ТОП просматриваемых книг сайта:
Georgiens Herz. Группа авторов
Читать онлайн.Название Georgiens Herz
Год выпуска 0
isbn 9783957712233
Автор произведения Группа авторов
Жанр Языкознание
Издательство Bookwire
will er sich am buntesten machen.
Paata Shamugia
Die Zielscheibe
Wenn die Fenster von alleine zugehen
und die Monde in den Pfützen erblühen
und die Flüsse ihre Wellen hochkrempeln
und unsere Herzen wie Hunde
von den Ketten losgelassen werden
und sich auf die Herzen aller Verliebten verteilen,
genau dann will ich dich hier haben.
Wenn die Lichter erlöschen
und sich die Finsternis entzündet
und die Träume sich beeilen
und sich vergrößern und wirklich werden
und die Bäume Vögel tragen
und wir die Körbe mit reifen Spatzen füllen
und sagen: »Wir haben Hunger«,
genau dann will ich dich hier haben.
Wenn die unzähligen Bewegungen des Windes
unzählige Bedeutungen bekommen
und meine Freude
mit den Winden und Winden übereinstimmt …
und ich einen von den Winden wie das schlachtbereite Schaf
am Gürtel anbinde,
genau dann will ich dich hier haben.
Wenn ich lerne, den Steinen auszuweichen
und mit den nach mir geworfenen
»Steinen einen Tempel erbaue«
in den die Götter eintreten und
mich leise um Glück und Hoffnung bitten,
die sie mir kein einziges Mal gespendet haben,
erst dann werde ich existent, wie die Fahne,
die auf dem Mond gesetzt wurde
und ich werde erwartet
wie das wechselnde Wetter
und ich werde unruhig
wie die zu erwartende Liebe,
genau dann will ich dich hier haben.
Eka Bakradze
Der Amethyst
Er war eine Schneeflocke und sie starb in meiner Hand,
er war eine Träne und sie floss mir vom Gesicht,
als es ihn nicht mehr gab, war er in einem anderen Land,
als es ihn noch gab, berührte er mich nicht.
Er war ein Herz und es ließ mich mitmachen,
er war ein Wind und er ließ mich mitgehen,
er war ein Kummer und ich hatte nichts zu lachen,
es war einmal ein Märchen und es gab nichts mehr zu sehen …
Ich vergnügte mich mit tausendundeinem Gedanken,
ich lebte mit den zehn Geboten und voller Begeisterung,
er war eine Ikone und ich eine Kerze, brennend ohne Schwanken,
er war ein Gebet und ich betete für meine Seele um Erlösung.
Er war ein Kummer, nicht los wurde ich ihn,
er war allein und ich kam an ihn nicht ran,
es war der März, den hab ich versäumt, er ging so dahin,
er war eine harte Nuss und fasste mich nicht an,
er war eine Träne, die auf meiner Brust verschied,
er erschien mir im Traum und ließ mich nicht mehr gehen,
er war ein Feuer, aber der Wind fehlte, weil er mich mied,
eine Frau war ich und … er hat mir zugeredet!
Manana Chitishvili
Der Herbst
Egal, was mir für eine Mär erzählt wird,
hier setzen mir völlig andere Gedanken zu,
du, Pschawi-Aragwi, verwahrlost siehst du aus, groß
wie die Tränen von Wascha-Pschawela bist du.
Wenn auch dieser Tag gottgewollt war,
sage ich nicht, das Schicksal sei keine Zierde,
wie viele hören auf zu leben, da
sie nicht anders können, wegen ihrer Begierde.
Mit seiner Verzierung aus goldenen Blättern
drückt der Wald seine Schönheit aus,
der geweihgeschmückte Hirsch geht röhrend
über Magharoskari nach oben von dannen.
Du, Herz, du bist mit Kummer gebrannt, nicht beglückt,
du bist mit dem Kalk der Tränen geschliffen,
wie glücklich bist du, den Hirsch, geweihgeschmückt,
vermisst du,
– dann brüllst du!
Giorgi Lobzhanidze
Die Fliege
Der Frühling hat hier später begonnen,
Winde verfinsterten den Hof ja.
Ich konnte nicht zurückkommen,
blieb direkt vor der Regenzeit da.
Ich vermisste dich, grub mir selber ein kaltes Bett,
das war wie ein Grab.
Ich bin zu, kann nicht denken;
– war’s ein Hindernis, eine Türschwelle, die es da gab …
Was ist bloß hinter dieser Tür?
Was ist bloß außerhalb von diesem Haus? –
Löwenzahnsamen, die sprachlos den Aprilwinden folgen,
fliegen zu dir raus,
oder dieser Brief, oder der ätzende Brennnesselstiel im Wald,
oder aber:
Eine Fliege, die unter Schmerzen gegen das Fenster knallt …
Ich weiß es nicht; denn ich weiß nur:
Um deinen Körper kreist des Sanddorns Wind,
du entkamst dem Regen nicht,
stehst auf der Straße, die Regentropfen nie zuende sind …
Es gelingt mir nicht, dir zu helfen,
ich sitz immer so da am Tisch der Erinnerung;
aber ich sitze nicht, werfe mich gegen die Fensterscheibe,
so wie die Fliege, mit Schwung.
Das Glas ist so glatt wie das Herz …
Ich folge den Wolken, die voller Regen sind,
und breite mich zu deinen Füßen aus,
so wie die armselige Pfütze, der Regenwolken Kind.
Zieh