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       Kapitel 7: Ein Dolch in Essen

      Die Fahrt nach Essen dauerte nur eineinhalb Stunden und machte dank Welfs alten Musikkassetten sogar richtig Spaß. Tom liebte es nämlich, auf den Autofahrten in Welfs Ford Mustang im Handschuhfach zu wühlen und eine Kassette nach der anderen in das Autoradio zu schieben. Man wusste nie, was als Nächstes kam, denn die Beschriftungen lauteten immer gleich: Mixtape und dazu irgendeine Nummer. Der Hamstervampir saß die ganze Zeit im sicheren Schatten des geöffneten Handschuhfachs und wippte im Takt der Musik mit.

      Gerade lief die uralte, knisternde Aufnahme eines Sängers, der zu einer ziemlich schepperig klingenden Gitarre sang. Eigentlich war der Song ziemlich eintönig, aber irgendwie ging Tom der klagende Gesang durch Mark und Bein.

      »Wer ist das denn?«, fragte Tom, und Welf war anzusehen, dass ihn sein Interesse freute. »Das ist Robert Johnson. Er lebte im Mississippi-Delta, USA, Anfang des vergangenen Jahrhunderts, und ist bis heute der größte Bluesmusiker aller Zeiten.«

      »Echt? Wow. Wie hat er das denn geschafft?«, fragte Tom beeindruckt.

      »Ganz einfach«, antwortete Welf. »Er hat in einem Vertrag mit dem Teufel dafür seine Seele verkauft.«

      Tom suchte im Gesichtsausdruck seines Onkels nach irgendwelchen Anzeichen von Ironie, fand aber keine. »Äh … echt jetzt?«

      Welf nickte. »Ist unter uns Untoten eine ziemlich bekannte Geschichte. Und eine Warnung.«

      »Eine Warnung?«, fragte Tom. »Du meinst, dass man seine Seele nicht dem Teufel verkauft?«

      »Nein«, murmelte Welf, »dass man sich Verträge vorher genauer durchliest. Wir sind da.«

      Welf parkte den großen Ami-Schlitten nicht direkt vor dem Museum, sondern in einer Seitenstraße. Jetzt, wo der Motor nicht mehr lief, fiel Tom auf, wie laut der Motor dieses Monstrums eigentlich war. Als sie ausgestiegen waren, hielt Welf, ohne hinzusehen, seine Hand auf. Der Hamster-Vlarad hopste hinein, und Welf steckte ihn wie selbstverständlich in die Innentasche seiner Lederjacke.

      »Ist nicht das erste Mal, dass Vlarad sich in ein Spendertierchen verwandelt, oder?«, fragte Tom, und Welf nickte. »Hamster ist selten, aber generell, ja.«

      Sie bogen um die Ecke und standen nun schräg gegenüber vom Eingang des kleinen Museums. Inzwischen war es Abend geworden, und gerade waren die Straßenlaternen flackernd angegangen. Tom blieb stehen.

      »Hat es denn noch auf?«, fragte er Welf, stellte dann aber fest, dass der im Gegensatz zu ihm schon ein paar Meter weiter an einem Stromsicherungskasten lehnte und auf ihn wartete.

      »Hey!«, rief Tom und schloss zu seinem Onkel auf. »Was hast du denn vor? Wir können doch nicht einfach …«

      »Doch, das können wir«, antwortete Welf trocken, wie es seine Art war. Dann trat er hinter den Sicherungskasten, und Tom sah nur, dass er mit gespreizten Fingern ausholte und die verdammt langen, spitzen Nägel aus den Fingerspitzen schossen. Dann schlug er zu, als würde er den Stromkasten hinterrücks ermorden, und genau genommen war das ja auch der Fall. Denn der Verteiler hauchte mit einem Blitz sein Leben aus, und gleichzeitig verloschen alle Lichter in dem gesamten Straßenzug. Nicht nur die Straßenlaternen, sondern auch Fernseher, Zimmerlampen, Spielkonsolen, Kühlschränke, Staubsauger und alles andere, was auf Strom angewiesen war, hörte einfach auf zu funktionieren, und so wurde es nicht nur dunkel in der Straße, sondern mit einem Mal auch deutlich leiser.

      Tom hörte einige erschrockene und erstaunte Stimmen, doch bevor er Zeit gehabt hätte, sich deswegen mitschuldig zu fühlen, vernahm er ein lautes, kurzes Knacken aus der Richtung des Museums und hob den Blick. Dort stand doch glatt die Tür halb offen, und jemand winkte ihm ziemlich deutlich aus dem Inneren, sich vielleicht endlich mal in Bewegung zu setzen.

      Es war natürlich Welf, der wohl recht mühelos die Tür aus dem Schloss gedrückt und dann das Museum betreten hatte. Tom versuchte, so die dunkle Straße entlangzuschlendern, dass es irgendwie unauffällig aussah.

      Was soll das werden?, zischte ihm Welf telepathisch zu. Ein Casting für Straßenpantomimen? Komm endlich her.

      Tom legte augenblicklich einen anderen Gang ein und rannte los. Kaum war er durch den Eingang gewischt, hatte Welf auch schon einen Schirmständer gegen das Türblatt geschoben, damit die Tür aussah, als sei sie geschlossen.

      »Woher weißt du denn, dass niemand da ist?«, flüsterte Tom seinem Onkel nervös zu.

      Das weiß ich nicht. Aber ich weiß, dass es mir egal ist. Komm mit, antwortete Welf telepathisch, und Tom wurden zwei Dinge klar:

      1. Welf war entweder der beste oder der schlechteste Einbrecher aller Zeiten.

      2. Es war ganz schön hohl, zu flüstern, wenn man sich auch telepathisch unterhalten konnte.

      Wie machst du das eigentlich, dass man nix hört, wenn du dich bewegst? Ich will das auch können!, telepathierte Tom seinem Onkel, der ganz normal die Treppen hochging, dabei aber nicht das leiseste Geräusch machte.

      Ganz einfach. Lass dich auch von einem Werwolf beißen, antwortete Welf staubtrocken, und Tom schwieg.