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bildeten, die so sicher waren wie Holzbecher oder Porzellantassen.

      Da aber unter den Früchten die fehlenden Limonen und Orangen für die von Skorbut befallenen Männer mit Recht am notwendigsten waren, beschloss Bontekoe, eine Expedition nach Madagaskar zu unternehmen, um sie zu beschaffen.

      Er bewaffnete also das Langboot und ließ die Waren, die er für die Madecassianer am wertvollsten hielt, darin transportieren, und überquerte die Strecke, die Sainte-Marie von Madagaskar trennt, und gelangte in einen Fluss, den er hinauf zu rudern begann.

      Aber je weiter er vorankam und je enger der Fluss wurde, desto mehr ließen die Bäume auf beiden Seiten, die begonnen hatten, ein grünes und schattenspendendes Blätterdach zu bilden, allmählich ihre Äste herab, die schließlich, indem sie ins Wasser eintauchten, den Durchgang vollständig abfingen.

      Außerdem schienen die Ufer dieses Flusses menschenleer zu sein, und da sie keine Früchte trugen und zehn mit Pfeilen bewaffnete Männer, die hinter den Bäumen lauerten, auch den letzten Matrosen hätten vernichten können, ohne die Oberhand zu gewinnen, gab Bontekoe das Signal zum Rückzug und kehrte an Bord zurück.

      Glücklicherweise fand er zwei Tage später an einem anderen Punkt der St. Mary's Insel das, wofür er so weit gefahren war: Orangen, Limetten und Bananen in Hülle und Fülle.

      Neun Tage vergingen auf St. Mary's.

      Während dieser neun Tage erlangten die Männer der Nieuw-Hoorn all die Kraft und Gesundheit zurück, die sie hatten, als sie die Texel verließen.

      Während dieser neun Tage gingen mehrere Trupps von Matrosen an Land, oft begleitet von einem Musiker.

      Dieser Musiker spielte die Drehleier.

      Das war eine große Freude für die Inselbewohner. Das Instrument, so naiv es auch war, löste bei ihnen jedes Mal neues Erstaunen und größere Zufriedenheit aus.

      Einige saßen im Kreis um den Musiker herum und schnippten mit den Fingern; andere sprangen oder hüpften eher wie wilde Tiere, und von Zeit zu Zeit, als wollten sie ihren Göttern für das Vergnügen danken, das sie ihnen bereiteten, gingen sie vor Ochsenköpfen knien, die auf Pfählen aufgerichtet waren und ihre Fetische zu sein schienen.

      Endlich vergingen die neun Tage; in diesen neun Tagen waren die Kranken wieder gesund geworden, das Schiff war mit größter Sorgfalt repariert worden; sie stachen wieder in See und steuerten die Sundastraße an.

      Am 19. November 1619, als wir uns auf dem Breitengrad der Meerenge befanden, also etwa beim fünften Grad und dreißig Minuten, um etwa zwei Uhr nachmittags, ging der Munitionsmann wie üblich hinunter, um den Branntwein abzuzapfen, der am nächsten Tag verteilt werden sollte, und befestigte seinen eisernen Leuchter an einem Fass, das einen Rang höher war als das, das er durchstechen sollte.

      Da fiel durch einen jener furchtbaren Zufälle, die große Katastrophen von einer miserablen Ursache abhängig machen, ein Bruchstück des brennenden Dochtes in das Loch des Spundes; sofort ergriff das Feuer, die beiden Böden des Fasses platzten, und wie ein Flammenstrom floss der brennende Branntwein hinunter auf die Kohle der Schmiede, in der er verschwand und ausgelöscht zu sein schien.

      An der gleichen Stelle wurden ein paar Krüge Wasser hineingeworfen; das Wasser folgte sozusagen dem Feuer und verschwand wie dieses in der Kohle.

      Man dachte, es sei vorbei.

      Erst dann erfuhr Bontekoe von diesem Unfall, und er selbst ging unter Deck, schüttete weitere Eimer Wasser auf die Kohlen und ging leise an Deck.

      Eine halbe Stunde später ertönte der Ruf "Feuer!"

      Bontekoe sprang durch eine Luke und sah tatsächlich die Flamme aus dem Boden des Laderaums aufsteigen: Das Feuer war in der Kohle ausgebrochen, in die der brennende Schnaps gesunken war.

      Die Gefahr war umso größer, als drei oder vier Reihen von Fässern übereinander standen.

      Es war keine Zeit zu verlieren.

      Die Kohle musste so schnell wie möglich ertränkt werden, und das Wasser wurde in den Laderaum geschüttet.

      Doch dann kam es zu einem weiteren Zwischenfall: Das Wasser in Kontakt mit der brennenden Kohle erzeugte einen so schrecklichen Rauch, dass niemand im Laderaum bleiben konnte.

      Bontekoe jedoch blieb.

      Er war sich der ganzen Verantwortung bewusst, die er übernommen hatte, vor Gott für das Leben seiner Mannschaft und vor seinen Besitzern für die Ladung seines Schiffes.

      So blieb er inmitten des Rauchs und gab weiterhin seine Befehle, während er um sich herum seine Matrosen fallen und murren hörte.

      Er selbst war von Zeit zu Zeit gezwungen, zur Luke zu gehen und seine Brust mit frischer, reiner Luft zu füllen; dann kehrte er in die Mitte des Rauches zurück, in dem es schien, dass der mächtige Wille, der ihn beseelte, ihm allein das Leben erlaubte.

      Bei einem seiner kurzzeitigen Ausgänge rief er nach Unterregistrator Rol.

      Letzterer kam angerannt.

      "Was wollen Sie, Commander?"

      "Ich denke", sagte Bontekoe, "dass es notwendig sein wird, den Zunder ins Meer zu werfen".

      "Aber, Kapitän", sagte dieser, "wenn der Zunder erst einmal ertrunken ist, was ist, wenn wir Piraten begegnen oder auf einer Insel landen, deren Bewohner uns feindlich gesinnt sind?"

      "Sie haben Recht", sagte Bontekoe, "wir werden das später berücksichtigen".

      Und er ging zurück, um seine Befehle inmitten des Rauchs zu geben, mit dem gleichen Mut wie zuvor.

      Aber das Feuer ließ nicht nach, und der Rauch wurde immer dichter und dichter. Bontekoe war gezwungen, aus dem Laderaum in die Zwischendecke umzuziehen. Sie nahmen Äxte und schlugen große Löcher in den Boden, durch die sie weiterhin Wasser schütteten, wie sie es zur gleichen Zeit durch die Luken taten.

      In der Zwischenzeit wurde nicht nur das große Boot über Bord geworfen, sondern auch das Langboot, das, da es an Deck lag, diejenigen, die Wasser schöpften, in große Verlegenheit brachte.

      In diesem Moment, als sie die ganze Ausdehnung überblickten, was die Männer der Nieuw-Hoorn von Zeit zu Zeit ängstlich und schweigend taten, war nichts zu sehen als ein kahles und verlassenes Meer.

      Es gab kein Land, kein Schiff; keinen Rückzugsort, auf den man hoffen konnte, keine Hilfe, die man erwarten konnte.

      Bei diesem Anblick, der Instinkt der Selbsterhaltung war stärker als die Pflicht, rutschte jeder Mann von der Seite, glitt vom Stangenträger ins Wasser, und, einmal im Wasser, schwamm er zum Beiboot des Bootes, kletterte hinein und versteckte sich dort still unter den Rudern und Segeln und wartete nur auf den Moment, in dem er sich weder zu viel noch zu wenig zu sein glaubte.

      Dann würden sie ihren Kapitän und ihre Kameraden gnadenlos im Stich lassen.

      In diesem Moment betrat der Unterschütze Rol zufällig den Stollen und sah, wie all diese Männer im Boot und im Kanu ausrutschten, schwammen und sich auftürmten.

      "Was machen Sie da?", rief er, "was haben Sie vor?"

      Sie antworteten: "Wir tun etwas sehr Einfaches; wir retten uns selbst; wir meditieren eine sehr natürliche Sache, um aus der Gefahr herauszukommen".

      Dann riefen zwanzig Stimmen: " Komm mit uns, Rol, komm mit uns!"

      Der Unterschütze dachte einen Moment lang, dass dies die einzige Möglichkeit sein könnte, die Männer auf den Kapitän warten zu lassen.

      Er kletterte seinerseits über die Bordwand hinunter und machte sich auf den Weg zum Boot.

      Aber ohne ihm Zeit zum Sprechen zu geben und ohne auf das zu hören, was er sagte, schnitten sie, sobald sie ihn an Bord sahen, das Grellin durch, das sie noch am Schiff festhielt, und in wenigen Sekunden waren sie mehrere Taue vom Schiff entfernt.

      Das Boot tat

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