечер.

      Всё кончено. Уже не будет встречи.

      Не увидать нигде его, никак…

      А после жизнь пойдет своей чредою,

      и я такой же буду, как была…

      Но нынче в город Гвардия вошла.

      Прости, но я сегодня не с тобою.

      Полковник ехал на гнедом коне,

      на тонконогом, взмыленном, атласном.

      Вся грудь бойца горела, как в огне, –

      была в нашивках, золотых и красных.

      На темной меди строгого лица

      белел рубец, как след жестокой боли,

      а впереди, держась за грудь отца,

      сидела дочка – лет пяти, не боле.

      Пестрей, чем вешний полевой цветок,

      с огромным бантом цвета голубого,

      нарядная, как легкий мотылек,

      и на отца похожа до смешного.

      Мы слишком долго видели детей

      седых, блуждающих среди углей,

      не детски мудрых и не детски гневных.

      А эта – и румяна, и бела,

      полна ребячьей прелести была,

      как русских сказок милая царевна.

      Мы так рукоплескали!

      Мы цветы

      бросали перед всадником отважным.

      И девочка народу с высоты

      кивала гордо, ласково и важно.

      Ну да, конечно, думала она,

      что ей – цветы, и музыка, и клики,

      ей – не тому, кто, в шрамах, в орденах,

      везет ее,

      свершив поход великий.

      И вот, глазами синими блестя,

      одарено какой-то светлой властью, –

      за всех гвардейцев приняло дитя

      восторг людской, и слезы их, и счастье.

      И я слыхала – мудрые слова

      сказала женщина одна соседу:

      «Народная наследница права, –

      всё – для нее. Ее зовут Победа».

      …Так вот она какая. Вот какой

      мой город, воскресающий весной.

      Трава – зеленая. А неба купол

      не черный и не серо-голубой.

      Какой же я бесцветный мир нащупал

      незрячею, неверною рукой.

      Прозревший недоверчив: он испуган,

      он так обжился в сумраке своем.

      Он опознать не сразу может друга

      того, что был его поводырем.

      Он быстро утомляется на пире

      цветов и света, правды и щедрот.

      Он долго одиночествует

Скачать книгу